REGRESSO

Pela janela da infância o mundo entrava.

O mundo, quero dizer, o canto estridente

do canário da vizinha Celeste,

com um carrapito preso por ganchos de tartaruga.

O bater sola, cadenciado, do Júlio sapateiro,

de beata apagada ao canto da boca.

O chiar do rodado do carro de bois,

pachorrentos como se usa dizer dos bois.

Os gritos, sobretudo os gritos dos meninos da rua

que brincavam e lutavam e se insultavam,

a enganar a fome da côdea que tardava.

E os gritos, os gritos das mães, a filarem-lhes as orelhas,

Meu vadio, meu malandro,

Ah nha mãe na me bata qu’eu na torno a fazer.

O piar dos pardais, à boquinha da noite,

disputando um abrigo nos braços enormes

do velho plátano solitário.

Noite feita, os morcegos rasando a janela da infância.

Estranhos pássaros a chiarem como ratos.

E as corujas das torres a mandarem calar o murmúrio dos ares.

Chiiu, chiiu, chiiu…

E os pirilampos, na magia dormente das noites de Verão,

pequeninas estrelas ao alcance das pequeninas mãos.

Quando a janela da infância se fechava, começava o sono

e nele entrava o mundo, em nova ordem,

bizarro e encantatório.

Licínia Quitério, 1992