O OIRO

 


se eu tivesse a idade das montanhas
e a sensatez das aves em viagem
eu seria capaz de construir
por minhas mãos a casa a mesa 
a toalha o arado
de inventar as palavras que não ferem 
nem sobram
de transmutar em pão o pó das derrocadas
de aprender e ensinar ao mesmo tempo 
e sempre
seria até capaz de devolver ao marinheiro
o mar
o peixe ao pescador
ao camponês a terra

mas pensando melhor
à minha sorte só faltava o oiro
para eu poder comprar
o mar a terra o ar
e mais ainda
a morte

Licínia Quitério 

INTIMIDADES

Recordo hoje as horas em que líamos

sentados nos sofás da sala

todos desiguais

um era grande e escarlate

o outro era branco e outro ainda mais pequeno

tinha por cima uma manta de quadrados.

Líamos e de vez em quando falávamos do que líamos.

Raramente estávamos de acordo

como convinha à diferença que cultivávamos

com primores de jardineiro.

Recordo bem a tarde em que lias

relias

um livro sobre trigonometria

em búlgaro

tenho a certeza

a língua em que chegaste a sonhar.

Eu teimava em terminar um poema sobre o Pont-Neuf

que não leste.

Dessa tarde não recordo mais nada.

Talvez tu tenhas adormecido no sofá branco

e eu me tenha embrulhado na manta de quadrados.

Afinal era Fevereiro e fazia frio.

Licínia Quitério

A OUTRA

Fui outra que passou e outra e outra e tantas.
De todas me perdi. 
Continuei. Os olhos deslumbrados de sol. 
As sombras essas as apaguei ou as bebi 
já não sei. 
Os dias houve de cantares e amores amigos.
E os outros de resistir e subir pelas cordas 
e chegar ao cume e perceber um pouco mais. 
Sou a de agora a que principiou o livro e o vai escrevendo.
Difícil é construir o fim da história 
a de todos os nomes todos os retratos.

Licínia Quitério

ANDARILHOS

São vultos contra a luz.
Têm dentro pessoas que vagueiam
em direcção ao outro lado
sempre ao outro lado
do muro do bosque da praia
do nada que às vezes dizem vida
sem grandes certezas a não ser
a da criança que transportam
e se atreve a rir e a chorar
e as ajuda a correr e a saltar
contra a distância contra a altura.
São andarilhos vagabundos
viajeiros aventureiros inquietos
da partida ansiosos da chegada.
Têm pressa. Já beberam muitos rios
saborearam cidades países continentes.
Provam o vinho o pão a fruta.
Em várias línguas se apresentam
se despedem. São músicos
do vento e do deserto. São poetas
do amor da liberdade. Construtores
de construções inacabadas.
Caminham em direcção à luz
inda que seja noite. Amam demais.

Licínia Quitério

EU SEI LÁ

O Sol entra na casa e faz-se cor e faz-se flor.

Instante de alegria na saudação do dia.

Anima-te. Se não sabes cantar

compõe silaba a sílaba

pequeninas palavras de rimar.

Podes dizer verdura

depois juntas tremura

ou ternura

ou doçura.

Amargura não serve

podes apagar.

Tudo isto é brincar

saltar à corda

um dó li tá

quem está preso preso está.

Nasceu o dia assim

ou fui eu que inventei

o sol a casa a flor

e apaguei

a dor e o deserto

e a tristeza das aves

e o verso inacabado

e o poema falhado.

Sei lá eu que farei

sei lá eu que direi

sei lá eu quem virá

depois de mim rimar.

Eu sei lá.

