O BALANÇO, O BALOIÇO

O balanço, o baloiço,
para cá, para lá,
vai acima, vai abaixo,
corre corre, para para,
sobe agora, desce logo,
tem cautela, sem temor,
lá ao longe, aqui ao pé,
foge foge, fica fica,
não te largues, salta agora,
fecha os olhos, abre a boca,
porque gritas, porque cantas,
tantas vezes, quantas vezes,
olha o chão, olha as estrelas,
e o menino, qual menino,
já não é, já não se lembra,
foi pequeno, foi maior,
subiu subiu, desceu desceu,
e o balanço e o baloiço
vai acima, vem abaixo,
para a frente, para trás,
mais depressa, devagar,
e a menina, qual menina,
já não é, já lá não está,
foi acima, foi abaixo,
foi ao céu, caíu ao chão,
correu correu, chorou chorou,
e o baloiço e o balanço
já não sobe, já não desce,
e o menino não voltou
e a menina não voltou,
e o baloiço lá ficou.
Foi a sorte que mandou.

Licínia Quitério

TIVE ENCONTRO

Tive encontro com o vento. 
O olhar de lume dos cavalos alados.
Os chicotes na desfolha dos palmares. 
Os meus cabelos de medusa, não mulher,
não serpente, não sossego.
Posso contar da leveza, da premonição,
do rodopio, da tentação.
Oiço, claramente oiço, as novas
do deserto soletrando água
nos sons primordiais.  
Línguas sem vogais que só o vento guarda
e anuncia no vórtice terrível, devastador,
da sua escrita de areia e lava.
Maior o meu tremor que o meu temor.

Licínia Quitério

SE AGORA

Se agora aqui estivesses, neste tempo

de brumas pegajosas, com sinetas de

alarme no coração dos ossos, ficarias

suspenso no adejar das raparigas,

remoendo silêncios de velha porcelana.

Caminharias no limiar dos precipícios,

para trás e para diante, numa demora

insustentável, num ritmo sublinhado

pelo metrónomo dos dias, assim

traçando as linhas da argúcia, da lucidez,

da amargura que se lia no vago tremor

das mãos, no desejo imerso nas pupilas,

na tentação da fogueira, sim, da fogueira

a chamar-te no estertor dos rios.

Se aqui estivesses, nestes dias de breu,

dirias, com os braços a despertar nos meus:

Hoje há chuva de estrelas.

Só no escuro as veremos.

Licínia Quitério

OS PENSAMENTOS



Os pensamentos do homem
fazem germinar objectos.
Antes da cadeira existir
já o homem se sentava
e fabricava os pensamentos,
a desenhar letras de fumo
na imobilidade do tecto.
Os olhos entrançavam danças rápidas.
Depois paravam e dir-se-ia um vapor
de saudade o que escorria pelos braços
que um dia seriam da cadeira.
Ainda que um cachimbo se demore
na bainha dos lábios, o homem dirá,
pelo canto da boca, as dimensões ideais
do seu antigo, único projecto.
Por ele ali chegou, ao lugar onde é possível
afirmar: loucura é nome de pássaro
na seara da noite.
Disse
e o carrossel de estrelas acendeu-se.


Licínia Quitério

OS HOMENS PLANTARAM

Os homens plantaram os cedros e disseram: Nós saberemos o vosso  tempo de crescer. Sereis os guardiões do vento e dos olhares indesejados. Não ficareis doentes nem morrereis sem nossa ordem. Ser verdes e fortes é o vosso labor e o cumprireis. Aceitareis os nossos excessos e não direis da vossa estranheza. Não dareis asilo a aves palradoras. Jamais quebrareis a mudez e o alheamento. Para nosso deleite, tereis frutos pequenos e olorosos. Não penseis em deitá-los à terra, pois os arrancaremos. Obedecer é o vosso destino, o vosso inestimável conforto. Imperturbáveis, os cedros. Dir-se-iam felizes os súbditos verdes dos homens cinzentos. Não se entende porque apareceu uma rede entre os cedros e os homens. Há quem diga que os protege da mudez absoluta dos cedros.

