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Um trevo de quatro folhas,
um raminho de hortelã,
uma plumagem de espargo,
florinhas da cor da neve.
Um raminho leve, leve,
tão pequenino a caber
na palma da minha mão.
Uma jarra transparente
com a água que alimente
do verde a fome e a sede.
Pequenos gestos os meus
a acarinhar, a compor,
desenhos que sei de cor.
Se tudo assim sempre fosse,
um tempo suave e doce
com o odor da ternura,
sem o rasto da amargura,
se tudo fosse e eu soubesse...
Licínia Quitério
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31.5.17
INTERLÚDIO
29.5.17
A PENUMBRA
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São os dias da penumbra. A luz escorrente nas vidraças, um fio de memória a desenhar as asas da pomba da infância, e com a pomba a mãe, o olhar da mãe a segurar o traço, e o candeeiro. Sim, havia um candeeiro que se quebrou na escassez da casa. Foi quando a rua entrou na história, muito depois da pomba, muito depois da mãe. A rua de Hopper da cidade silenciosa, uma mulher à janela com um vestido vermelho, um carro parado, as chaminés sem fumo. No céu um candeeiro que o pintor não viu. A pomba o levou no bico e o suspendeu. Tudo é possível nos dias da penumbra se uma mulher vestida de vermelho pensa na infância e a desenha. Licínia Quitério |
28.5.17
GRAÇA PIRES
A ruiva
Soltaram-se os pássaros vermelhos,
colados em meus cabelos.
Roçaram a sombra dos navios
e voaram, em círculos fechados,
rasando os areais.
Como um esboço de naufrágio
no rosto dos homens
que afagam sempre os filhos
como se fosse a última vez.
Como se, no coração das areias, os ventos
se enrolassem nas dunas em rituais de paixão.
Regressaram depois, os pássaros vermelhos.
E, lentamente, desalinharam os meus silêncios.
GRAÇA PIRES, em "Fui quase todas as mulheres de
Modigliani", Poética Edições
foto da net
25.5.17
A FLORESTA
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Naquele
tempo, as árvores pediam os meus cabelos.
Eu era alta,
da altura da grande mocidade que me vivia, e as árvores tinham ramos que se
curvavam para mim, e isso acontecia em todas as estações, ou então, nesse tempo
eu era o Verão e só sabia de flores e de frutos e mal tinha percebido a canção
das seivas tronco acima, tronco abaixo.
Se não tivesse
acontecido a loucura desse Verão, eu não seria hoje capaz de me sentar à
sombra, olhar o alto, dizer ár-vo-re como quem embala um amor antigo, demorar-me
na vibração das asas de uma borboleta.
Enquanto
espero, penso no nome a dar à floresta.
Licínia Quitério
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19.5.17
O INCÊNDIO
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À tardinha acontecem os incêndios e os meus olhos ajoelham porque a casa do céu se transmutou em oiro. Eu penso árvores alquímicas, ecos de vozes altíssimas, astros vizinhos do meu assustado coração. Nada pode calar tanta beleza, e no entanto há homens que ao arrepio da luz se fazem sombras e são estéreis são países mortos são comandantes do medo. Sabem que cegarão quando olharem o céu no incêndio da tarde. Esperam a água da noite que talvez não venha talvez Licínia Quitério |
13.5.17
O ESQUECIMENTO
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Cedo ou tarde em hora quente ou fria encontrarás a porta aberta nos teus passos peregrinos sem santo nem sossego Passos já não leves não velozes quem sabe apenas a memória dos passos em caminhos de sol em veredas de lua em becos de paixões sinuosas e breves Esqueceste tantos nomes tantos rostos mas aprendeste a vastidão da praia a cor do mar as casas vazias os laços rotos uma música branca uma franja de sombra um piar de pássaro perdido a procurar-te as mãos É a hora de enfrentares o arco e seres a flecha de seres a pedra e o musgo e o estalido da areia ao peso do teu corpo Sozinho vais Ninguém pode fazer a tua estrada Licínia Quitério |
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