O SÍTIO DO POEMA

VERDE MAR

2012-01-24T13:01:00.000Z

Podes dizer que o mar é verde
verde como os prados daqueles
países ao norte nos bilhetes postais
que chegavam no dia dos teus anos
e tu miravas e viajavas de mansinho
pelo corredor sombrio com um sorriso
guloso do chocolate do leite das vaquinhas
brancas pintalgadas de negro a pintalgarem
os tais prados verdes daquele verde
que agora dizes é a cor do mar
Isso era no tempo dos teus anos verdes
esses sim verdes como os prados
que depois pisaste e já não tinhas
um sorriso guloso nem mesmo um sorriso
triste e os chocolates foram amargos
que tudo fica amargo se os postais
demoram e às vezes chegam e dizem
nunca mais e mesmo assim ao dizeres
prado dizes mar ou meu amor como
no tempo verde dos teus anos

Licínia Quitério

UM CHEIRO A RELVA

2012-01-16T17:31:00.000Z

Há um cheiro a relva
acabada de cortar

nos passos leves com que medes
incansavelmente medes
a casa
e o tempo de a viver

Não gastas
a casa

Acrescentas passado

e escritas de sábios

à história que há de ter
a casa

Vestes

a casa

e o teu odor a ervas

pode ser o perfume das manhãs

o álcool das noites

o fumo do inverno

o suor do verão

Sei que os teus passos

retomam a contagem

quando a orquídea

na janela
abre um sorriso de mulher

e um tilintar de sinos

explica o vento

nos muros do quintal
onde respira
a casa

Licínia Quitério

SOLSTÍCIO

2012-01-09T12:18:00.002Z

Uma pena à tona de água
num crepúsculo sem deuses
O silêncio das aves
Uma súbita agonia
Tudo doi na tarde mais breve
de todas as tardes
Risos de infantes
há muitoenvelhecidos
cavalgam o solstício
Pragas bênçãos esconjuros
ladainhas remorsos rosários
abecedários obscuros incompletos
A tontura das nebulosas
procura estrada no meu peito
O meu peito doi
Tudo doi na fronteira
insuportável da beleza
Tanto

Licínia Quitério

SOBRE A AREIA

2012-01-04T13:07:00.002Z

No dia das palavras apagadas,
com as mãos desenharemos
as cores da tarde sonolenta,
a pele rasgada das casas,
a alegria verde das plantas.
Quando faltarem as palavras
necessárias, na medida
das coisas nomeadas,
caminharemos descalços sobre a areia
a inaugurar o livro das verdades
e o dos segredos e, antes do sangue,
o dos desejos.
O amor, à míngua de palavras,
só os olhos dirão, macios, irrequietos,
varrendo brumas e pináculos,
iluminando a noite, alimentando
incêndios.
Assim fechados, meus olhos sobre a areia.

Licínia Quitério

CLARISSE E OS ÁLBUNS

2012-01-02T18:31:00.002Z

18. Ah como se lembra daquele inverno soalheiro de colher maresia e gritos de gaivotas e trazer tudo aconchegado para dentro do livro que começara a escrever há muito, muito tempo, quando ainda não sabia de desertos que nem de areias se povoam. Clarisse escalava rochedos e procurava ecos no côncavo das furnas. Inventava palavras para nomear o grande mar que para sempre lhe tingiu o olhar. Na velhice da foto, Clarisse reconhece o esplendor das ondas na sua posse faminta de mais mundos. Sentia-as tão próximo que chegava a pensar ser uma delas, assim violenta e poderosa, sequiosa e apaixonada. Talvez se possa ver, em contraluz, o contorno de um corpo, ou dois, abraçados, desafiando alturas e funduras. Barcos nem vê-los que a bravura do mar os não consente. Uma fresta de inverno assim recolhida como uma alga ressequida entre papéis de recordar.

Licínia Quitério

CLARISSE E OS ÁLBUNS

2011-12-26T12:12:00.002Z

17. Foram os anos insidiosos nas páginas do álbum de lombada doirada. Entraram, um a um, pelas pequeninas frestas entre as folhas, e ajustaram contas com as cores. Como um vento desatinado que tivesse mudado as coisas, os lugares, as gentes, dando-lhes outros poisos, outros tons, outros tempos. Uma peça de teatro com um encenador enlouquecido que da tragédia fez comédia e deu grandeza ao vilão e sonho ao imbecil. É por isso que Clarisse não consegue lembrar-se em que céu aconteceu o voo triunfante do pássaro branco de peito negro. Talvez no céu azul da terra quente em que se deitava de costas no pino do verão. Afundava os pés na areia de oiro, as pernas dobradas pelo joelho, e cavava pequenas crateras circulares, com as mãos espalmadas, até que o chão as cobrisse até aos pulsos. Clarisse gostava de se pensar planta a enraizar terra dentro, firme, muito firme, tranquila na imobilidade vegetal que desejava. Poderia bem ser a terra das casas baixinhas e azuis, agora mais azuis, esquecidas da brancura dos dias felizes. Encurvados os telhados, encurvados os dias de Clarisse, intacta apenas a curva do olhar. No ano que chegar, Clarisse há-de com ele encetar desafios na busca de retratos que o vento não tenha violado. Assim permaneça na beira do tanque, à tardinha, a rola de peito róseo a que falta uma asa.

Licínia Quitério

CLARISSE E OS ÁLBUNS

2011-12-19T15:20:00.002Z

16. Não pode Clarisse suspender o balanço dos dias. Imóvel só o pêndulo sobre os retratos dos álbuns. Há um tempo de regresso, feito de memórias breves, pequenos grãos de saudade, pétalas amargas de flores suicidadas, lágrimas puras dos dias azuis. Nos arcos dos templos visitados, os olhos dos seus olhos ainda atentos às rolas de asas quebradas. Clarisse não reconhece os lugares, mas sabe que a esperam no dobrar de uma folha amarelada, num serão de contos a amaciar o inverno. Recorda como diziam havemos de lá ir como se tivessem já ido e voltado. Tamanho era o lago do presente que era também futuro e tudo nele se bebia. Clarisse afaga com os olhos verdes as colunas verdes e sorri à varanda das viagens do grande tempo de sorrir. Não tem pressa. Uma noite virá de saber o retrato da cidade inteira, das varandas de homens dormentes, das cantigas de roda, dos labirintos, dos morcegos, da vibração dos amarílis. Essa a grande certeza de Clarisse, a fechar com doçura o álbum das viagens.

Licínia Quitério

ERA UM TEMPO DE MULHERES

2011-12-13T18:47:00.000Z

Era um tempo de mulheres como estátuas, de olhos cegos, abertos, da cor das íris que nos arcos moram. Mulheres esbeltas, veladamente nuas, com pés deslizantes como barcos à bolina. Mulheres mudas, com sorrisos desenhados pelas mãos das mães e dos homens. Mulheres que só ouviam os ecos das vozes das mães e dos homens. Era um tempo de flores que só as mulheres colhiam, de frutos que só as mulheres davam a comer. Era um tempo, digamos, todo verde. As mulheres estátuas eram também árvores verdes e as flores e os frutos delas nasciam. Não se sabiam verdes, as mulheres, nem estátuas, nem árvores. Sabiam de mães e de homens que lhes moldavam os olhos, a boca, o corpo. Amadureceram as mulheres e outras cores aprenderam. Sabem que são brancas, ou negras, e quebraram a ordenada mudez. Agora dizem filho e sabem que os seus olhos já não cegos são espelhos de flores, de novos frutos, de outras mães, de outros homens. Tudo nasce neste tempo das mulheres.

Licínia Quitério

DEEM-ME

2011-12-06T12:43:00.001Z

Deem-me
um resto de verão uma franja de lenço um caroço de alperce um pião uma bruma da tarde uma escama de peixe um dó menor uma folha de trevo um retrato a sépia uma fresta de luz
uma razão
uma razão
para construir para defender para louvar para caminhar para refazer para atacar
para voltar
para voltar
ao ninho à árvore à estrada ao mar à música ao grito
ao riso
ao riso
na prata das sereias na rouquidão dos machos no veneno das bruxas na natural infância na vibração
do amor
do amor

Deem-me
quero dizer
a água do desejo

Licínia Quitério

GRAÇA

2011-12-01T20:24:00.001Z

com a graça da tarde desmaiada

poisas nas varandas da cidade

a álacre nudez das borboletas

em vez de dizeres rio dizes mar

em vez de mar falas de mundo

em vez de amor soletras vida

trazes contigo o odor das rosas

de janeiro e do pão fermentado

nos alvores da liberdade

terá outra varanda o amanhã

para poisares a verde madureza

o doce sobressalto e o cansaço

das pedras com que dizes tempo

Licínia Quitério

Nota 1: Foto trabalhada a partir de um original de M.

Nota 2: Publicação (foto e texto) dedicados à M. e à B.

MAIS DO QUE BRISA

2011-11-24T12:47:00.004Z

Mais do que brisa

uma carícia no cetim da noite

um mudo harpejo

que só elas sentem

que só elas ouvem

É o tempo dos búzios

no peito das mulheres

o grande oculto mar

onde rebenta a onda

onde desaba o choro

dos que hão de nascer

dos que nasceram

No tempo dos búzios

a praia das mulheres

ou os seus olhos

ganha cintilações

de lagos encantados

no despertar dos mundos

As mulheres os homens

que as habitam

e os búzios e os búzios

Licínia Quitério

TANTAS VEZES SUBIMOS

2011-11-19T13:54:00.002Z

Tantas vezes subimos os degraus da paixão
a esconjurar demónios de viagem
a conjugar passados com futuros

Tempo de brincar com palavras carnívoras -
sexo gengibre estandarte
ou imponderáveis -
abraço infinito teorema

Às vezes era o sol
que nos vestia de ouropel
e apagava o rasto dos chacais

As mãos pousadas em redes de silêncio
tecíamos pontes sobre o tédio

Antes de sabermos a medida do frio
quando se extingue a brasa
e as flores de gelo descem
exangues
a vertical das noites

Antes da verdura nas paredes

Licínia Quitério

AH QUE BONITO

2011-11-08T10:51:00.000Z

Ah que bonito este país todo mar todo

azul todo saudade e fado e poetas e

mercadores que vão da índia às índias

e voltam com dentes de oiro no sítio

do sorriso ou não voltam e morrem por lá

pelas áfricas e brasis e américas várias

com a bandeira à tiracolo e uma dor no

peito. Todos tão semelhantes tão pintados

de espanto tão navalha na boca e coração

de pomba. Ei-los que partem heróis dos mares

e dos caroços das europas frutuosas.

Ah este país a entornar passado a despejar

os galos de barcelos a inventar provérbios

e um jeito antigo de encolher os ombros

e dizer que não há-de ser nada

que havemos de fazer eu volto logo

cuidado com os miúdos.

As mãos dos loucos ficaram para trás

e escalam as paredes e deixam manchas

marcas signos anúncios proclamações

de desespero futuro.

Frio é o sol nos abismos de verde.

