A SEDE

Esperas uma pequena brisa 
que afague a pedra crua desse banco. 
Já aprendeste o furacão e o silêncio depois dele, 
na imobilidade dos destroços. 
De mares e marés sabe o teu corpo 
depois do barco e do barqueiro 
e do sangue com que fizeste o óbolo. 
Sabes do grito do arame  
e o teu espanto lá ficou, preso na farpa. 
De tanto caminhares já esqueceste 
o tamanho dos pés, a inclinação dos dias. 
Sentiste o desejo de mulheres, 
mas as que viste tinham na pele 
a palidez dos mortos e de ti fugiram 
porque negro, porque noite, porque medo. 
Longe do mar, longe da terra prometida,
pouco mais tens do que o teu corpo
sem certidão nem idade, que as deixaste por aí,
entre dois pontos cardeais.
Por baixo desse corpo tens o banco
de pedra pálida como a pele das mulheres
que te rejeitam. Sentado esperas
não sabes se uma pequena brisa
se uma pequena faca com que cortes
a corda que não puxa o balde que 
não traz a água que não mata a sede.

Licínia Quitério

A SOMBRA

É nas terras do Sol
que a sombra se afirma
e permanece.
Nada em ti amanhece
ou anoitece 
que a sombra não vigie,
não persiga.
Cão a espelhar seu dono,
respeitando a distância,
fazendo companhia
na recta e no desvio.
Nada em ti acontece 
que a sombra não projecte,
não desvende,
não comande.
Não te cavalga,
a sombra.
Forra-te.
Contigo mora 
e se transforma 
no teu jeito de andar,
no teu gesto largo,
no teu gesto parco,
no novelo de mágoas
nas águas de teus olhos.
Se és um homem do Sol
respeita a sombra,
aprende a iluminar a escuridão.
Sem seu contrário 
nenhum homem cresce,
nenhum homem caminha
e se engrandece.

Licínia Quitério

UM RIO

Todos temos um rio que nos navega.

Um rio que nos promete travessias.

E nós lá vamos margem fora,

aquela onde nascemos,

o nosso olhar a projectar navios que vão e vêm,

pequenos, grandes barcos,

a cada um sua estrada de espuma,

todos prenhes de histórias de pescadores da fome,

de mercadores da gula,

de sonhadas perdições e achamentos.

Esse rio nos ensina a direcção do vento,

a força da corrente,

o oiro dos areais,

a fundura abissal,

a escama que brilha, rebrilha.

É esse rio, sina deste corpo, cor desta saudade,

que nos segreda:vai, 

na outra margem há um país.

Licínia Quitério

TORRENTE

Não tentes perceber o que escrevo. 

Eu estou sempre por fora do que escrevo. 

Salto sobre as palavras, agarro-as para logo as largar. 

Alguém que se atreva a domá-las, revoltas, insubmissas, impalpáveis. 

O gato salta sobre o pássaro, joga com ele a vida e a morte. 

Não há uma palavra que diga o intervalo entre a garra e a pena. 

Foi ontem que libertei um pássaro. 

Foi ontem que me libertei de mais uma morte.

Escrevo tudo isto a pensar em jogos inúteis, em seduções inúteis. 

Vou arrancando ervas e matando lagartas que comem as ervas. 

Não há uma palavra que diga o antes e o depois do que acontece quando liberto um pássaro ou esmago uma lagarta. 

Não há de facto uma palavra para vida e morte. 

Porque não tenho essa palavra, não tentes perceber o que escrevo. 

Lê, apenas, deitado na torrente que te leve. 

Licínia Quitério