Licínia Quitério

QUE SABES TU

Que sabes tu da casa?
Abriga-te, veste-te a dor e a alegria,
dá-te olhos para saberes os mundos.
É enorme e vazia no verão de cada inverno.
Cheirosa a sândalo, pequena, 
na festa imaginada do amigo ausente.
Pouco mais sabes.
Nunca saberás quantos pombos a olharam
nem o dia em que o vento lhe roubará
a transparência das vidraças.

É a tua casa, ou és tu a casa. Tanto faz.

Licínia Quitério

QUANDO OS MUROS

Quando os muros desabam

e as cancelas apodrecem,

é o tempo da explosão das sementes,

as mais ousadas, as mais sofredoras,

as mais simples.

Tocam sinos a rebate nos torrões calcinados, 

o orvalho das madrugadas reaprende

o seu ofício de nascente

e o pólen dos cravos nomeia os ventos,

os insectos, as vozes dos homens.

É nesse tempo sem relógios

que o amor se faz baga e folha e haste

e aroma de glicínias e doçura de figos 

e o alarido das gralhas e o coaxar das rãs 

na fertilidade dos charcos.

Desabam os muros e as cancelas apodrecem

na inutilidade dos advérbios.

As sementes, as mais sábias, despertam.

Acontece outra vez.

Milagre, se lhe quisermos chamar.

Licínia Quitério

ENCOLHES OS OMBROS




Encolhes os ombros a afastar

os répteis da lembrança.

Os teus olhos vagueiam

pelas feridas das casas.

Tens medo de saber a chegada da água,
o cheiro a lodo nos remos,
os metais corroídos,
o desejo a afundar, a afundar.
Cada sombra um sobressalto,
uma gota de suor na palma da mão.
Porque guardas a moeda
se não acreditas no barqueiro?

Licínia Quitério



NAQUELA HORA

Naquela hora todas as portas

se abriram e o teu corpo ganhou

o tamanho das palavras

que não quiseste dizer.

Havia o cheiro a alecrim e incenso

das procissões nos caminhos serranos.

Ouviram-se sinos nos campanários

distantes de aldeias distantes

em mapas ainda mais distantes.

Veio o cipreste e afirmou

ser irmão doutro lugar ao norte.

Era uma árvore perdida a reclamar

asilo como acontece nas histórias.

Nas vidraças podia ler-se o desenho

branco das máscaras de Veneza.

Se não fosse inconcebível,

um barco subiria as escadas

e tu, ainda de pé, com um menino

ao colo, embarcarias, sorrindo,

murmurando um cante do país ao sul.

Noutra hora, todas as portas voltaram

a fechar-se. 

Licínia Quitério

VOLTAR

Voltar. O que é voltar?

Nadar contra a corrente,

subir o rio, procurar

o lago antes do açude. 

Ler os sinais na morte das aranhas.  

Ser Alice na senda do coelho 

e tropeçar no fio do impossível.

Fechar os olhos até sentir

o recado do sol

numa folha de vidro.

Voltar ao infinito azul

embora seja branco

embora seja negro.

Ficar entre o corvo e o cisne.

Esperar eternamente

entre o cisne e o corvo.

Licínia Quitério  

VAMOS SUBIR



Vamos subir com as asas da manhã.

Sacudir o torpor da insónia e os fantasmas

nocturnos, repetentes, nas teias da memória.

É Verão, dizem, e acredito. Acredito

no pregão dos calendários, na vara de sombra

na parede da casa, na virgindade das areias.

Vamos, com a tenacidade dos peregrinos,

descobrir o adro dos encontros, dos abraços,

dos sorrisos, das danças de roda das mulheres,

das danças de roda dos homens, das danças

de roda dos filhos das mulheres e dos homens.

É Verão, eu sei, o dia é largo e as hienas

farejam as feridas e a fraqueza das crias.