Licínia Quitério

PODES PEDIR-ME UM BEIJO

2011-10-31T19:07:00.001Z

Podes pedir-me um beijo nos dias de escarlate
quando as trepadeiras sangram
e eu visto a leveza dos vinte anos e dos outros
que decidimos guardar para não morrer.
Sabíamos que tudo havia de passar -
os muros, a trepadeira, o coro das velhas pela noitinha,
a tua mão pedindo a minha no declive da serra,
na ameaça do tojo.
Continuámos a desbravar ruínas,
a construir palácios de ninguém,
a apregoar unguentos,
que as feridas não soubemos afastar.
Breve foi o tempo, grande foi o lugar,
saudosa a guerra que ninguém perdeu,
amor menino que não envelheceu.
A trepadeira vive, o meu vestido é leve.
Nenhum beijo tem mais de vinte anos.
Digo-te sim nos dias de escarlate.

Licínia Quitério

POSSO ESCREVER

2011-10-25T12:14:00.000+01:00

Posso escrever sobre coisas banais e dizer

que me bateram à porta quase noite e não

abri receosa de saber quem batia. Posso

escrever sobre grandes causas e afirmar

que as inventei e daí me veio a obrigação

de as defender. Posso, é bem claro, escrever

sobre os desgostos de pessoas tão iguais

a mim, tão iguais. Sobre milhões de coisas

e de causas e de pessoas à janela dos dias

do oiro, dos dias do chumbo, dos dias da raiva,

dos dias do amor. Posso escrever até ao dia

das janelas abertas, das coisas claras, das causas

maiores, das pessoas que me batem à porta

de manhã e eu abro sem medo de saber

quem bateu.

O dia será em que tudo foi escrito.

Licínia Quitério

ENTRANÇA AS MÃOS

2011-10-17T19:31:00.000+01:00

Entrança as mãos. Assim,

como asas a caminho do sol.

Imagina que o meu corpo

foi pássaro e de pássaro

foram o desnorte, as subidas

doiradas, as descidas a abismos,

os esponsais de vento. Olha-me.

Aguarda o meu sorriso a desenhar

o coração das nossas águas.

Foi o que disse e tu cumpriste.

Permaneces imóvel num repouso

de penas. Espera mais um pouco.

Nas tuas mãos desperta o meu

corpo de pássaro. Um sorriso

demora. Virá no vento morno

e dirá o que nunca foi dito.

Por agora não saias do retrato.

Licínia Quitério

INFORMAÇÃO

2011-10-12T09:38:00.001+01:00

À venda também nas livrarias

- Livraria e Papelaria 77, em Mafra

- Ao pé das Letras, na Ericeira

Obrigada.

Licínia Quitério

A PERFEIÇÃO

2011-10-11T10:02:00.000+01:00

A perfeição não cabe

no cálice do peito.

Transborda, alaga os pátios

interiores, procura a foz

para morder restos de pedra,
rasgar as flores altivas
do silêncio, gritar o nome

da grande deusa das manhãs.

A perfeição é impiedosa.

Sufoca, agride, aperta,

é um amor selvagem,

uma garra de tigre, um

batuque no longe, um

hibisco a sangrar, uma

pomba, uma pomba a adejar

no coração.
Insuportável bem que não existe.

Licínia Quitério

SABER O MAR

2011-10-02T14:59:00.002+01:00

Saber o mar, cara a cara, sal a pele,
na branca viagem dos barcos
que me sulcam as mãos.
Olhá-lo de manhã como quem bebe
a rosa líquida do dia.
Ao fim da tarde como quem pensa
uma criança nua ou uma cidade devastada.
Não me deter no olhar e caminhar,
descer a rua, uma rua qualquer,
que todas vão dar a outra rua que
as conduz ao mar.
Será o mar o meu amor
maior que mãe, amante, amigo.
Será a minha pátria e o meu desejo
permanente de partir ficando.
Por isso desço a rua e o fito, cara a cara,
a qualquer hora, e bebo o sal e
molho a pele e fecho as mãos
que guardam barcos e choro.
E fico.

Licínia Quitério

QUANDO NASCE UM POEMA

2011-09-28T23:37:00.001+01:00

Quando nasce um poema
nasce também um mundo de paisagens
absurdas com florestas de gelo e
frutos palpitantes. E as gotas
de água de um amor antigo a refrescar
desertos. Um poema é um microcosmo
de ternura e de raiva, de mel e azedia,
de paixão ardida e renovada. Se cor
tem o poema nunca foi nomeada. Se
forma tem é a de um anjo ou melhor
a das asas que o anjo perdeu.

Ao certo só sabemos que o poema
nasceu quando um pássaro canta ou
um homem desperta e se levanta.

Licínia Quitério

HÃO-DE TOMBAR OS FRUTOS

2011-09-22T14:51:00.001+01:00

Hão-de tombar os frutos e a madureza

há-de manchar a folha branca e alastrar

em delta de doçura no início das palavras,

na polpa das palavras antes presas

na aflição das mães, na escuridão do inverno,

no sangue negro das feridas, na solidão

das viúvas de homens por haver, no pavor

noturno dos precipícios, no choro velado

das mulheres veladas, na pacificação

do ópio, nas fúrias naturais, na explosão

das bombas no coração dos homens.

Ó senhores do desprezo, abri vossas janelas

que a palavra nascida e a doçura dos frutos

serão a vossa terra e o vosso céu,

e a flor do lótus, e o jarro de cristal,

a linfa, o bosque e a ninfa, o tabernáculo,

o miserável servo dos palácios,

a decepção do ourives sem o ouro,

a grandeza do Amor, do Amor, do Amor.

Assim acontece porque um fruto cai.

Podes dizer maçã.

Licínia Quitério

TUDO É POSSÍVEL

2011-09-18T18:20:00.001+01:00

Tudo é possível no balcão dos sonhos

podes vir de mansinho com outro rosto

e eu sem nada me pesar dizer há muito

espero por ti Dirk e a bandeja na mão

a bandeja do Rick que passou a ser tua

e o piano vermelho a flutuar naquela rua

de Veneza não não era um canal era uma

rua ou talvez não fosse Veneza e o teu

sorriso dorido de café e gin igualzinho
ao do Dirk porque eu sei também o teu
estava a sofrer há um tempo assim de
tudo doer e digo mesmo tudo a bandeja
o piano a rua a cidade inteira é uma dor
informe talvez a vida seja isso um tempo
de doer e fugir para o balcão abaulado
dos sonhos a preto e branco há quem
diga que são a cores os sonhos das
pessoas tristes há quem fale de uma luz
que faz vermelhos os pianos que flutuam
quanto a mim fico à tua espera Dirk podes
estar em Lisboa ou Casablanca podes até
não vir sei o sonho de cor.

Licínia Quitério

AS TORRES

2011-09-17T10:49:00.000+01:00


		As torres. Sempre as torres. Os homens cavalgam os verbos e constroem. Por cada pedra o custo de uma vida. Eia, eia! Um palmo mais, um ombro mais, eia! E as torres crescem, e a ambição consome, mais que a fome. As torres têm olhos e vigiam as noites com os homens dentro. No cimo das torres há agulhas, desafios, gritos mudos. A lua grande passa, abraça. A torre conta luas. Um dia a torre cai. A lua volta. Licínia Quitério Foto de Rui Medeiros.

CANSADO DA SUPERFÍCIE

2011-09-12T10:10:00.000+01:00

Cansado da superfície

assim dizia o homem
em manhãs bafientas da estação.
Tardam as notícias do fundo
onde se prendem gritos e vontades
e os peixes dormem com os olhos
abertos dos esfomeados.
Dizia brancas mãos o homem
e chorava como choram os homens
na vastidão dos seus lagos
interditos.
Não será hoje o dia
de cortar as águas
que a faca da memória
ainda sangra.
Homem, as brancas mãos virão.
No fundo, os peixes dormem.

Licínia Quitério

FOI NO TEMPO

2011-09-03T13:30:00.009+01:00

Foi no tempo da velhice das rosas.

Os flamingos presos na tarde lodosa

dos tiranos. Sinais de fumo

na pele atormentada do pântano.

Escamas de virtudes
do tempo jovem das rosas
punham um brilho diamantino
na placidez das palavras.

Ausentes o viço e a turgidez das pétalas.

Presentes o odor a cais e

o vulto dos peixes-náufragos.

A cor das rosas podia ser dos flamingos
ou do cansaço de um tempo
anterior às auroras sanguíneas

e à sede infinita dos vulcões.

Podia e não podia. As rosas

guardam o regresso das vozes

no borbulhar dos pântanos.

Escuta.

Licínia Quitério

O BALANÇO, O BALOIÇO

2011-08-29T16:54:00.003+01:00

O balanço, o baloiço,
para cá, para lá,
vai acima, vai abaixo,
corre corre, para para,
sobe agora, desce logo,
tem cautela, sem temor,
lá ao longe, aqui ao pé,
foge foge, fica fica,
não te largues, salta agora,
fecha os olhos, abre a boca,
porque gritas, porque cantas,
tantas vezes, quantas vezes,
olha o chão, olha as estrelas,
e o menino, qual menino,
já não é, já não se lembra,
foi pequeno, foi maior,
subiu subiu, desceu desceu,
e o balanço e o baloiço
vai acima, vem abaixo,
para a frente, para trás,
mais depressa, devagar,
e a menina, qual menina,
já não é, já lá não está,
foi acima, foi abaixo,
foi ao céu, caíu ao chão,
correu correu, chorou chorou,
e o baloiço e o balanço
já não sobe, já não desce,
e o menino não voltou
e a menina não voltou,
e o baloiço lá ficou.
Foi a sorte que mandou.

Licínia Quitério

TIVE ENCONTRO

2011-08-23T20:03:00.002+01:00

Tive encontro com o vento.
O olhar de lume dos cavalos alados.
Os chicotes na desfolha dos palmares.
Os meus cabelos de medusa, não mulher,
não serpente, não sossego.
Posso contar da leveza, da premonição,
do rodopio, da tentação.
Oiço, claramente oiço, as novas
do deserto soletrando água
nos sons primordiais.
Línguas sem vogais que só o vento guarda
e anuncia no vórtice terrível, devastador,
da sua escrita de areia e lava.
Maior o meu tremor que o meu temor.

Licínia Quitério

SE AGORA

2011-08-17T23:26:00.001+01:00

Se agora aqui estivesses, neste tempo

de brumas pegajosas, com sinetas de

alarme no coração dos ossos, ficarias

suspenso no adejar das raparigas,

remoendo silêncios de velha porcelana.

Caminharias no limiar dos precipícios,

para trás e para diante, numa demora

insustentável, num ritmo sublinhado

pelo metrónomo dos dias, assim

traçando as linhas da argúcia, da lucidez,

da amargura que se lia no vago tremor

das mãos, no desejo imerso nas pupilas,

na tentação da fogueira, sim, da fogueira

a chamar-te no estertor dos rios.

Se aqui estivesses, nestes dias de breu,

dirias, com os braços a despertar nos meus:

Hoje há chuva de estrelas.

Só no escuro as veremos.

Licínia Quitério

OS PENSAMENTOS

2011-08-12T15:39:00.001+01:00

Os pensamentos do homem
fazem germinar objectos.
Antes da cadeira existir
já o homem se sentava
e fabricava os pensamentos,
a desenhar letras de fumo
na imobilidade do tecto.
Os olhos entrançavam danças rápidas.
Depois paravam e dir-se-ia um vapor
de saudade o que escorria pelos braços
que um dia seriam da cadeira.
Ainda que um cachimbo se demore
na bainha dos lábios, o homem dirá,
pelo canto da boca, as dimensões ideais
do seu antigo, único projecto.
Por ele ali chegou, ao lugar onde é possível
afirmar: loucura é nome de pássaro
na seara da noite.
Disse
e o carrossel de estrelas acendeu-se.

