ESTÁS AÍ

Estás aí à espera que o trigo germine 

como se as sementes não sofressem

da moléstia que sufoca a garganta dos rios. 

Não saberás a sede acidulada da terra 

exausta de arados e rancores.

Por muitas moedas que semeies a confundir 

o grão não provarás a quentura do pão 

contra a pele do inverno. 

Sentado no veludo não sentirás 

a ternura que alaga o linho e o ilumina.

Limparás da mesa as vitualhas 

até que a bolsa te pese mais que o coração. 

A atravessar os anos o teu corpo a doer a afundar 

e as mãos vazias que o trigo não germina 

depois do joio antes do sal.

Licínia Quitério