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Pescadores somos todos nós aparelhados de armações e linhas adivinhando os altos mares ou os rios de passagem. Há quem embarque ao encontro do cardume maior da sua vida. Há quem entre na água a terra à vista e com pequeno peixe se contente. Eu vou eu volto espera-me em casa é o que dizem os pescadores do longe. A casa sempre espera mas as mulheres não aguentam tanto mar tão pouco homem ainda que farto o peixe. Pescadores somos de mar e lua experientes de tormenta sabedores de marés e mareantes a aventurar amores de travessia. Partimos. Em terra fica um cais de amarração e um relógio de areia a contar dias até voltarmos de rede rota e mãos vazias. Pescadores, marinheiros e outras gentes somos armados de saudade e teimosia a crer num amanhã de farta pescaria. Licínia Quitério |
6.8.17
PESCADORES
29.7.17
RUELAS
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Gosto de passear por antigas ruelas sem pressas de alcançar as avenidas pejadas de homens acabados de chegar e de outros que ali contam madrugadas Nessas ruelas há janelas de telhado por onde a luz penetra afunilando os raios trespassando vidros iluminando com doçura os passos dos vultos caminhantes Sei da velhice das ruelas das suas chagas da sua solidão em noites pardas e sei dos sonhos de outras noites vejo-os ondulantes abraçados um riso em maré alta a subir a subir a abrir de par em par as últimas janelas Licínia Quitério |
24.7.17
O DIA CLARO
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Entra devagar no dia claro Pensa-te nuvem deixa fluir os teus contornos Se uma ave cruzar o teu tecido sê a ave voa aprende o seu piar a construção do ninho acolhe o novo cantar Pensa-te rio amacia as pedras Se um peixe acontecer
sê o peixe
nada aprende a subida das águas entrega as sementes espera da vida o seu retorno Pensa-te um homem uma nuvem enrolada à cintura uma ave no peito Estás agora mais perto das estrelas iguais à flores do teu jardim ou à vontade de entenderes a escuridão do dia claro Licínia Quitério |
17.7.17
AMIGO
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Os olhos presos no céu Fiel ao solo onde nasceu Seguidor dos irmãos Desenhador das ondas da planície É nas horas de sombra a bússola oferecida à hesitação do caminheiro Podeis pensar cipreste na Toscana podeis Eu o nomeio Amigo esguio, forte, altivo Um traço humano na paisagem Licínia Quitério |
9.7.17
OS VERBOS
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Olhar o céu da tarde Pacificar o turbilhão dos gestos Ouvir a música no búzio a que chamamos coração Convocar o colo das mulheres para os filhos dos homens que partiram e ninguém sabe quando voltarão Inventar um nome para a cidade depois de Tróia, de Lidice, de Mossul, e outras que Cassandra não salvou Cerrar as portadas do dia Preparar a noite e os seus trabalhos de segredo e olvido Serão outros os verbos do amanhã Todos no seu modo infinito no seu tempo imperfeito Havemos de encontrar melhor conjugação Licínia Quitério |
2.7.17
SURPREENDE-ME
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Faz-me uma surpresa Gosto que me façam surpresas Leio e escrevo, mas não encontro histórias que me espantem ou me façam chorar ou me ponham a pensar como acontecia no tempo dos lobos maus da fada-passarinho da casa de chocolate Para onde foram? Conta-me Ainda que mintas, conta-me Eu vou acreditar Ou então Traz-me uma coisa que eu nunca tenha visto Pode ser uma pedra, uma pequena pedra igual a todas as que vi Diz-me que a apanhaste na estrada de Damasco ou no deserto de Gobi Eu vou acreditar Verdades não me tragas Surpreende-me mente-me traz-me qualquer coisa que me faça rir continuar a rir adormecer Licínia Quitério |
20.6.17
A QUEIMA
As palavras também ardem.
Há palavras queimadas dentro de nós.
Ressuscitarão com as primeiras chuvas.
Assim saibamos o que fazer com elas.
Licínia Quitério
19.6.17
O ESPANTO
Todos sabíamos
Havia de vir o fogo
Com o poder de queimar
De matar
Todos sabíamos
Da avidez do fogo
Pela terra e seus pertences
Do seu desprezo pela água
Da sua força para enganar os ventos
E com eles bailar e subir
Da sua cupidez pelos corpos
Pelo sangue dos corpos
Do seu prazer da devora
Até ao osso até ao pó
Sabíamos e esperámos
Talvez o anjo nos salvasse
O anjo veio
E a sua espada era de fogo
E o nosso espanto é a cor da cinza
Licínia Quitério
10.6.17
ESCRITAS
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Caligrafias, de Ariana Andrade no tempo do gelo ardente na noite de fogo e lobo depois de ter abatido a corça mais inocente com setas feitas de pedra com arcos feitos de pau com força feita de fome o homem se levantou da esteira da solidão e às paredes da gruta traços e voltas lançou e com eles se encantou e os traços multiplicou e os traços deram as vozes e as voltas deram as danças e as danças eram de gente e a gente era igual ao homem que outro homem descobriu nas pedras onde dançavam as voltas que ali traçou e com elas se amigou e ao outro dia chegou uma mulher que passou a mão nos traços e voltas e se aconchegou na esteira com o homem que inventou do amor a carta primeira Licínia Quitério |
31.5.17
INTERLÚDIO
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Um trevo de quatro folhas,
um raminho de hortelã,
uma plumagem de espargo,
florinhas da cor da neve.