Licínia Quitério

OS HOMENS PLANTARAM

2011-08-06T17:08:00.004+01:00

Os homens plantaram os cedros e disseram: Nós saberemos o vosso tempo de crescer. Sereis os guardiões do vento e dos olhares indesejados. Não ficareis doentes nem morrereis sem nossa ordem. Ser verdes e fortes é o vosso labor e o cumprireis. Aceitareis os nossos excessos e não direis da vossa estranheza. Não dareis asilo a aves palradoras. Jamais quebrareis a mudez e o alheamento. Para nosso deleite, tereis frutos pequenos e olorosos. Não penseis em deitá-los à terra, pois os arrancaremos. Obedecer é o vosso destino, o vosso inestimável conforto. Imperturbáveis, os cedros. Dir-se-iam felizes os súbditos verdes dos homens cinzentos. Não se entende porque apareceu uma rede entre os cedros e os homens. Há quem diga que os protege da mudez absoluta dos cedros.

Licínia Quitério

QUE SABES TU

2011-08-01T18:15:00.000+01:00

Que sabes tu da casa?
Abriga-te, veste-te a dor e a alegria,
dá-te olhos para saberes os mundos.
É enorme e vazia no verão de cada inverno.
Cheirosa a sândalo, pequena,
na festa imaginada do amigo ausente.
Pouco mais sabes.
Nunca saberás quantos pombos a olharam
nem o dia em que o vento lhe roubará
a transparência das vidraças.

É a tua casa, ou és tu a casa. Tanto faz.

Licínia Quitério

QUANDO OS MUROS

2011-07-25T12:54:00.001+01:00

Quando os muros desabam

e as cancelas apodrecem,

é o tempo da explosão das sementes,

as mais ousadas, as mais sofredoras,

as mais simples.

Tocam sinos a rebate nos torrões calcinados,

o orvalho das madrugadas reaprende

o seu ofício de nascente

e o pólen dos cravos nomeia os ventos,

os insectos, as vozes dos homens.

É nesse tempo sem relógios

que o amor se faz baga e folha e haste

e aroma de glicínias e doçura de figos

e o alarido das gralhas e o coaxar das rãs

na fertilidade dos charcos.

Desabam os muros e as cancelas apodrecem

na inutilidade dos advérbios.

As sementes, as mais sábias, despertam.

Acontece outra vez.

Milagre, se lhe quisermos chamar.

Licínia Quitério

ENCOLHES OS OMBROS

2011-07-19T13:06:00.003+01:00

Encolhes os ombros a afastar

os répteis da lembrança.

Os teus olhos vagueiam

pelas feridas das casas.

Tens medo de saber a chegada da água,
o cheiro a lodo nos remos,
os metais corroídos,
o desejo a afundar, a afundar.
Cada sombra um sobressalto,
uma gota de suor na palma da mão.
Porque guardas a moeda
se não acreditas no barqueiro?

Licínia Quitério

NAQUELA HORA

2011-07-12T16:45:00.000+01:00

Naquela hora todas as portas

se abriram e o teu corpo ganhou

o tamanho das palavras

que não quiseste dizer.

Havia o cheiro a alecrim e incenso

das procissões nos caminhos serranos.

Ouviram-se sinos nos campanários

distantes de aldeias distantes

em mapas ainda mais distantes.

Veio o cipreste e afirmou

ser irmão doutro lugar ao norte.

Era uma árvore perdida a reclamar

asilo como acontece nas histórias.

Nas vidraças podia ler-se o desenho

branco das máscaras de Veneza.

Se não fosse inconcebível,

um barco subiria as escadas

e tu, ainda de pé, com um menino

ao colo, embarcarias, sorrindo,

murmurando um cante do país ao sul.

Noutra hora, todas as portas voltaram

a fechar-se.

Licínia Quitério

VOLTAR

2011-06-28T18:11:00.000+01:00

Voltar. O que é voltar?

Nadar contra a corrente,

subir o rio, procurar

o lago antes do açude.

Ler os sinais na morte das aranhas.

Ser Alice na senda do coelho

e tropeçar no fio do impossível.

Fechar os olhos até sentir

o recado do sol

numa folha de vidro.

Voltar ao infinito azul

embora seja branco

embora seja negro.

Ficar entre o corvo e o cisne.

Esperar eternamente

entre o cisne e o corvo.

Licínia Quitério

VAMOS SUBIR

2011-06-21T21:50:00.001+01:00

Vamos subir com as asas da manhã.

Sacudir o torpor da insónia e os fantasmas

nocturnos, repetentes, nas teias da memória.

É Verão, dizem, e acredito. Acredito

no pregão dos calendários, na vara de sombra

na parede da casa, na virgindade das areias.

Vamos, com a tenacidade dos peregrinos,

descobrir o adro dos encontros, dos abraços,

dos sorrisos, das danças de roda das mulheres,

das danças de roda dos homens, das danças

de roda dos filhos das mulheres e dos homens.

É Verão, eu sei, o dia é largo e as hienas

farejam as feridas e a fraqueza das crias.

Vamos devagar, com rasto de preguiça

nas sandálias leves. Atenção aos abutres

de olhar de pomba, nos seus poisos altos.

Longo, longo, o tapete de sol

que da nossa garganta se desdobra.

Continuemos, pois.

Licínia Quitério

DEVORAS-ME

2011-06-15T17:05:00.000+01:00

Devoras-me, devoro-te. Há milénios.

Começámos ainda os dias se chamavam

sol ou lua, e as palavras eram outras,

mais curtas, mais sonoras, e nas vozes

se faziam estalos de chicote ou o gorgolejar

de líquidos à boca das ânforas.

A palmeira devora o deserto. Devoram-se.

Antes da areia, quando as tâmaras

eram só o mel das tâmaras.

O leão devora. Os leões devoram-se.

Desde o dia em que as mães esconderam

os filhos no coração das grutas.

Céu e mar devoram-se. Mar e céu

regurgitam-se, ritmados.

Voam os peixes e os pássaros mergulham.

Porque te amo, devoro-te.

Há milénios és a areia, a água,

a nuvem, o leão, o mel. Devoras-me.

Sou um fruto maduro na curva da idade.

Decifrei o segredo da Estrela Polar.

Licínia Quitério

TEM DE HAVER UM POEMA

2011-06-08T13:39:00.000+01:00

Tem de haver um poema numa pedra de sol,

numa gota de sal, num riacho a florir.

Bem por dentro do vento, há-de estar uma pluma.

Abre a mão e verás uma ave do sul a piar, a piar.

É um espinho, um soluço, uma seta, um trovão?

Um passado, um caminho, uma luz, um porvir.

Música tem de ser o crocitar do corvo,

o choro dos escravos, a saudade, a saudade.

O rosto da infâmia, as mãos da crueldade,

o dorso da inveja, o ventre suicidado.

É urgente o instante de agarrar o poema,

desvendar a palavra, vesti-la, devorá-la,

fazer com ela amor.

Esperar a chuva e a serenata, a tília e o luar.

O inominado, o inacabado, o imperfeito,

a vida.

Licínia Quitério

UM ESBOÇO

2011-06-01T09:19:00.000+01:00

Um esboço, uma pegada, um trilho.
Escada de corda das nossas emoções,
bamboleante vertigem do nosso atrevimento.
Assim se abrem os dias de subir as ruas,
de cumprir as tarefas maiores que as nossas mãos,
de aceitar as árvores cortadas,
os olhos dos velhos, aguados,
a raiva dos despojados,
o silêncio dos culpados,
o ranger dos ossos.
Há ainda um pássaro sobrante
no susto da falésia e notícias
de ramos coloridos nas auroras de gelo.
Um passo e outro passo,
o coração no vento, uma voz alheia na garganta.
A escalada da rua, a construção do dia,
a sagração da vida.
Tudo, ainda.

Licínia Quitério

NÃO HÁ LUZ QUE NOS BASTE

2011-05-26T18:24:00.002+01:00

Não há luz que nos baste, ó meu amado.

Não há terra que chegue para a nossa solidão.

Observa os muros onde as pedras nascem

antes da madrugada. Quem sobe as escadas

que vão dar ao mar, ó meu amado?

Ficaram em terra as gaivotas e piam

com a voz dos barcos naufragados.

Não há céu onde poisar as penas do cansaço.

Não te assustes se as ervas recusarem o verde

e se chamar anil o pó do teu olhar.

Sabes que tudo muda, meu amado?

O lugar das coisas já é outro e outro o tempo

e outro o homem e a mulher é bem outra.
Igual sempre há-de ser o princípio e o fim.
Falemos, meu amado, da flor da amendoeira,
da sede das línguas, da fúria do vulcão,
da vida, das vidas.

Licínia Quitério

Estou presa

2011-05-20T23:39:00.000+01:00

Estou presa no verde da cidreira,

na sanguínea do bago da romã,

na coroa de céu do agapanto,

na seda do lírio, no linho,

da semente ao lençol,

do lençol à lenda de esponsais,

na noite da coruja,

no rouxinol do imperador,

na crueldade dos impérios,

no amarelecer da pele,

no rosado do pêssego.

Enredada estou na quadrícula

das sílabas, no ardil das palavras,

no labirinto dos poemas

de todos os poetas

de todos os tempos,
no cansaço das dúvidas,

do clamor das servidões,
da lentidão das utopias.

Presa e enredada estou

na soberba vontade de saber

a carne do infinito.

Licínia Quitério

SOU POBRE

2011-05-14T10:10:00.000+01:00

Sou pobre. Fui sempre pobre. Serei pobre.
Tenho tudo o que quero. Tive tudo o que quis.
O brilho do ouro incomoda-me. Tenho o sol.
Gosto das peles dos animais enquanto vivos.
Não tenho nada. Não quero ter nada. Tudo é meu.
Tenho os quadros nos museus. Tenho o colar de Nefertite.
Tenho tudo o que as montras me oferecem.
Tenho a relva em que caminho.
Tenho as florestas que conheço e as que inventei.
Tenho todos os países do mundo e poucos visitei.
Tenho a música que compuseram para mim.
Tenho os versos de todos os poetas.
Tenho a amizade que dou e o amor que vivo.
Tenho os olhos de esmeralda da minha gata.
Tenho uma casa do meu tamanho e nela acolho
os pobres e os ricos mais pobres deste mundo.
Não sou dona. Nunca fui dona. Não serei.
Tenho o mar e a maresia.
Sou o que não tenho.

