Havia a rua, a casa, as janelas fitando-nos.
A porta sempre fechada.
A casa só existia porque as janelas nos fitavam.
A porta esperava o toque das nossas mãos.
Que não aconteceu.
Hoje digo: a casa é tão bonita.
Ela existe sem que as janelas nos fitem.
A porta entreaberta.
Sem o toque das nossas mãos.
Hoje digo: a rua era tão larga.
Licínia Quitério
Falar de Abril é um trabalho grande
de lágrimas e nervos e saudades.
Falar como quem canta ou inventa
um deus tecido de alegria.
Dizer um nome novo, fazer um amor novo,
gritar e construir a fecundidade do silêncio.
Abril é um país
que engravidou de esperança e de manhã floriu.
É uma cidade
com homens a navegar na liquidez das ruas,
espingardas com mulheres à tiracolo,
sorrisos a explodir à boca dos canhões,
gritos e cantares da cor dos cravos.
Foi o dia do livro inicial
e toda a escrita foi possível.
Licínia Quitério
Sim, percebi que queres nascer. Esses toques subtis na minha mansidão, essas palavras que ressaltam nos teclados ou nos ramos das árvores, essas contracções inesperadas no meu leito de pensar, esse desassossego no parapeito da tarde, tudo isso, eu sei, é o anúncio da tua urgência de chegar ao lugar de sempre, junto aos outros que acolhi e moldei e a quem agradeci com enlevo e cansaço antes de os nomear. Serás também poema e serás o tudo e o nada de quem lê, de quem ouve, de quem se não contenta com o limiar das coisas. Eu percebo a tua pressa, o teu medo de que um dia no mundo não haja lugar para poemas ou anjos. Por agora, não te posso dizer a cor do dia de te receber. Vais aguardar, no corredor da tua espera, da minha espera, que aquela borboleta bata asas e um pólen de prata inunde o quarto do meu segredo, do teu segredo, poema.
Licínia Quitério
Avanço, paragem, retrocesso, avanço...
Assim a caminhada.
Vai áspera a tormenta, persistente.
Ergue-se um coro de aflições, de perdições.
Vão as dunas, vão as casas, vão as nossas certezas no sustento dos dias.
Pairam alguns afectos, alguns versos, alguns acordes incoerentes.
Ficou-nos na memória o amarelo-oiro dos narcisos que não chegaram a florir.
Sabemos que tudo eternamente se constrói e se destrói.
Sempre e nunca é uma dança que nos dói.
Licínia Quitério
Depois da quebra, juntar os pedaços, dar-lhes uma cor
suave.
Reproduzir a estátua, num outro jardim.
Visitá-la todos os anos, afagar-lhe as fissuras.
Dizer já não, dizer ainda.
Foi duro o trabalho, longo o caminho, breve o tempo.
Licínia Quitério
Conta-me uma história
com lobos maus raposas a voar
cegonhas sem vergonha
palavras a rimar
Conta
Se não contas, Mãe
com que é que eu vou sonhar
LQ
A espera é um intervalo
uma gaveta entreaberta
ansiosa pela mão
que lhe renove
o cheiro da alfazema e do limão
LQ
