A SECA

Em tempo de sequeiro não há chuva 
que alimente as fontes.

Tão funda a sede 
que nunca a areia se faz lama.

Não há dor, não há distância 
que os olhos humedeça.

Somos casca de árvore 
que lume algum afronta.

Ouvem-se ao longe ladainhas 
de palavras roucas.

Nossas bocas inúteis e o pássaro 
tombado no portal.

Nem toda a fome mata.

Toda a guerra seca.

Licínia Quitério