Licínia Quitério

AS MULHERES

2011-05-08T21:41:00.000+01:00

Passaram por mim. As mulheres.
Tinham cantos presos ao pescoço
e respirações de cavalos em fuga.
As mulheres. Quando rezavam
fechavam nos braços os filhos
por nascer. As mulheres. Resistiam
aos invasores com a brancura
do corpo inviolável. As mulheres.
Matavam-se para não morrerem
de vergonha. As mulheres. Dansavam
nas bodas com sangue nos cabelos.
As mulheres. Oferendas traziam
contra a ira antiquíssima dos deuses.
As mulheres. Electra. Antígona. Hécuba.
Bernarda. Adela. Yerma. As mulheres.
As cidades sempre ardem. Os homens
sempre se apunhalam. Os filhos nascem
e morrem. Há luas várias de presságios
vários. As mulheres amam e não há guerra
que as detenha no seu destino de fontes.
Joana, Helena, Isabel, Teresa, Amélia.
Um desfile imparável de subterrâneas
tragédias.
As mulheres.

Licínia Quitério

TREPADEIRAS

2011-05-03T22:14:00.001+01:00

As plantas esperam que os olhos das casas se fechem.
As casas sabem que um dia os animais as deixarão
e também a cal se cansará das pedras.
A solidão das casas é oblíqua, assimétrica,
um registo incongruente de gargalhadas e silêncios.
As pedras sentem o germinar das sementes
na fundura morna das soleiras.
São elas, as sementes, as madres poderosas
das trepadeiras. São as trepadeiras a nova pele,
o abraço, o manto fresco e colorido,
o futuro das casas para além dos seus olhos fechados.

Licínia Quitério

Foto cedida por uma Amiga

PONTO

2011-05-02T16:47:00.001+01:00

Flores são flores. Ponto. Não são montanhas
lagos crianças descalças.
Estão nos vasos nos jardins nos compêndios
de botânica nos cemitérios. Ponto.
Não são a alegria das noivas a sabedoria
dos jardineiros a dor dos sobrevivos.
São brancas azuis verdes vermelhas amarelas. Ponto.
Não são a candura o céu a floresta
o cio o ciúme.
São minúsculas medianas grandes enormes
extraordinariamente grandes. Ponto.
Não são o grão de talco o saber dos tolos
o amor amado o desejo de voar
o desejo de ser deus.
Vivem sós em cachos em espigas
em chapéus numa só cabeça em chapéus
em cabeças diferentes. Ponto.
Não são a solidão o grupo a cidade
a multidão acéfala a multidão em festa.
São duradouras breves efémeras. Ponto.
Não são a força das mães o amor de verão
a fama dos heróis.
São um pretexto para dar espessura ao texto. Ponto.
Não são letras sílabas palavras.
São flores assim ditas no começo.
Ponto por ponto.

Licínia Quitério

MAIO

2011-05-01T09:15:00.000+01:00

Um vídeo com todas as imperfeições de um trabalho de artesã de ocasião. Não o quero refazer. É assim, espontâneo, informal, oferecido como foi o meu, o nosso, Maio de 74. Este é o registo que me deixou na memória e no coração. Hoje o Maio é outro, com muito negro a sujar o vermelho, mas novas águas hão-de vir para lavar da lama as ruas do Maio da Alegria.

Licínia Quitério

25 DE ABRIL de 2011

2011-04-25T09:27:00.000+01:00

Falar de Abril é um trabalho grande

de lágrimas e nervos e saudades

Falar como quem canta ou inventa

um deus tecido de alegria

É um falar absoluto de flores nas mãos,

de crianças ao colo, de abundância

Dizer um nome novo, fazer um amor novo,

gritar e construir a fecundidade do silêncio

Pouco mais

Licínia Quitério

FOZ

2011-04-18T23:06:00.001+01:00

Um rio de securas,
porta aberta ao mar,
desejo forte de onda,
sonho de barcos, de remos,

de velas. Quem lhe dera.
Tivera peixes, sim,
de prata pura.
No tempo das raparigas
de bronze e dos rapazes

de músculos inquietos.

No tempo dos cachos de uvas
na jangada das bocas
das raparigas,
das vozes dos rapazes.
Fora um rio de risos,
de ousadias, de chapéus de flores,
de ninfas e efebos,
de iniciações e descobertas.
Um rio de foz,
sem novas de nascente,
um rio leito

de frescura e ardência.
Era jovem, amado
e as gaivotas poisavam
na sua respiração
de madrugar.
Se o mar de novo entrar
quem sabe brilharão
os dorsos das tainhas
e os chapéus de flores
e os bagos de oiro

voltarão a enfeitar
os risos de outras margens.

Licínia Quitério

A ÁRVORE

2011-04-10T17:57:00.001+01:00

A árvore é tudo o que falta no céu
quando a contemplo.
Quem sabe ela ali estava antes de a desenhar
no meu livro de espantos e ternuras.
Tudo o que eu fizer, árvore,
será com a caligrafia dos teus ramos
bebedores do azul, da altíssima vibração
do azul na névoa das manhãs.
Ninguém conhece o teu perfil
quando os meus olhos te não suportam
ou te desvias do meu corpo.
Os teus braços dizem berço e abraço
ou embaraço de outros braços de susto e perdição.
Por certo em teu redor dançaram maldições,
assobiaram pragas, esconjuros.
Assim fazem os néscios a quem
dá sombra ao verão e lenha ao frio
e poiso às aves de qualquer estação.
Inúteis ameaças.
Em minha nuca a tua seiva escorre.
Árvore que eu invento nunca seca.

Licínia Quitério

SE EU SOUBESSE PINTAR

2011-04-05T17:40:00.000+01:00

Se eu soubesse pintar diria azul em tudo o que tivesse
uma passagem para o mar por mais modesta,
qual semente de linho a acercar-se do rio. Verde
diria os meus olhos nos teus e os teus nos meus,
espelhos de sonhos e batalhas. Vermelho seria
o jeito de dizer a vida em mim e a mesma vida
em ti e o canto dos camponeses, afinado pelas
cigarras, a fabricar a mais produtiva das preguiças.
Havia de ser amarela a escrita do sol a invadir
o quadro, a incendiar de febre esta mão, ignorante,
inábil, incapaz de traçar as marcas do teu rosto
no meu rosto, iguais, exactamente iguais,
às marcas do meu rosto no teu rosto, assim tão
fáceis de dizer num risco só, simples, como as
pequenas gotas do pequeno orvalho das enormes
madrugadas.
Se eu soubesse pintar, quem sabe eu procurasse
o branco que dissesse a casa que habitámos.

Licínia Quitério

PEDRA A PEDRA

2011-03-31T19:04:00.000+01:00

Pedra a pedra sabem os homens escrever
a memória dos tempos. Em Matchu Pichu,
na Grande Muralha, na Grande Pirâmide,
ou em Babel que se diz teve uma torre.
Pedra a pedra, homem a homem, dor a dor,
chicote a chicote, a construção não para.
Mais alto, sempre mais alto, que a terra
é pouca e o céu é vasto. Inventam as escarpas
e sobem-nas, pé aqui pé ali, até ao medo.
Não olham para baixo que a pele da terra
os enfeitiça e no seu ventre há fogo. No topo,
diz-se, um ceptro de oiro a atiçar a cobiça.
Por ele continuam, ferida a ferida, corda a corda,
e as mãos sangrando, e as pedras poderosas
com janelas de sol, medindo luas, predizendo
futuros. Pelas alturas devorados, os homens
não regressam e já ninguém os sabe nomear.
Machu Pichu, Esfinge, Stonehenge, as pedras
essas ficaram e têm nomes. O ceptro de oiro
só o condor sabe onde reluz, mas não o diz,
e os homens continuam, de dor em dor, mais
alto, cada vez mais alto, cada vez mais longe,
até à fraga onde perdem o nome.

Licínia Quitério

COM TUAS MÃOS

2011-03-27T16:28:00.001+01:00

Com tuas mãos falantes é que me anunciavas

a fala das andorinhas e dizias o desenho

do relógio de sol. Como se eu entendesse

as tuas viagens nos passos em redor da sala.

Foi preciso ver as asas saindo dos teus dedos

e a sombra da haste no declínio do dia.

Nessa hora os teus passos fecharam a viagem.

As tuas mãos perfeitas se fizeram arco

e eu pude divisar a rua que viveste

com cuidados maternos a afagar as ervas.

Para lá do arco, disseram os teus olhos,

eu havia de ter a minha luz e as pedras

brilhariam a iluminar esquinas e veredas

e a amplidão dos mares e a solidão dos versos

e sempre e sempre as andorinhas haviam de voltar

porque é nas tuas mãos que começam as aves.

Licínia Quitério

TÃO ESTRANHA A NOITE

2011-03-23T06:51:00.003Z

Tão estranha a noite. A noite e os escombros, cicatrizes de diurnos abusos, esconderijos de vigilantes répteis e seus membros renascidos. No meu coração a pele dos muros, alfabeto de povos chacinados no sono acre dos deuses. Cabeleiras vegetais alongam os ombros da noite, encobrem a desistência das pedras, desenham tranças e cabalas. Há homens que acendem luminárias e as põem a vogar na noite. Com elas os espectros e as gargalhadas tracejantes onde não poisam flores. Nos meus olhos a grande lua e os seus presságios de nascimentos fáceis e marés altas e súbitas germinações. Ela me deixa aperceber o recorte do polipódio, verde pela manhã.

Licínia Quitério

QUEM TE DISSE

2011-03-17T08:40:00.000Z

Quem te disse, meu amor de mar, meu leão de maré, minha onda antiga, meu cavalo marinho, minha espuma da noite, minha flor afogada, meu cofre de ametista, minha vertigem, minha corda bamba, minha ponte, meu mirante, meu verso branco,

Quem te disse das mãos de cinza pela tarde, do sal da boca pela manhã, dos olhos nas esquinas, do cheiro a febre do outono, das colheitas sempre por fazer, do vinho, da cor do vinho, do doce vinho da paixão, do espanto, do terror, da ira dos terramotos,

Quem te disse, meu amor, mentiu,

Verdade és tu e os teus sentidos, e os teus pressentimentos, e os teus sonhos, e o teu olhar de fera ou o teu olhar de pomba, e os teus cabelos soltos ou os teus cabelos presos, e o teu desejo em fonte ou o teu desejo em fogo,

O resto, os mundos saberão se aconteceu,

Licínia Quitério

AVISO

2011-03-14T18:44:00.001Z

QUEM QUISER ADQUIRIR O MEU LIVRO "POEMAS DO TEMPO BREVE" PODERÁ CONTACTAR-ME ATRAVÉS DE

liciniaquiterio@sapo.pt

ESTE É O POST MENOS POÉTICO QUE ALGUMA VEZ PUBLIQUEI, MAS PENSO QUE COMPREENDEM!

MUITO OBRIGADA.

LICÍNIA

"POEMAS DO TEMPO BREVE"

2011-03-11T14:05:00.000Z

É já amanhã, Sábado, 12 de Março, pela 15 horas, no salão nobre dos Bombeiros Voluntários de Mafra, que será apresentado publicamente o meu livro "Poemas do Tempo Breve". Cristina Carvalho e Joaquim Pessoa tiveram a bondade de acrescentar aos modestos méritos dos meus poemas dois textos magníficos, pelos quais lhes expresso, também aqui, a minha gratidão e o meu carinho. Estarão ambos presentes no lançamento, bem como o meu Amigo de já longa data e grande "responsável" pela minhas aventuras poéticas, o José Fanha. Será um encontro de muitos amigos e, a pretexto deste livro, falar-se-á de poesia, dir-se-á poesia, será, enfim, a Poesia a grande homenageada nesta tarde que, espero, seja um tempo de fraternidade e luminosidade.