Licínia Quitério

VAI, MEU CORAÇÃO

Vai meu coração
não te demores
na imensidão

não te esqueças de mim
que fui a tua casa
o antes e o durante
o tempo da viagem

se muros te barrarem 
o caminho
salta coração
solta o grito e a asa

ao largo encontrarás
no chão tombada
uma ave nocturna
exausta magoada

levanta-a coração
leva-a contigo
veste-a com o meu nome
até que chegue a noite

solta-a depois 
no cimo da colina
ensina-lhe o caminho
do meu peito

nele achará o ninho
o calor a guarida
de aves enfrioradas
desamadas perdidas

Licínia Quitério

À PROCURA

Vamos à procura

do grande mar

do sol e da quentura

Saborear

o sal e a lonjura

Aconchegar

um fio de ternura

Rememorar

dos homens a bravura

num barco a baloiçar

nos olhos a aventura

Vamos continuar

à procura

à procura

Licínia Quitério

Nota: resposta ao desafio em https://outrostemas.blogspot.com

UNIVERSO

A frase limpa, a palavra justa,
a música escorrente. 
Um fio de verdade, uma concha de vento,
um aperto no peito. 
Pode ser um poema, pode ser um anúncio,
pode ser uma pena. 
Uma estrela nascente ou uma estrela morrente. 
Um universo em vez do coração.

Licínia Quitério

O POETA

Quando um poeta fala de árvores, 
de pássaros, de rios, de vida, 
o que menos importa é a língua em que o faz. 
Sempre há-de haver quem o entenda, 
alguém que cresça como árvore, 
cante como pássaro, corra como rio,
e viva.

Licínia Quitério

OS FRUTOS

Guardado o Sol das outras estações,

no amarelo oiro se agigantam
os frutos do Inverno.
De seivas e doçura se fizeram as águas
que do seu corpo escorrem
para bocas sedentas de alívio, de frescura.
Dos homens sabem segredos
que à noite a terra lhes contou.
É o que deles faz frutos amargos
nos dias em que a paz em guerra se tornou.

Licínia Quitério

ERA QUASE DE NOITE

Era quase de noite quase dia
era tarde e era cedo para chegar.
Em nós o vendaval e a calmaria
à nossa frente glorioso o mar

a provocar desejos de aventura.
Partir à descoberta de outras ilhas
num veleiro carregado de ternura
desvendar tesouros e maravilhas.

Era quase de noite e não chegámos
à terra prometida ao fruto apetecido
mas nas pedras do cais onde aportámos

havia gente de coração erguido
a aguardar a esperança que levámos
de um homem novo das trevas renascido.


Licínia Quitério

A INFÂNCIA

Havia tempo, todo o tempo

de viver a infância.

Havia caminhos longos

para percorrer a infância.

Havia uma pressa de chegar

ao fim da infância

para ficar do tamanho das pessoas

que já tinham perdido a infância.

A aspereza do saibro dos caminhos

ficou guardada nos joelhos da infância.

A bicicleta ajudou a encurtar

a estrada da infância.

As uvas amadureciam e perfumavam

os sabores da infância.

É preciso crescer, envelhecer, para poder contar

o que nunca aconteceu na infância.

Licínia Quitério

foto cedida por José Alfredo Almeida

NATAL

Meninos atiram pedras, meninos disparam balas.
Esta terra é minha, esta terra não é tua.
Como foi que tudo começou?
Como vai isto acabar?
Nunca, dizem os oráculos.
Vão-se matando, os meninos.
Tombam na terra de ninguém.
É Natal.

Licínia Quitério

UM DIA

Um  dia é um dia. O desencanto ou a euforia. O espanto ou a decepção. A vontade de ir ou de ficar. De abraçar ou de expulsar. A paixão ou a repulsa, o empenho ou a indiferença. A vontade de chuva ou de deserto, a acalmia ou o desassossego. Num dia nascem estrelas e arrefecem planetas. Num dia há pó de oiro e água de fruto, e poetas, e santos, e assassinos, e cobardes. Um dia é sempre inteiro, único, novo. Será lembrado ou esquecido, temido ou louvado. Todos os dias são de vida e de morte, de sombra e de luz, de explodir universos, de quebrar vidraças, de ser a galáxia e o fotão. Todos os dias podem ser do amor fúnebre da louva-a-deus e do amor de Orfeu recuperando Eurídice. Podem ser ou não os nossos dias.