Um raminho leve, leve,
tão pequenino a caber
na palma da minha mão.
Uma jarra transparente
com a água que alimente
do verde a fome e a sede.
Pequenos gestos os meus
a acarinhar, a compor,
desenhos que sei de cor.
Se tudo assim sempre fosse,
um tempo suave e doce
com o odor da ternura,
sem o rasto da amargura,
se tudo fosse e eu soubesse...
Licínia Quitério
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29.5.17
A PENUMBRA
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São os dias da penumbra. A luz escorrente nas vidraças, um fio de memória a desenhar as asas da pomba da infância, e com a pomba a mãe, o olhar da mãe a segurar o traço, e o candeeiro. Sim, havia um candeeiro que se quebrou na escassez da casa. Foi quando a rua entrou na história, muito depois da pomba, muito depois da mãe. A rua de Hopper da cidade silenciosa, uma mulher à janela com um vestido vermelho, um carro parado, as chaminés sem fumo. No céu um candeeiro que o pintor não viu. A pomba o levou no bico e o suspendeu. Tudo é possível nos dias da penumbra se uma mulher vestida de vermelho pensa na infância e a desenha. Licínia Quitério |
28.5.17
GRAÇA PIRES
A ruiva
Soltaram-se os pássaros vermelhos,
colados em meus cabelos.
Roçaram a sombra dos navios
e voaram, em círculos fechados,
rasando os areais.
Como um esboço de naufrágio
no rosto dos homens
que afagam sempre os filhos
como se fosse a última vez.
Como se, no coração das areias, os ventos
se enrolassem nas dunas em rituais de paixão.
Regressaram depois, os pássaros vermelhos.
E, lentamente, desalinharam os meus silêncios.
GRAÇA PIRES, em "Fui quase todas as mulheres de
Modigliani", Poética Edições
foto da net
25.5.17
A FLORESTA
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Naquele
tempo, as árvores pediam os meus cabelos.
Eu era alta,
da altura da grande mocidade que me vivia, e as árvores tinham ramos que se
curvavam para mim, e isso acontecia em todas as estações, ou então, nesse tempo
eu era o Verão e só sabia de flores e de frutos e mal tinha percebido a canção
das seivas tronco acima, tronco abaixo.
Se não tivesse
acontecido a loucura desse Verão, eu não seria hoje capaz de me sentar à
sombra, olhar o alto, dizer ár-vo-re como quem embala um amor antigo, demorar-me
na vibração das asas de uma borboleta.
Enquanto
espero, penso no nome a dar à floresta.
Licínia Quitério
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19.5.17
O INCÊNDIO
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À tardinha acontecem os incêndios e os meus olhos ajoelham porque a casa do céu se transmutou em oiro. Eu penso árvores alquímicas, ecos de vozes altíssimas, astros vizinhos do meu assustado coração. Nada pode calar tanta beleza, e no entanto há homens que ao arrepio da luz se fazem sombras e são estéreis são países mortos são comandantes do medo. Sabem que cegarão quando olharem o céu no incêndio da tarde. Esperam a água da noite que talvez não venha talvez Licínia Quitério |
13.5.17
O ESQUECIMENTO
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Cedo ou tarde em hora quente ou fria encontrarás a porta aberta nos teus passos peregrinos sem santo nem sossego Passos já não leves não velozes quem sabe apenas a memória dos passos em caminhos de sol em veredas de lua em becos de paixões sinuosas e breves Esqueceste tantos nomes tantos rostos mas aprendeste a vastidão da praia a cor do mar as casas vazias os laços rotos uma música branca uma franja de sombra um piar de pássaro perdido a procurar-te as mãos É a hora de enfrentares o arco e seres a flecha de seres a pedra e o musgo e o estalido da areia ao peso do teu corpo Sozinho vais Ninguém pode fazer a tua estrada Licínia Quitério |
30.4.17
PALAVRAS
Chamam-se nomes, verbos, conjunções, conjugações
Aparecem em revoadas de qualquer estação
Erguem-se alucinadas das montanhas do sonho à linha de água
Tombam mansas das cascatas da memória sobre a poeira do chão