Lá nos encontraremos. Grata por todos os apoios que aqui me têm sido dados.

Licínia Quitério

AINDA QUE QUISESSSES

2011-03-09T18:30:00.001Z

Ainda que quisessses, como poderias sequer pensar "Não valeu a pena."?

O vento gélido perfurou-te a manta e arrefeceu-te o sono?

Mandaram-te calar a pequenez da tribo e a avidez do chefe?

Foi a ti que disseram "Sai do meu caminho e deixa-me brilhar."?

Riram-se quando pediste "Não me dêem jóias que me pesam nos ossos."?

A chuva foi tão bruta que te alagou os sonhos?

Foste tu que gritaste "Nunca mais!" e agora ouves o riso das hienas reclamando o festim?

Tudo isto foi contigo, em ti, na tua carne, no teu choro, no teu luto de tantas mortes, no teu longo tempo de lobos e de rosas.

Foi por elas, pelas rosas, que enfrentaste o abismo e regressaste, incólume, de sorriso entre as mãos, com a voz vestida de palavras sonoras, tranquilas, aladas, prontas para a partida.

E há mais.

A laranjeira fértil, sobranceira, que te obriga a dizer, ajoelhada, aturdida, plena "Sim, valeu a pena.".

E continuas, na senda perfumada dos desejos que por ti frutificaram.

Licínia Quitério

PODIA DIZER-TE

2011-03-02T19:08:00.001Z

Podia dizer-te a luz da tarde acesa na janela,
ou a alegria envergonhada das ramadas,
ou as vozes dos amigos esboçando um fado,
ou a nostalgia das bandeiras reclamando pátrias,
ou ainda as casas, sim, as sábias, astutas casas
debruadas de amores e perdições.

Podia até pintar uma aguarela, ou escrever um poema,
ou modelar um rosto, ou compor um adágio,
ou soltar um grito, ou correr, ou saltar,
ou abraçar-te, ou lançar um papagaio de papel
e depois dizer-te: Vês, eu não sei nada. Ou então:
Que queres de mim? Ou (porque não?): Amo-te.

Não podia dizer o coração da terra
nem a esperança fechada nas mãos dos homens
quando sofrem.

Licínia Quitério

CONVITE

2011-02-18T17:43:00.000Z

Aqui tenho o prazer de anunciar o nascimento do meu novo livro de poemas. Estão todos convidados para o melhor manjar que sou capaz de vos oferecer. Voltarei a dar-vos notícias sobre o dia em que espero ver e rever muitos de vós, num abraço de gratidão pelo grande incentivo que me têm dado nesta caminhada da escrita, meu trabalho e meu deleite.

Licínia Quitério

DEIXEM-ME

2011-02-13T09:31:00.002Z

Deixem-me ser a alegria da magnólia no estertor do inverno. Assim rosada, virada aos céus, livre de folhas que só depois virão. Depois de mim, do meu esplendor, da branca solidão, depois do amor guardado na raiz, do suor da festa dos rapazes, do riso da festa das raparigas, da partida demorada dos velhos, da partida súbita dos novos, dos livros duas vezes lidos, do grito dos pobres na aresta da fome. Deixem-me estar, plantada à beira vida, solene e intensa, perfumada e limpa, sem outro anseio que o regresso das canções em bando, da gravidez aveludada das mulheres, da generosidade dos insectos em novas primaveras. Deixem-me. Eu sou assim...

Licínia Quitério

UMA COR

2011-02-04T15:27:00.002Z

Uma cor vibrante, uma cor galante,

uma cor estridente, uma cor diferente,

uma cor suave.

Grave é não ter cor ou supor

que se mente quando se diz:

a cor do amor é a cor do mar.

Do mar de amar,

do mal de amar, da dor

de não saber

o sabor de ter

um castelo de cor

ali ao pé, ali ao peito,

no jeito transparente

de cada amanhecer.

O meu amigo tem olhos da cor do fim de tarde, envolta em cheiro de rosmaninho e em doçura de velos de cordeiros.
A voz do meu amigo é da cor do canto dos riachos de margens muito antigas, polvilhadas de amoras e silêncios.
A pele do meu amigo é da cor da ardência do deserto e do arrepio da tundra.
O sangue do meu amigo tem a cor dos sonhos dos homens, das estrelas moventes, não cadentes, da respiração dos escravos, ao longe.

Uma cor, duas cores, sete cores, até ao pote de ouro, ao coração da terra, ao bicho cego, ao prenúncio do verde.
Uma cor, uma só cor, a maior, a mais serena de todas as cores, aqui à mão, aqui ao peito.
Uma bandeira contra o negro.

Pobre de quem não sabe
a cor do amor,
igual ao mar
de amar.

Licínia Quitério

TENS DE SENTIR

2011-01-25T17:45:00.003Z

tens de sentir o respirar da terra.

não há outra evidência sobre a vida.
tens de acreditar na dança diurna das estrelas.
não terás outra vantagem para o amor.
duvida sempre da perenidade das águas no teu rio,
da persistência da alegria no teu andar de corça.
tens de estar atenta ao calendário das marés
se queres saber a soma dos teus passos.
olha as chagas nos ombros da velhice e,
se vires a fragilidade das perpétuas roxas,
afasta-te da vidraça e espera o riso.
ele há-de passar rente à janela.
depois enrola-o no pescoço e diz
agasalho como se dissesses
recomeçar ou abrir os olhos no primeiro verão.

Licínia Quitério

A MADRUGADA

2011-01-18T12:58:00.007Z

De uma asa posso falar no torpor da madrugada.
De uma asa onde mora o inteiro pássaro.

Adivinhar o canto é condão de meninos, por entre os frutos verdes do tempo moço.
Espero o vento cor de mel da manhã adulta, povoada de signos e augúrios, a soprar a poalha de amores nascidos no perfume do anoitecer.
Afirmo não saber o gosto das manhãs e sempre me confundir e dizer azul em vez de beijo, sanguíneo em vez de saliva, flor de zimbro em vez de baga, algodão e não canela ou camomila.
Tamanha é a minha esperança na asa, no pássaro novo, na espuma do dia claro, na força do vento morno.

Licínia Quitério

UM POEMA DE AMOR

2011-01-11T10:25:00.000Z

Estás comigo há tantos anos e sempre te pergunto porquê. Porque é que as tuas mãos de estátua grega se entrelaçam assim como se explicassem toda a beleza do mundo? Será que foste tu que colheste os girassóis e os ofereceste à jarra para que os meus olhos pudessem ver a luz no quarto escuro? Eu não falo de Vincent, mas de ti e do relâmpago do teu rosto sobre as paredes brancas da sala. Estão sempre as tuas mãos dentro do quadro, aquele ali colado na vidraça e que disseste ser a transparência do meu sorriso. Falamos de pintura, como poderíamos dizer ternura ou construção ou a eternidade possível deste amor. Posso perguntar se foste tu que pintaste os girassóis. Responderás não sei com uma flor de verdade na boca e a humildade dos inventores de futuro. Posso chamar-te Vincent e responderás como se fosse o teu próprio nome. Achas natural. Eu também. Todos os nomes são iguais. A diferença mora na beleza das tuas mãos entrelaçadas na explicação da transparência do meu sorriso.

Licínia Quitério

O TEMPO

2011-01-03T13:36:00.003Z

O tempo é o tempo é o tempo
um tecido um contínuo um tropel
um oceano um buraco uma forma
uma cor um odor uma pele
um allegro um andante um nocturno
um prelúdio uma fuga um vibrato
um da vinci um magritte um azimov
um pas de deux um bolero um trapézio
o pescoço do cisne o olhar do leão
o tronco da sequóia a avenca a lentilha
a aurora boreal o furacão a neve
o desejo o delírio o repouso a vigília
uma esperança um contrato uma sorte
uma espera uma ausência uma morte

Licínia Quitério

IMAGENS

2010-12-23T20:06:00.008Z

Miríades de imagens na película dos dias. Rostos vagabundos na folhagem. Palpáveis os segredos muito antigos, decifrados. Os passos nas areias, o chapinhar nas águas, o gemido do amor a perceber a morte, o piar da coruja contra o chiar do rato. Altivos avançamos e os nossos pés doridos dos caminhos mais duros que a vontade de os fazer. Os olhos alagados da cor dos temporais e das bonanças. Seguimos o leito do rio inconformado e os canaviais assobiadores do vento. Porque sabemos da mulher de Lot, jamais retrocedemos, mas a dor do passado é um rasgão no ventre, uma saudade. E as imagens, em desfile incessante, a morderem os flancos, a queimarem o peito, a atarem gritos na mudez. Caminhamos na procura dos nomes e dos corpos e dos rostos vagabundos, imprecisos, navegantes nas margens de um outro rio, outra estrada, outra estação, outra galáxia, outros que somos sendo os mesmos. Miríades de imagens nos contemplam. São a película dos dias.

Licínia Quitério

Aqui deixo os meus votos de um Natal de Paz e Amor para todos os meus queridos leitores.

Licínia

AJUDA-ME

2010-12-19T14:31:00.002Z

Ajuda-me. Este cansaço pesa nas palavras e eu não digo mais o sabor da alegria, o riso da manhã, o poder da montanha, o murmúrio das marés, o crepitar do amor em nossas mãos. Ajuda-me. A inclinação das ruas tornou-se insuportável e eu preciso subi-las para abraçar a memória da pele das rosas, do veludo do café, do abrigo das madeiras. Eu sei, as andorinhas voltarão ao recorte do telhado, o plátano será mais uma vez a capa do meu verão, saberei ainda adivinhar os barcos na transparência das casas, soltarei o riso na indecisão dos nevoeiros, na adolescência dos peixes vermelhos. Quero trepar a escada dos sonhos adiados, das promessas de pão, do brilho do oiro, da luz una e dividida, da paz, da paz. Não me deixa este cansaço de mil vidas no meu peito. Ajuda-me. Eu espero.

Licínia Quitério

CAVALEIRO TRISTE

2010-12-12T17:29:00.002Z

Também eu esgrimi contra gigantes
e a minha espada não quebrou
na dureza dos ferros.
O meu cavalo emagreceu
nos pastos sobrantes das batalhas.
Guardo nos olhos a cor do pó
igual a chão e céu.
Nos ouvidos o tilintar das armas
e os urros dos gigantes
nos átrios da loucura.
Se não salvei a pátria
engrandeci o sonho.
Por minha dama resisti
ao medo e à cegueira
e defendi os fracos.
À guerra voltarei se me chamarem
cavaleiro triste.
Gosto de me sentar no campo,
ao pôr do sol,
aqui onde venci gigantes
e o vento se fez pão
e o meu cavalo solitário dorme
e a voz de minha dama ao longe,
dulcíssima,
tecendo para mim o seu cantar de amigo.