Vamos devagar, com rasto de preguiça

nas sandálias leves. Atenção aos abutres

de olhar de pomba, nos seus poisos altos.

Longo, longo, o tapete de sol

que da nossa garganta se desdobra.

Continuemos, pois.

Licínia Quitério

     

DEVORAS-ME

Devoras-me, devoro-te. Há milénios.

Começámos ainda os dias se chamavam

sol ou lua, e as palavras eram outras,

mais curtas, mais sonoras, e nas vozes

se faziam estalos de chicote ou o gorgolejar

de líquidos à boca das ânforas.

A palmeira devora o deserto. Devoram-se.

Antes da areia, quando as tâmaras

eram só o mel das tâmaras.

O leão devora. Os leões devoram-se.

Desde o dia em que as mães esconderam

os filhos no coração das grutas.

Céu e mar devoram-se. Mar e céu

regurgitam-se, ritmados.

Voam os peixes e os pássaros mergulham.

Porque te amo, devoro-te.

Há milénios és a areia, a água,

a nuvem, o leão, o mel. Devoras-me.

Sou um fruto maduro na curva da idade.

Decifrei o segredo da Estrela Polar.

Licínia Quitério

TEM DE HAVER UM POEMA

Tem de haver um poema numa pedra de sol,

numa gota de sal, num riacho a florir.

Bem por dentro do vento, há-de estar uma pluma.

Abre a mão e verás uma ave do sul a piar, a piar.

É um espinho, um soluço, uma seta, um trovão?

Um passado, um caminho, uma luz, um porvir.

Música tem de ser o crocitar do corvo,

o choro dos escravos, a saudade, a saudade.

O rosto da infâmia, as mãos da crueldade,

o dorso da inveja, o ventre suicidado.

É urgente o instante de agarrar o poema,

desvendar a palavra, vesti-la, devorá-la,

fazer com ela amor.

Esperar a chuva e a serenata, a tília e o luar.

O inominado, o inacabado, o imperfeito,

a vida.

Licínia Quitério

UM ESBOÇO

Um esboço, uma pegada, um trilho.
Escada de corda das nossas emoções,
bamboleante vertigem do nosso atrevimento.
Assim se abrem os dias de subir as ruas,
de cumprir as tarefas maiores que as nossas mãos,
de aceitar as árvores cortadas,
os olhos dos velhos, aguados, 
a raiva dos despojados,
o silêncio dos culpados,
o ranger dos ossos.
Há ainda um pássaro sobrante
no susto da falésia e notícias
de ramos coloridos nas auroras de gelo.
Um passo e outro passo,  
o coração no vento, uma voz alheia na garganta.
A escalada da rua, a construção do dia,
a sagração da vida.
Tudo, ainda.

Licínia Quitério

NÃO HÁ LUZ QUE NOS BASTE





Não há luz que nos baste, ó meu amado.

Não há terra que chegue para a nossa solidão.

Observa os muros onde as pedras nascem

antes da madrugada. Quem sobe as escadas

que vão dar ao mar, ó meu amado?

Ficaram em terra as gaivotas e piam

com a voz dos barcos naufragados.

Não há céu onde poisar as penas do cansaço.

Não te assustes se as ervas recusarem o verde

e se chamar anil o pó do teu olhar.

Sabes que tudo muda, meu amado?

O lugar das coisas já é outro e outro o tempo

e outro o homem e a mulher é bem outra.
Igual sempre há-de ser o princípio e o fim.
Falemos, meu amado, da flor da amendoeira,
da sede das línguas, da fúria do vulcão,
da vida, das vidas.

Licínia Quitério

Estou presa



Estou  presa no verde da cidreira,

na sanguínea do bago da romã,

na coroa de céu do agapanto,

na seda do lírio, no linho,

da semente ao lençol,

do lençol à lenda de esponsais,

na noite da coruja,

no rouxinol do imperador,

na crueldade dos impérios,

no amarelecer da pele,

no rosado do pêssego.

