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Nos sonhos da manhã outros sonhos navegam. Em confusão, por vezes. Por vezes, limpidez. Leve o desejo de ficar por mais um tempo ou para sempre na morna fantasia entre a recta e a curva entre o sol e a sombra. Livres do nevoeiro nos sonhos da manhã chegam as rosas. Licínia Quitério |
28.1.17
AS ROSAS
22.1.17
INTERIORES
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Os quartos interiores guardam memórias que só na escuridão têm abrigo. Abrem-se estradas, corredores, montanhas nunca. Desfilam objectos em pedaços, clarões de rostos, íntimos sopros, falas de palavras mudas. Por vezes a nitidez de uma janela ao Sol, uma flor gradeada, uma renda de gelo. Nos quartos interiores não sopra o vento, mas folhas secas pairam, sem tombar. Se o nosso olhar as segue, bailam, rodopiam, longe da nossa mão, longe do corpo, a mão. São muito antigos, os quartos interiores. Antigos e fechados. Só se abrem a quem guardou a chave num raio de luz a oriente da casa e dos seus quartos interiores. Licínia Quitério |
18.1.17
AZUL
Salvè,
benevolência do Inverno, a prometer a purificação das horas.
Os homens
sempre desconfiam da Natureza dadivosa.
Afincam-se a
chorar a intempérie, a enxurrada, o tufão, a seca.
Mesmo o azul
os perturba, se abundante.
Ao menos uma
nuvem, sua metade branca, sua metade escura, a permitir presságio de
mudança.
Só a imperfeição
contenta os homens.
Perfeitos os
deuses, esses sim, sem mácula, sem dor, distantes, muito distantes, da pobre
humanidade.
Licínia Quitério
16.1.17
REGRESSO
Pela janela da infância o mundo
entrava.
O mundo, quero dizer, o canto
estridente
do canário da vizinha Celeste,
com um carrapito preso por
ganchos de tartaruga.
O bater sola, cadenciado, do
Júlio sapateiro,
de beata apagada ao canto da
boca.
O chiar do rodado do carro de
bois,
pachorrentos como se usa dizer
dos bois.
Os gritos, sobretudo os gritos
dos meninos da rua
que brincavam e lutavam e se
insultavam,
a enganar a fome da côdea que
tardava.
E os gritos, os gritos das mães,
a filarem-lhes as orelhas,
Meu vadio, meu malandro,
Ah nha mãe na me bata qu’eu na
torno a fazer.
O piar dos pardais, à boquinha da
noite,
disputando um abrigo nos braços
enormes
do velho plátano solitário.
Noite feita, os morcegos rasando
a janela da infância.
Estranhos pássaros a chiarem como
ratos.
E as corujas das torres a
mandarem calar o murmúrio dos ares.
Chiiu, chiiu, chiiu…
E os pirilampos, na magia
dormente das noites de Verão,
pequeninas estrelas ao alcance
das pequeninas mãos.
Quando a janela da infância se
fechava, começava o sono
e nele entrava o mundo, em nova
ordem,
bizarro e encantatório.
Licínia Quitério, 1992
14.1.17
PAISAGEM
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Anda a paisagem cheia
de vultos deslizantes
encharcados de Sol
nas suas horas altas.
Entre o escuro e o claro
não cabem indecisos.
A evidência da luz amaina
a indigência.
Decoradas de sombras
as vontades avançam
em corpo de mulher
em corpo de homem.
Que a estrela não desista.
Que o brilho seja manto
a cobrir a penúria
a resgatar do gelo
quem para trás ficou
acorrentado
desamado
Licínia Quitério |
12.1.17
AS PALAVRAS
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São assim.
Crescem.
Desprendem-se.
Um estalido.
Um sussurro.
Um quase nada.
Se voltam
instalam-se
no coração da garganta.
Agitam-se e
assustam.
Sabemos e sentimos
o seu tecido
não tecido
a sua forma
informe.
Na hora certa elas virão
em cordas de violino
à nossa mão
e serão corpo
nosso
entrega
voo.
As palavras.
Licínia Quitério
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8.1.17
PENAS
No fio dos dias há gargalhadas
das aves de arribação
que vão
que voltam
que vão.
A minha cabeça roda
a procurar montanhas.
Uma pena debaixo da almofada.
Uma pena no negro do café.
E eu perdida no veludo da noite.
Os anjos cantam
riem.
E eu perdida entre o sorriso e o soluço.
E eu a despertar
a adormecer.
O fio dos dias a compor o signo do infinito
igual a sempre
igual a nunca.
E eu perdida
desigual.
Licínia Quitério
4.1.17
JORNADA
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O silêncio do corpo é a própria ausência, seu repouso e transparência. No silêncio do corpo, abrem-se leques, flores de cerejeira, águas brancas, cumes arredondados com cheiro a seios antes do leite. Breve é o tempo de crescer, doce a subida, certeira a seta na descida. No meio da jornada, o sobressalto, o tilintar de engenhos, a indecisão do nevoeiro. O corpo ali, rosto de esfinge, pedra de sorriso, quantos são os teus pés, para onde vais. Licínia Quitério |
3.1.17
O ÚLTIMO POETA
Salvar ou não salvar é uma questão
De despertar
Com uma corda no braço
Ou uma pedra na mão.
Tão próxima é a foz
Que o rio não avistamos
E da nascente não sabemos
Senão o grito, o arrojo, o respirar.
Dos anjos salvadores
Restaram penas,
Alguns poemas que em estrela se tornaram.
Um outro, eu sei, escapou
À matança, à purificação.
Se de nome mudou
Talvez se chame flor ou
Água de beber
Ou perfume em riso de mulher.
Talvez eu seja o rio
onde mergulhe para afogar
A urgência do poema
Ou seja a corda e o salve
E lance a pedra para bem longe
E o poema seja eu que me salvei.
Licínia
Quitério
Nota - em "As Vozes de Isaque" - Derivações poéticas a partir da obra "O Último Poeta", de Paulo M. Morais, da Poética Edições
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