Licínia Quitério

Foto da minha Amiga Bettips

INVERNO

2010-12-05T19:17:00.002Z

Na fímbria dos invernos há cidades desertas onde os nossos dedos arrefecem. O trote de um cavalo branco escreve no empedrado os nomes dos construtores dos fornos, das cisternas, dos celeiros, dos estábulos, da ponte velha, da ponte nova, do cruzeiro, do quadrante solar. Para trás ficam as águas das fontes, do ribeiro bravo, da ribeira grande, da sede das gentes, da sede do gado. Destrancados os portais, o vento dá-lhes o chiar dos gonzos e o choro das madeiras. Nas casas vazias do inverno quebram-se os vidros na violenta agonia dos pássaros perdidos da viagem. Um relâmpago breve acende lembranças de sol na melancolia das ervas, no esverdeado das paredes, nas crinas impantes do cavalo. O desamor do inverno envelheceu, sujou, adoeceu o rosto da cidade. Só lhe resta esperar o cavalito branco, a galopar, pelo trilho dos nomes, a anunciar as novas seivas, o regresso das aves, a chama renovada dos amantes, contra o frio, o gume, a escuridão.

Licínia Quitério

ACREDITA EM MIM

2010-11-27T11:31:00.004Z

Acredita em mim. O gelo há-de quebrar. Não te direi quantas manhãs terás de inaugurar com a frialdade dos corpos desistentes. Com o arrepio das vozes persistentes. Com a tremura daquelas mãos ausentes. Tu tens a força e as balas não penetram no teu peito. Avanças indiferente à calúnia e à ingratidão e delas dizes - passaram não as vi. Incansavelmente colhes os frutos magros e os secas ao sol para que o doce nasça e o distribuas. Deste a última manta mas outra hás-de tecer com as artes da memória que guardaste. Quando te dizem morte e noite escura sorris e acendes vida nas portadas. Vê bem. O choro que foi sangue é agora a pureza da linfa, o brilho das nascentes. Não tarda o dia da planura ardente com desejos de céu. Nela entrarás sorrindo sem nada te doer. Esquecerás o gelo e com as mãos revolverás as cinzas em busca do diamante dos teus dias. Encontrarás o antigo coração e o embalarás colado ao teu e uma nuvem te abrigará da poeira do mundo que pisaste. Continua sorrindo que o fogo muito ao longe já está ganhando cor. Acredita em mim.

Licínia Quitério

O CORAÇÃO DA PEDRA

2010-11-16T18:46:00.002Z

Vem comigo. Eu ensino-te a ver o interior das pedras. Fecha os olhos. Tacteia o fuste. Sente a fria lisura na palma da tua mão. Abraça a coluna até onde chegar a vontade dos teus braços. Encosta o ouvido como se faz a um búzio. Podes até pensar que tens um corpo vivo ali ao teu dispor. Escuta o bater do teu coração. Há muito não o ouvias, eu sei. É preciso sonhar com o interior das pedras para ouvir o relógio da vida. Aquieta-te. Não desvies o teu pensamento do coração da pedra. Bate como o teu, não é? Já não está fria a pedra. Podia bem ser um corpo vivo. Há agora água dentro dos teus olhos. Não tarda molhará a pedra e chorarão as duas. Não mais dirás que és diferente da pedra. Depois farás o mesmo com a árvore. Não mais dirás então que tu e a árvore são diferentes. Farás o mesmo com uma estrela quando ela cruzar o teu caminho. Saberás que és igual à estrela. Estarás pronta para conhecer e amar o coração dos homens.

Licínia Quitério

POR VEZES

2010-11-08T13:36:00.001Z

Por vezes tudo se confunde. As minhas mãos
são sol dentro das tuas e há cintilações nos campos
do Outono onde se guardam nuvens e esmeraldas.
Por vezes tudo se transforma. O céu cansado
mergulha na película dos lagos e adormece
em sono leve rente aos limos e às memórias.
Há um rumor de passos de ninguém e um lamento
de aves sem canto nem asilo. Há um fim de tarde
suspenso nas ramagens das árvores do Verão.
Por vezes sou o Verão a suportar a casa.
Por vezes sou a casa e acolho a sombra.
Por vezes tudo se confunde e sou a sombra.
Por vezes.

Licínia Quitério

TU SABES

2010-10-30T19:26:00.002+01:00

Dizes que muito sabes quando te sentas na praia
e silente enfrentas céu e água e com eles relembras
artes de voar e marear como se fosses peixe
como se fosses pássaro. Conheces os fundos
das cavernas e a textura das algas que nomeias.
Já foste mastro e vela no tempo em que aprendeste
o odor e a cor dos ventos. Ouviste vozes que só
podiam vir de novas gentes. Partiste e foste casco
e abrigo de vontades, de ousadias. Foi a estrada
do mundo mulher nova que se abriu ao teu desejo
secular de possuir a terra e a fecundar. Gravaste
a ferro e sangue sinais de amor e dor nos campos
da conquista temerária. Sempre voltaste à praia
da saudade para entregar o oiro e as cicatrizes.
A mesma praia onde agora te sentas e entranças
memórias e acenas aos barcos e às gaivotas.
Perdido o oiro e o rumo, as terras saqueadas,
vais fingindo esperar o nevoeiro que não virá,
tu sabes.
Continuarás, imóvel, a inventar um sonho
possível como todos os sonhos, tu sabes.

Licínia Quitério

Respondendo a perguntas de alguns meus queridos comentadores, esclareço que todas as fotos que publico são minhas, salvo indicação em contrário. Sou assim a única responsável pela ousadia. Obrigada a todos.

Licínia

DESASSOSSEGO

2010-10-22T15:38:00.002+01:00

Desassossego é o que nos diz o rumor das ruas
de gentes cabisbaixas, com a palidez no olhar.
Num raio de sol vem um farrapo de saudade
da outra cidade em que bebemos flores
e nos embriagámos. Imóvel a barcaça que fundeou
no cais e ali ficou disposta a recolher o que sobrou
desta gente traída, espoliada do sonho, do azul.
Guardadas as palavras bem no fundo do peito
não vá alguém roubá-las e devolvê-las decepadas,
prostituídas, insonoras. Desassossego é esta
abordagem do silêncio no dobrar das noites.
Dormentes sobre os retalhos de falas coloridas,
de abraços de oiro, de coração a coração,
vamos olhando o templo e os vendilhões.
Amanhã visitaremos a barcaça, mas desta vez
não partiremos. Havemos de ficar até que a rua
esteja limpa e acolha os nossos passos remoçados,
as nossas vozes prenhes das milenares sementes
da planta que só tem um nome: Liberdade.

Licínia Quitério

ÁGUAS VIVAS

2010-10-14T22:52:00.004+01:00

Estou só. Semicerro os olhos e vejo-te no longe,
a acenar. A tua mão é a corrente a que me prendo
por vontade, a demorar o tempo de partir.
Hei-de saber, amor, se nome tem esta batida
do meu coração dentro do teu. Vem para o pé
de mim. Senta-te no sofá que guarda a forma
do teu corpo intenso, com cheiro ao veludo das manhãs.
Fala-me mesmo que as palavras nada digam
a não ser o que sempre dissemos e continuaremos
a dizer até ao fim dos dias. Preciso da tua voz
no meu ouvido para saber o canto das marés.
Não tenhas pressa. Amanhã sairemos à rua
e seremos a febre de todas as lutas e abraçaremos
os amigos que não envelheceram, que não adormeceram
nos tapetes de flores. E nós, que nos amamos
para além do nevoeiro, há muito a encobrir a nossa rua,
beijar-nos-emos no meio da multidão, e o sol virá.
Seremos árvores até que delas fique não mais
do que um recorte em águas vivas onde repousa o céu.

Licínia Quitério

VEM DA ÁGUA

2010-10-08T15:32:00.001+01:00

Vem da água e do sangue e do fogo aceso
pelo amor quando penetra o mesmo amor.
De um minúsculo grão se faz um homem
e a sua história é sempre igual à história
de outro homem. Nos sentidos que houver
há-de saber o mundo, mas nunca saberá
onde começa e acaba a sua própria casa.
Será máximo e ínfimo, tão perto das estrelas
como do irmão distante. Uma águia no penhasco,
quando abraça a amada, uma ameba,
uma lama quando lhe foge o filho.
Um farrapo de rua ou um rei poderoso
- o nada igual a nada.
Mineiro de metais, de versos ou memórias,
perguntará aos retratos antigos a cor dos olhos,
a explicação das coisas simples fora da sua mão.
Lutará pelo oiro das sementes e pelo banho
de luar junto das ninfas em bosques de paixão.
Partirá sem certezas, sem moedas, sem pranto,
numa nau de viagem, para o destino maior.

Licínia Quitério

DESFOLHO-ME

2010-10-03T22:06:00.000+01:00

desfolho-me cansada de verão.
dispo-me. ofereço o corpo ao vento.
rasgo-me nas arestas da infâmia.
grito. e a minha boca é um prado ardente.
um animal sem nome. tenho sede e tenho
todos os rios da noite na cintura.
respiro. ou não. estou viva. já pari todos
os filhos de ninguém. estou só. como tu.
como todos. quero tombar como
os plátanos. com as raízes hão-de vir
as casas com gente dentro. sou cruel.
amo. amo tudo o que houve antes de mim.
tenho cheiro de lírios de caminhos.
sou pura. amo tudo o que sei e o que não sei.
libertei todos os bichos. abri gaiolas e jaulas.
tenho fome. nenhum manjar me serve.
já comi mirtilos e coentros e maçãs.
isso foi no tempo de correr os campos.
fui gazela. nunca os leões me feriram.
sou mansa. sou fúria. saiam da minha rua.
estou nua e canto. não sou pedra. sangro.
reclamo as jóias do futuro. que virão.
sou sibila.

Licínia Quitério

SÓ AS ÁGUAS

2010-09-28T18:47:00.004+01:00

Só as águas me acalmam. Águas frias
dos deuses regressados da loucura.
Nelas mergulho as mãos ao encontro
dos peixes da alegria. Com elas vão
os olhos e as imagens daqueles dias
em que o dia foi de todos. Antes
do saque da cidade. Antes dos muros.
Antes de nos venderem o medo de ter medo
e as sete chaves para fechar o coração.

As águas me darão o santo e a senha,
o novo abre-te sésamo das portas
da abundância repartida, do amor
de mão em mão, da claridade.

No hoje espero, as mãos na água,
e com elas os olhos e os pés bem firmes
na brancura das pedras que restaram.

Licínia Quitério

SÓ O VENTO

2010-09-21T16:50:00.000+01:00

Foto de aguarela de MANUEL ARRUDA, por atenção da Fátima.

Não é igual o chão e os pés que o conheceram estão cansados.
As casas resistiram até à nova idade. Ruínas foram de pobreza
e galhardia. Aguentaram firmes na espera do pintor que tinha olhos
e mãos para as saber. Outro o chão outras as casas outras as vozes
ou ainda as mesmas, de memória vazia. Alguém dirá um dia:
era uma vez uma varanda e uma escada e uma casa e decerto
pequenas as histórias da pequena miséria da casa tão pequena.
Mesmo à beira da casa esteve a árvore que tudo soube e calou
e à terra entregou o seu saber de sol e água e choros de gente
que só ela ouviu. Os pés cansados no chão já não o mesmo
sentirão, na descida tarde, um rumor de seivas, um adejar sem
asas, um tactear sem mãos. Ramagens de outro tempo.
Só o vento ficou.