Enredada estou na quadrícula

das sílabas, no ardil das palavras,

no labirinto dos poemas

de todos os poetas

de todos os tempos,
no cansaço das dúvidas,

do clamor das servidões,
da lentidão das utopias.

Presa e enredada estou

na soberba vontade de saber

a carne do infinito.

Licínia Quitério

SOU POBRE

Sou pobre. Fui sempre pobre. Serei  pobre.
Tenho tudo o que quero. Tive tudo o que quis.
O brilho do ouro incomoda-me. Tenho o sol.
Gosto das peles dos animais enquanto vivos.
Não tenho nada.  Não quero ter nada. Tudo é meu.
Tenho os quadros nos museus. Tenho o colar de Nefertite.
Tenho tudo o que as montras me oferecem.
Tenho a relva em que caminho.
Tenho as florestas que conheço e as que inventei.
Tenho todos os países do mundo e poucos visitei.
Tenho a música que compuseram para mim.
Tenho os versos de todos os poetas.
Tenho a amizade que dou e o amor que vivo.
Tenho os olhos de esmeralda da minha gata.
Tenho uma casa do meu tamanho e nela acolho
os pobres e os ricos mais pobres deste mundo.
Não sou dona. Nunca fui dona. Não serei.
Tenho o mar e a maresia.
Sou o que não tenho.

Licínia Quitério 

AS MULHERES

Passaram por mim. As mulheres.
Tinham cantos presos ao pescoço
e respirações de cavalos em fuga.
As mulheres. Quando rezavam
fechavam nos braços os filhos
por nascer. As mulheres. Resistiam
aos invasores com a brancura
do corpo inviolável. As mulheres.
Matavam-se para não morrerem
de vergonha. As mulheres. Dançavam
nas bodas com sangue nos cabelos.
As mulheres. Oferendas traziam
contra a ira antiquíssima dos deuses.
As mulheres. Electra. Antígona. Hécuba.
Bernarda. Adela. Yerma. As mulheres.
As cidades sempre ardem. Os homens
sempre se apunhalam. Os filhos nascem
e morrem. Há luas várias de presságios
vários. As mulheres amam  e não há guerra
que as detenha no seu destino de fontes.
Joana, Helena, Isabel, Teresa, Amélia.
Um desfile imparável de subterrâneas 
tragédias.
As mulheres.

Licínia Quitério  

TREPADEIRAS

As plantas esperam que os olhos das casas se fechem.
As casas sabem que um dia os animais as deixarão
e também a cal se cansará das pedras.
A solidão das casas é oblíqua, assimétrica,
um registo incongruente de gargalhadas e silêncios.
As pedras sentem o germinar das sementes
na fundura morna das soleiras.
São elas, as sementes, as madres poderosas
das trepadeiras. São as trepadeiras a nova pele,
o abraço, o manto fresco e colorido,
o futuro das casas para além dos seus olhos fechados.

Licínia Quitério

Foto cedida por uma Amiga

PONTO

Flores são flores. Ponto. Não são montanhas
lagos crianças descalças.
Estão nos vasos nos jardins nos compêndios
de botânica nos cemitérios. Ponto.
Não são a alegria das noivas a sabedoria
dos jardineiros a dor dos sobrevivos.
São brancas azuis verdes vermelhas amarelas. Ponto.
Não são a candura o céu a floresta
o cio o ciúme.
São minúsculas medianas grandes enormes
extraordinariamente grandes. Ponto.
Não são o grão de talco o saber dos tolos
o amor amado o desejo de voar
o desejo de ser deus.
Vivem sós em cachos em espigas
em chapéus numa só cabeça em chapéus
em cabeças diferentes. Ponto.
Não são a solidão o grupo a cidade
a multidão acéfala a multidão em festa.
São duradouras breves efémeras. Ponto.
Não são a força das mães o amor de verão
a fama dos heróis. 
São um pretexto para dar espessura ao texto. Ponto.
Não são letras  sílabas palavras.
São flores assim ditas no começo.
Ponto por ponto.


Licínia Quitério