Espreitam atrevidas nas frestas do desejo
Acometem as veredas da voz e dão negrume ao soluço, rubor ao grito, alvura ao amor
Atropelam-se em delírio de sílabas, demoram-se em monossílabos numa quase mudez
Divertem-se em jogos de dar e receber, de trocar, de baralhar, letra por letra, de provocar, de comover, de endoidecer
A elas ofereci meu esforço e minha força
Com elas construí minha cidade velha
Por elas correm todos os meus rios
Palavras são tudo o que aprendi
Com elas danço e toco e me divirto
Por elas chegarei à casa grande do silêncio
Aparecem em revoadas de qualquer estação
Erguem-se alucinadas das montanhas do sonho à linha de água
Tombam mansas das cascatas da memória sobre a poeira do chão
Espreitam atrevidas nas frestas do desejo
Acometem as veredas da voz e dão negrume ao soluço, rubor ao grito, alvura ao amor
Atropelam-se em delírio de sílabas, demoram-se em monossílabos numa quase mudez
Divertem-se em jogos de dar e receber, de trocar, de baralhar, letra por letra, de provocar, de comover, de endoidecer
A elas ofereci meu esforço e minha força
Com elas construí minha cidade velha
Por elas correm todos os meus rios
Palavras são tudo o que aprendi
Com elas danço e toco e me divirto
Por elas chegarei à casa grande do silêncio
Licínia Quitério
22.4.17
MEU A-BRIL
Na aragem da manhã um assobio
a soletrar a-bril no meu ouvido,
a deixar-se prender, a deixar-se embalar,
a relembrar a sua e minha história,
assim como quem conta -
Era uma vez um mês
que inaugurou os anos do deslumbre,
um caldo de alegria a transbordar
dos corações à rua.
Um mês que foi um ano inteiro,
pouco mais
que as serpentes voltaram do deserto
a entorpecer o a-bril da claridade.
O seu pulmão de sol adoeceu.
Mil vezes resistiu à sombra
e à calúnia.
Mil vezes alteou o som
da liberdade.
Envelheceu Abril e eu envelheci.
O assobio da manhã no meu ouvido
ficará
até que eu deixe de pensar -
Minha flor maior,
meu a-bril, meu a-mor.
Licínia Quitério
11.4.17
OS LAGOS
Toda a gente sabe que os pássaros não nadam.
Voam e poisam nos altos ramos das altas árvores.
Os lagos estão ali para eles se mirarem e pensarem
(toda a gente sabe que os pássaros pensam) -
Olha um pássaro tão belo como eu.
Um dia dormirei abraçado àquele irmão.
É o que esperam todos os seres que voam
sobre os altos ramos das altas árvores
sem perderem de vista os grandes lagos
onde dormem os seus irmãos das águas.
Licínia Quitério
9.4.17
SALVAÇÃO
Salvar ou não salvar é uma questão
de despertar
com uma corda no braço
ou uma pedra na mão.
Tão próxima é a foz
que o rio não avistamos
e da nascente não sabemos
senão o grito, o arrojo, o respirar.
Dos anjos salvadores
restaram penas,
alguns poemas que em estrela se tornaram.
Um outro, eu sei, escapou
à matança, à purificação.
Se de nome mudou
talvez se chame flor ou
água de beber
ou perfume em riso de mulher.
Talvez eu seja o rio
onde mergulhe para afogar
a urgência do poema
ou seja a corda e o salve
e lance a pedra para bem longe
e o poema seja eu que me salvei.
Licínia Quitério, em As Vozes de Isaque
6.4.17
ABRIL INACABADO
Houve um dia
de espanto e de tremor.
Houve a
notícia ainda inacabada
ainda
frouxa.
Houve a
alegria a desatar
os
corredores do medo.
Houve um dia
inteiro
meu amor
nascido
meu soldado de cravo
minha janela
aberta
meu poema
meu caminho
feito
de mão na
mão
de coração a
coração
entoada a
canção
na voz mais
alta
que aprendemos.
Foi assim o
princípio
da tarefa
mais nobre
de nomear
a liberdade.
Que ficou
desse dia
é o que te
vou dizer
meu amor sem
guarida
meu cravo
sem soldado
minha janela
entreaberta
meu tão
curto caminho
de mão no
coração
em voz baixa
a canção.
Do dia do
espanto e do tremor
ficou da
liberdade
a antiga memória
a nova
inquietação.
Desse dia
sem noite
meu amor acabado
minha flor
desmaiada
minha janela
fechada
um poema
ficou
na minha mão
guardado
e lhe chamei Abril
imperfeito
inacabado.
Licínia Quitério
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