Licínia Quitério

AS OLIVEIRAS

2010-09-15T15:36:00.003+01:00

Nesse tempo as paredes eram todas oblíquas.
Ao razá-las as aves quebravam o limiar das asas.
Impediam os filhos de deixarem o ninho.
Nesse tempo o chão era uma onda negra,
um dorso de dragão com espinhos de cristal.
As maçãs recusavam-se a deixar as árvores
e apodreciam de medo no cansaço dos ramos.
Nesse tempo o silvo dos comboios foi destruído
pelo grito dos homens que abrasava a planície.
Foi decretada uma nova geometria e as paralelas
morreram sem se terem beijado no infinito.
Foi banido o ângulo recto e as dores se tornaram
agudas e os sonhos obtusos até à anulação.
Foi o tempo do fogo e da avidez dos corvos
sobrevoando as cinzas. Tornou-se obrigatório
o choro dos violinos e o latido dos cães.
Proibida para sempre a vertical da vida.
Mais tarde, muito tarde, vieram as oliveiras.

Licínia Quitério

SOMOS

2010-09-10T16:30:00.004+01:00

Somos carne, somos pele, somos ossos.
Somos assombro ou sombra, luz ou treva.
Chamam-nos gente e dizem-nos:
um homem bom, uma mulher ardente,
um zé ninguém, um estorvo, uma
Maria mais de deitar sem dormir.
Têm medo de nós se somos prumo.
Fazem troça de nós se está vazia
a gaveta do oiro.
Somos sangue e suor e sémen e saliva,
as dores da terra, a pressa dos rios, as águas do amor.
E o cansaço, esta vara atravessada de ombro a ombro,
que nos sustem o corpo e nos perfura os sonhos, o desejo.
Somos tudo, somos nada, somos ontem, somos hoje.
Podemos amanhã ser a saudade e com ela fazer
uma estátua, um poema, a rosa branca de toucar,
um beija-flor, ou apenas boca que se deixa beijar.
Somos isto. Um animal que ri e chora e luta
e desanima e se reergue e abraça o dia
de vindimar, ou de cozer o pão, ou de acabar o livro
prestes a começar.

Licínia Quitério

CREPÚSCULO

2010-09-01T14:37:00.002+01:00

Foste a minha noite, o meu ócio, o meu vício,

a argila com que moldei os cântaros da madrugada,

meu talismã contra o medo e a peste e a solidão,

a névoa luminosa dos meus olhos cerrados,

o meu canteiro de conversa e água fresca.

Hoje consulto, nos céus crepusculares, hieróglifos,

aguarelas de barcos em pedaços,

labirintos, enigmas, profecias.

O dia chegará de saber ler na nova escrita

a explicação da noite e da curva da adaga a

desfazer as altas aves e as coisas partilhadas.

Licínia Quitério

COM UMA ROSA

2010-08-28T16:23:00.001+01:00

Com uma rosa na mão

ou a rosa o tinha assim despido

de queimas ou de espinhos.

A rosa se fez mão e acenou,

tal o homem inteiro

no campo aberto ao sol.

E os insectos a procurar a rosa.

Rosa-não. Rosa-mão.

Um homem livre e bom

Sabia agora o preço do amor.

Sentira a rosa, a mão,

declarara aos insectos:

Rosa-não. Rosa-mão.

Um dia entenderá

da Natureza a gratidão.

Licínia Quitério

PEDI UM NOME

2010-08-25T14:33:00.005+01:00

Pedi um nome, ou uma rua,
ou uma aldeia, ou um país,
ou um continente, ou um planeta
mesmo pequeno, do tamanho da lua.
Todos os nomes tinham sido dados,
a rua era só uma e tinha dono,
aldeias se as havia só desertas,
um país era coisa de pouco durar,
um continente, sem guerras nem vulcões,
difícil de encontrar.
Sem ser a lua qualquer planeta poderia ter.

Deram-me um mapa,
fui seguindo as manchas,
cor a cor vivendo.

Para tão vasto mundo eu só pedi um nome.
E não mo deram.

Licínia Quitério

PAISAGEM SEM BARCOS

2010-08-19T10:06:00.001+01:00

Há uma hora em que todos

se vão embora do retrato.

Ficamos sós, senhores do nada,

acreditando em tudo.

No silêncio do mundo

evaporam-se as águas

e uma bruma de rendas

desfoca contornos vegetais.

Se guerras houve por ali

e assassinos a soldo

e a loucura invadiu a cidade,

tudo se esvai naquela hora.

Ficamos nós e as brancas mãos

e os cabelos de fogo

e as lágrimas antigas

dos olhos das fadas

esperando eternamente

o tempo de chorar.

Sob as brumas ou cinzas,

tanto faz, um barco há-de

surgir, com gente dentro,

a remar devagar, reconstruindo

um tempo de beijar.

Licínia Quitério

VOLTAR

2010-08-07T16:02:00.004+01:00

Uma aflição, uma corda de baloiço prestes a rebentar, os cachos das glicínias longe daquela mão, os olhos a lavarem-se no rio, assim serpenteando, debruçados na varanda que o tempo não levou.
Uma dor sem lugar, a pairar, a espiar o vinho cor de sangue e o copo antigo e o corpo antigo e a varanda e a beleza cruel de tão intensa a calar a palavra, a suspender o gesto.
A lua, cor do fogo, por entre os ombros da distância, subindo, enorme, lanternim da noite, balão liberto do cordel, senhora das penumbras, alumiando passos caminheiros que o dia pôs na serra e se perderam.
Voltar é esta força de calar os vidros sob os trilhos, ouvir os risos nas escadas e o chiar das portas e o saltar da rolha da garrafa.
Voltar é brindar, a mão a mesma, o copo igual, o vinho cor de sangue, a estilhaçar o inquebrável coração.
É preciso voltar dos ombros da distância, ser fogaréu na noite, chamar-se lua e subir e subir até ao fim da dor, até ao novo dia.

Licínia Quitério

VERDE

2010-08-02T12:57:00.001+01:00

Não fora o verde e o nosso olhar não saberia
da dimensão do dia, da sua fúria ou calmaria,
da serena ou inquieta voz da madrugada,
da espessura ou liquidez do céu que a noite traz.
Verde a persistência da trave e do beiral
da casa nunca feita mesmo quando habitada,
do arco ou do lintel tempos depois do fogo.
No verde os pássaros se amam e compõem o canto
e a lagarta verde é o destino do verde que tragou.
Quando o sol quer o verde é também oiro
e a lua derrama sobre o verde a poalha de prata.
Verde é a alegria de todas as infâncias
por muito que o deserto as tente ressequir, escurecer.
Serão verdes os sonhos de quem nunca encontrou
a loucura, a quentura, a ternura maior que dizemos amor.
O verde é a frescura do caminho de quem sabe correr
preso a raízes, o tronco erecto, multiplicando folhas,
pintando cachos de uvas, verdes ainda, infantes,
maduras amanhã, falantes sempre do verde que as criou.

Licínia Quitério

Para a M., companheiras que somos de verdura e madureza.

PARA SEMPRE

2010-07-19T11:37:00.001+01:00

Pouco fica depois do temporal que quebrou a janela

sem dar tempo a guardar o frio sob as mantas.

A devassa da casa, insuportável, violando segredos,

desrespeitando os cofres e as gavetas e as jarras

com flores e os velhos linhos e os livros duas vezes lidos.

Depois do temporal não há bonança, não há brilhos,

há só estilhaços de silêncio nas paredes cinzentas,

nas gargantas sujeitas a uma corda impalpável.

Os rostos são iguais a outros rostos de porcelana

fina, frágil, ferida, sulcada de impropérios, vilanias.

As paredes resistem, assistem ao desmontar da cena,

que outra virá tal qual as que se foram, que tudo

se repete e tudo é novo e todo o vidro quebra

que o vento sempre volta a visitar a casa,

a resgatar o preço das palavras trocadas, frente

a frente, em silêncio, sem pressa, para sempre.

Licínia Quitério

NOTA: Este blog vai entrar de férias umas semanitas. Pode ser que lhe faça bem e que regresse ao vosso convívio com novos ares poéticos. Até lá, fiquem bem, Amigos.

Licínia

ENLOUQUECER

2010-07-11T14:28:00.002+01:00

Que fazer deste dia a transbordar
músicas imprecisas de longínquas terras,
vozes esfarrapadas, ásperas, doridas,
dos homens que já viram tudo, que já calaram tudo
e têm uma navalha sobre os sonhos
e as mãos aflitas, desapossadas da forja e do metal?
Homens que levaram restos de homens pelos ares,
abriram as portas ao monstro e ao chicote,
viram o negro a rasgar-se em vermelho,
a escorrer pela savana donde os leões fugiram.
São loucos, dizem, estamos loucos, dizem.
Fizeram filhos antes de enlouquecerem
e não lhes disseram do sangue antes das flores,
das cordas, das feridas, da raiva, do medo.
Deram-lhes pão de farinhas amassadas
em águas que limparam da antiga sujidade.
Falaram-lhes de um mundo que haveria
de ter as fomes saciadas e planetas amáveis
onde seriam príncipes respeitados, beijados.
Que fazer agora deste dia em ruínas,
os fantasmas saindo dos escombros
e o desprezo dos filhos e a zanga das mulheres
e uma cruz de silêncio a apagar-lhes os gritos?
Mais logo cantarão, enlouquecidos.

Licínia Quitério

DO AMOR

2010-07-04T13:25:00.000+01:00

Trazemos no olhar o tecido dos dias
que desejamos claro, com a suavidade
mate duma primeira e tão fugaz infância.
Navegamos mares, cruzamos ares,
resistimos à traição do escuro do abismo.
Esbanjamos desejo para dele sabermos.
Poupamos no amor para o termos inteiro,
sem importar o rosto ou o nome, que ele
é a mão e a voz e uma infinita paz, de pele
a pele, de vontade a vontade. A água sobre a água,
a pedra contra a pedra construindo a vereda,
um fogo brando, maior a luz que a chama,
a iluminar um arco de passagem até ao fim do tempo.
E para lá do fim, teimosamente, a água sobre a água.

Licínia Quitério

NOITE

2010-06-28T19:16:00.001+01:00

Como se não houvesse noite
E a chuva mais não fosse que
A inconstância dos teus olhos
Regando as malva-rosas
E acalmando a secura dos relógios,
Assim tu foste o despertar da terra
E a claridade das vertentes ao sul,
Mesmo que o sul não seja mar
E o amor se esconda para sempre
Na mão que te recusas a abrir.
Transportaste a tocha e o clarão
E acendeste o fogo e iluminaste
O quarto escuro e as letras do meu nome.
Por isso a chuva cai enquanto durmo
Embora seja dia, que não verei
De novo a solidão das pétalas
Encolhidas, rasgadas, chorosas
Por o sol ter falhado o encontro,
O afago, o bom-dia, a palavra
que transporta o oiro e a imensidão.

