O PÓ

Há um tempo de subir as ruas, as árvores, 

as torres. Tempo de asas,  de respiros e 

suspiros, de pérolas na nuca. De desordem, 

desassossego, desapego. De corrida sem 

espora nem freio, de amor e desamor na 

mesma cama, de fome sem mesa, de mesa 

sem fome, de calor sempre. Subimos e 

tomamos rédeas invisíveis de cavalos 

brancos, de cavalos negros, de potros 

nunca amansados. É um galope sobre 

terras e águas, caminhos nesse tempo 

iguais, aprendidos nos manuais da vida 

quando aportámos ao cais do corpo,

ainda luminoso, quente. Um dia vem o 

pó e o cansaço amarra-nos os pulsos 

do desejo. Não nos reconhecemos nos 

espelhos e as palavras que dizemos não 

têm eco nas esferas. O esmorecer do 

fogo é um requiem pelo amor envelhecido 

nas escarpas violadas em silêncio, no 

avesso dos ventos, no separar das águas. 

  

Licínia Quitério