A TORRENTE

Há um calor absurdo nas florestas.

Nem o silêncio,

nem a mão na testa,

nem as cores da distância,

nada pode parar a fogueira

a lavrar nos ramos

da nossa velha árvore.

Há palavras

capazes de abrandar

a tentação dos precipícios

quando o Verão descola e incendeia.

Não as dizemos.

O Verão há-de passar

e outro e outro

e as palavras

presas na garganta

do nosso grande rio,

na seiva da nossa velha árvore.

Palavras de água à espera da torrente.

Licínia Quitério