Licínia Quitério

OS MENINOS

2010-06-27T09:00:00.002+01:00

Os meninos sentam-se. Não precisam mais do que de um pedaço de chão. Pouco se olham. Ainda não sentem o fascínio dos espelhos. Tocam-se apenas para lutar. Mais tarde lhes dirão do abraço que magoa. A luta não. Os homens são grandes e não se sentam. No chão, não. Ficam cansados, de pé, olhando os meninos, não vão eles sujar-se no chão. Ou apanharem o bicho que passa, muitas patas, pouco corpo. Os deditos dos meninos seguem o bicho que partilha com eles o chão. Há também mulheres grandes que não se sentam. Cansam-se de ficar de pé, olhando os homens e os meninos. Estão tão contentes os meninos. Não se olham, sorriem e com os deditos desenham o caminho sinuoso do bicho. Tantas patas para tão pouco corpo. Não lhe tocam que os homens e as mulheres, cansados, de pé, assustam-se e gritam. São grandes, estão cansados e têm medo, pensam os meninos. Senta aqui, mãe. Senta aqui, pai. Não sentam. São grandes e o chão mete-lhes medo, como o bicho que já lá vai, tão longe, a rabiar seu corpo magrinho de pernas tantas. Acabou o tempo dos meninos no chão. Os grandes, cansados, medrosos, dizem: vamos embora. Vão todos sentar-se num animal de corpo grande e poucas patas. Os grandes riem, já não estão cansados, nem sentem medo. O animal grande anda depressa, mas os deditos dos meninos ainda não esqueceram o rabiar do outro, de corpo fino e muitas patas. Desta vez olham-se, sorriem e desenham o caminho do bicho pequenino nas costas dos bancos onde se sentam os grandes que já não estão cansados, nem sentem medo porque não sabem do bicho que lhes caminha nas costas. Os grandes não adivinham os segredos dos meninos marotos que acham que o chão é para sentar.

Licínia Quitério

QUENTE FOI O VERÃO

2010-06-20T16:29:00.002+01:00

Era no tempo do estio em que as searas não passavam da lembrança do verde ondear. Os caminhos ardiam e os animais fugiam, as árvores ardiam e assobiavam um bailado de fogo. Veio o medo das bruxas e elas fugiam das chamas que lhes queimavam o nome. Os corações ardiam de uma paixão desconhecida, surgida das matas frias de um desejo devorador e antigo. Falavam de demónios vermelhos vindos de longe para fazerem a guerra. E os homens respondiam: "Nós trazemos o corpo inteiro e os livros da paz". E o medo das bruxas encorpava. Mulheres havia que esconderam as crianças. Era o medo do demónio, do fogo, da guerra, das sombras más que uivavam como lobos, diziam-lhes. O pão, escasso e duro, era fechado nas arcas. E os homens diziam: "Nós trazemos o pão, o leite, o mel e o vinho". No luar se encontraram, afastados, resguardados dos estranhos que diziam palavras estranhas como livro e paz. Lá no cimo, ao longe, as matas estavam acesas, um fogo rasteiro, de devorar restolho e afugentar coelhos. De homens nem sinal. E as mulheres diziam: "Foi o demo que lá passou. De manhã cedo vai-se embora e veste-se como um homem e fala como um homem, com palavras novas como livro e paz". Quando o dia nasceu, os homens limparam os caminhos e lavaram as águas e não roubaram o pão e falaram às crianças numa língua que só elas entenderam. Já havia mulheres que diziam: "Eles não trazem a guerra. Lavaram a água e limparam os caminhos". Havia ainda os que diziam: "Mil formas tem o demo. Até de anjo se veste". E persignavam-se. No próximo luar, os homens sentaram-se, já mais perto dos que ali pertenciam, abriram livros e leram histórias de encantar. Um cão veio enroscar-se ao pé dum homem que lia. As crianças tinham os olhos muito abertos e diziam "mais" quando uma história acabava. Era já tarde quando se recolheram. De madrugada, uma mulher madura e esfarrapada bateu à porta dos homens. Trazia uma couve. "Façam um caldo, mas não contem a ninguém que eu aqui estive". Era sempre a primeira a chegar para ouvir as histórias. Sozinha, que desquitadas não eram boa companhia. Limpos todos os caminhos, lavada toda a água, lidos todos os livros, os homens partiram. "Afinal eram boa gente". E ouviu-se o choro abafado de uma mulher e o latido de um cão. Os homens subiram a serra, com cautela. Em volta tudo ardia.

Licínia Quitério

JOSÉ SARAMAGO

2010-06-18T14:16:00.001+01:00

Este é o tempo em que todos me morrem.

Eu não sou nada e tenho a sorte de ter amado

a grandeza de homens imperfeitos.

Por isso, hei-de voar.

Licínia Quitério

Junho de 2005

Junho de 2010

VOLTAS AO CAMPO

2010-06-16T20:07:00.001+01:00

Voltas ao campo, à horta, ao tanque, aos animais,

como se alguma vez ali tivesses pertencido.

Dizes ruína, mas nunca conheceste a infância

das pedras e da cal e do carinho dos homens.

O cheiro dos coentros traz-te lembranças

das ervas que nunca pisaste que o teu lugar

sempre foi o casulo das cidades cansadas

onde deixaste os passos e as esperas.

O telhado está roto, dizes, mas nunca lhe

soubeste a inteireza com que afrontava

o vento e o orgulho com que estancava

a chuva. Agora tens a solidão nos olhos

e os braços vazios e a memória a pesar

nos ombros e na fala com que dizes voltar.

Perdeste o tempo e o lugar e o cantar

dos pássaros. Cidade foste tu e o teu modo

de abraçar o mundo. Só o amor te salvou

e te mostrou o caminho de volta. Esse que hoje

desbravas e constróis no abrigo das arcadas

protectoras do sol abrasador que te esperava.

Licínia Quitério

AUTOBIOGRAFIA

2010-06-14T11:51:00.000+01:00

Tudo passou por mim nas noites e nos dias:
a beleza dos corpos feitos de gelo ou brasa
fossem de gente ou ave ou seixo de riacho,
mudos como o luar ou com vozes de prata.
Eram bandeiras e choros e imprecações,
marchas negras de fome e arraiais e danças
e a ternura das mães e o desejo das mãos
e a deserção dos sujos e o abraço dos puros.
Houve também as paredes da casa e a janela
e a porta, como houve as minhas dores
recolhidas, fechadas. Aberta sempre a casa
a quem trouxesse o lume e a boa nova
ou precisasse de secar a roupagem dos olhos.
Com a fragilidade de um cristal de rocha
ou a exactidão e a força de uma teia de aranha,
por tudo vou passando e tudo em mim deixando
uma mancha de sol, uma breve lantejoula,
uma folha orvalhada, uma luz partilhada,
um amigo certo, uma palavra amada
e a loucura das rosas esquecidas do deserto.

Licínia Quitério

CLARISSE 15

2010-06-10T20:00:00.004+01:00

Muito tempo passou desde que Clarisse folheou o último álbum. Nesse ano a invernia foi intensa, cruel, não deixando abertas no céu para que o sol aquecesse o peito enregelado. Clarisse fingia-se sem tempo para reviver passados, numa moleza encostada a lareiras apagadas e a conversas alongadas com gente de outros álbuns. Já mal recordava os lugares e as músicas e os silêncios irrepetíveis bordados de pétalas de flores que ninguém se atrevia a nomear. E caía numa melancolia de romance quando as rolas vinham beber ao tanque de regas, tão precisado de obras como se alguém ainda se importasse com a secura da terra que o verão impõe. Já a primavera ia adiantada quando um estremeção a fez virar-se, rodando sobre a cintura, resguardando a segurança dos pés, temendo por instinto uma tontura. E ela veio, leve e distante, sem exageros, como em sonhos. Do sonho seria a rola de peito róseo a que faltava uma asa e que a fitava, com seu olhinho de vidro, à beira de água, sem beber. Clarisse entendeu o sinal e foi finalmente folhear o último álbum. A humidade do inverno fizera das suas e um rosto que jurava ter conhecido estava agora manchado, de contornos esbatidos, como se fosse uma pintura a quem o desgaste não tivesse porém ocultado a serenidade e a beleza que se desprendem da palavra amor. Clarisse sentiu que a história tinha chegado ao fim e que não voltaria a folhear os álbuns. Antes de o fechar, viu uma rosa branca, ainda estranhamente branca, a segurar um poema. Ilusão, só podia ser. A rosa e o poema tinham partido há muito com o homem do retrato manchado, sereno e belo, que o tempo não deixou que noutro se tornasse. Os olhos de Clarisse continuam verdes, verde-água, quando for tempo disso, e a enfrentar a estrada onde nunca faltam poemas e rosas brancas.

Foi esta uma maneira de contar a história de Clarisse, devoradora de passados e teimosamente construtora de futuros.

Licínia Quitério

CAMINHOS

2010-06-08T12:20:00.003+01:00

Nos caminhos da sombra se acoitam nossos medos.
Ah não fossem as sombras como andariam loucos,
em desatino, a desfazer a nossa gargalhada, a desatar
o nosso abraço, a apagar o lume que o amor acende,
a ocultar os astros novos que as noites nos ofertam.
Libertos ficam os indícios das pedras que a outras
pedras nos conduzem, sempre mais amáveis, mais
redondas, mais lisas, mais conforme a lassidão do
nosso andar. E as cores, as cores, que nos traçam
os mapas na pele, nos olhos astrolábios, nas mãos
oceanos de gelo, lava de vulcões, nos braços a prata
do devir dos amantes, na boca o oiro com que
se beija um filho ainda por nascer ou já entregue
às pedras e aos medos e ao brilho imenso de viver.

Licínia Quitério

PROVAVELMENTE

2010-06-06T17:18:00.004+01:00

Provavelmente nada seria igual
se um tritão inda houvesse, meu amigo,
meu escravo, meu senhor, minha casa de mar.
Os tritões agora são de pedra,
nos lagos e nas fontes, fantasias
dos deuses depois da criação
de vaidades e ambições do tamanho do sol,
da via láctea ou da ínfima partícula
em que nenhum nome cabe para poder existir.
O tritão que eu sabia dos desenhos solares
que só as crianças constroem nas areias
era gentil e sorria quando eu o cavalgava.
Meu escravo, meu senhor, levava-me
a viver minha casa de mar com peixes
cor de luz e tudo o mais que eu não tive
que o meu amigo em pedra se tornou
e a criança assombrada na areia ficou.

Licínia Quitério

Apresento as minhas desculpas por, durante um tempo que espero breve, não visitar os vossos blogs, deixando os merecidos comentários. Grata pelas amáveis opiniões que sempre aqui fazeis o favor de expressar. Deixo-vos o meu terno abraço.

Licínia

AS MENINAS

2010-05-31T19:26:00.004+01:00

Eram meninas e brincavam.

Inventavam a floresta
e ela acontecia.

Escondiam-se e um manto

de asas de anjo as encobria.

A noite era um sítio longe

e o dia brotava-lhes das mãos.

Escutavam as árvores,

o namoro das copas.

As meninas tinham caixas

de guardar segredos

com chaves pequeninas,

invisíveis.

Nelas dormiam os cavalinhos brancos

de galopar, de galopar.

As meninas apressam-se a crescer.

Apagam as florestas antes que a noite chegue.

Já não se escondem, as meninas.

Souberam que não há anjos sem asas.

Deitaram fora as caixas dos segredos.

Foram-se embora os cavalinhos,

a galopar, a galopar.

Estão tão grandes as meninas.

Pequeninas ficaram as chaves

invisíveis,

para que o vento as leve

mundo fora, a voar, a voar.

Foram meninas e brincaram...

Licínia Quitério