Licínia Quitério

QUASE NADA

Não há como inverter esta jornada.
O que passou passou, o que doeu doeu.
De amor e desamor as pontas desatei
De guerra e paz quase nada aprendi.
De tudo o que vivi tão pouco sei
De todos os que amei uma flor recolhi
para agora oferecer a quem passar
pelo banco onde me sento onde me sinto
um quase tudo um quase nada.

Licínia Quitério

A PRESSA

Andamos apressados na colheita dos dias

não vá o sol queimar a pele dos frutos

a chuva magoar o verde-esperança

o vento derrubar as flores da macieira.

Temos medo de chegar tarde ao tempo da fartura

porque de fome nos contaram velhos homens

de muitas viagens muitos livros

mulheres poucas dispostas ao amor.

Vamos cabisbaixos cães de dono sem coleira nem trela

amarrados à cantata da fama e à luz do pote de oiro.

Chegaremos ou não a colher as virtudes e as glórias.

Assim curvados não veremos uma janela que nos chama

a alegria de uma flor de inverno.

Temos pressa.

Outra estação virá de repararmos nestas e noutras bagatelas.

Será o tempo da flor desmaiada da janela fechada.

Da rua nem se fala que o nome lhe perdemos

para sempre.

Licínia Quitério

ENTARDECER

As casas  vestem o ocre da tarde.

O velho plátano desenha-se na parede em frente.

É a hora de rever amigos que descem a rua.

O Sol derrama-se oblíquo a afinar a geometria das sombras.

Silenciosas as casas aguardam o regresso dos homens, das mulheres.

Algumas ficam vazias porque os donos partiram para outros lugares.

A mornidão do ar abafa as vozes dos transeuntes.

Passa um rapaz e o seu cão.

Passo eu também.

Entro em casa.

Nos meus olhos apaga-se a luz da rua.

É de tarde e anoiteço.

Licínia Quitério

BAIXAR A GUARDA

Um dia hei-de baixar a guarda
Expor o rosto e o corpo às balas
Gritar eis o banquete
A mesa posta é vossa

Assim pensava eu nos anos de rimar
Ternura com bravura
De avançar sobre escarpas
E abençoar  o tojo
De ver partir os barcos
Carregados de homens
E de os ver chegar
Carregados de raiva
E de outros homens

O rosto e o corpo gastos
A guarda toda em baixo
Os restos do banquete
Aqui os tendes

Assim eu digo nos anos de rimar
Sorrir com resistir
De avançar indiferente
Ao espinho e ao abismo

Os barcos já não partem
Ficam presos na linha
Do horizonte
Os homens vão ao mar
E às vezes voltam
E são peixes carregados de sal

Licínia Quitério

O BICHO DA TERRA

Ardem, queimam, iluminam.
Transportam archotes a apagar a noite.
Gritam a afugentar as sombras.
São meninos de oiro.
Cantam a convocar segredos
Que as altas aves guardam.
Dançam rente às ervas.
São meninas e têm nomes de flores.
Guardam o medo em velhos cofres e avançam.
Conhecem todos os países
E em nenhum se detêm.
São os viajantes do tempo.
Homens nascidos de mulheres.
Homens amantes de mulheres.
Homens amantes de outros homens.
Iguais na hora de chegar,
Na hora de partir.
Iguais no desespero e na esperança.
Poderosos. Cruéis. Solitários.
São deuses e habitam ilhas e desertos.
Inventam, constroem, destroem
E nada acabam.
Compram e vendem as terras e os corpos.
Beijam e são o mel.
Mordem e são o sangue.
São a palavra, a plateia, o palco.
São a mãe, a casa, o corredor dos ventos,
A força da levada.
São os filhos do Sol.
São o bicho da Terra.

Licínia Quitério

A MONTANHA

Imóvel como cão dormindo.
Se me perguntas
Digo-te montanha
A suportar o céu
A beber nuvens.
Ensinou o homem a subir
A rasgar-se nas pedras
A cair muitas vezes
A erguer-se de novo.
Chegado ao cume
Nele crava bandeiras.
Anuncia
Isto é meu
Isto sou eu.

A montanha deixa rolar
Mais uma pedra.
É o seu modo de contar o tempo.


Licínia Quitério