O SÍTIO DO POEMA

9.5.20

3.5.20

É no colo das mães
que tangem os sinos
do princípio dos dias.
É o cheiro das flores
do tecido das mães
que alaga a pele
e se faz céu e lago.
Pelo meio da história,
o sabor do leite,
a dor do coágulo,
a tormenta do linho.
Depois, a insipidez do soro,
a mudez dos sinos,
a ausência do cheiro das flores.
Recuperado o colo.

Licínia Quitério

20.4.20

17.4.20

https://www.facebook.com/bodeinspiratorio/videos/241794710209203

4.4.20

O TEMPO BRUTO

chegou o tempo bruto de sentirmos
iguais as horas do sono e da vigília

assim é porque nas ruas
ninguém passa ou passa
com os olhos atados ao chão
a boca inexistente igual
à boca inexistente de outro alguém

no corpo oblíquo uma pressa
de chegar ao lugar vazio
de fugir do desenho do ogre
que espreita em cada esquina
seja noite escura ou dia claro

vive-se a gramática dos verbos
sem modo e sem tempo
e já ninguém se atreve a dizer amanhã
porque só hoje existe
e ontem foi o jardim das delícias
que deixaram este travo
de fruta há muito amadurecida

temos medo que a memória
não guarde os gestos de abraçar
ou de beijar ou simplesmente
de aflorar a pele de um outro rosto
com as polpas dos dedos
trementes de aflição

assim vamos vivendo
dia sim amor não

Licínia Quitério

28.3.20

UM LEVE RUMOR

Era um leve rumor na porta da manhã

Um arrepio na cal

Um bater de asa

Na folha do loureiro

Uma dor súbita

Um cheiro insistente

A leite azedo

Uma agonia

Uma curta notícia

Um eco de palavra

No fundo da garganta

E depois

Um silêncio

Um silêncio infame

A cobrir a cidade

Vazia a cidade

Com o medo a pular

Nos bancos vazios

Nas ruas vazias

De olhos baixos os homens

Apressados os homens

Silenciosos os homens

Na boca das mulheres

Uma pergunta

Quando?

Uma aflição atada ao peito

Uma mágoa em cada mão

Para onde foi o coração da cidade?

Para onde foram todos?

Para onde?

Quem havia de dizer ...

Dizem os velhos

Quando isto passar ...

Dizem os novos

E o silêncio indecente

A encorpar

A invadir

A ameaçar

Este mundo e o outro

O outro que haverá

Com cantigas de roda

De mãos dadas

Tal como havia

Antes daquele rumor

Na porta da manhã

Licínia Quitério

27.2.20

23.2.20

POMBO

Que vês tu, pombo, desse teu cesto de gávea?
Sentes-te a salvo das ondas e dos mareantes de novas naus?
Pensas que o céu é o teu protector em dias de procela?
Será que esse teu olho é uma opala que o grande fogo te ofertou?
Sabes que pergunto porque há muito esqueci as respostas?
Adeus, eu vou em busca de outras aves.

Licínia Quitério

10.2.20

LUSCO-FUSCO

Ao lusco-fusco a indecisão das cores

traz-nos paisagens de cidades

que nunca passeámos,

mas contemplamos na penumbra do adormecer

com os olhos cansados de certezas,

de exactidão.

Ao lusco-fusco pensamos paz

e amaciamos a palavra

com um vapor de nuvem.

Os braços aconchegam o voo dos pássaros.

Acendem luzes na cidade.

Na casa da noite já se pôs a mesa,

já se fez a cama.

É a hora do anil e da saudade.

Licínia Quitério

8.2.20

O TRAÇO

Sulcar as águas é privilégio de ser barco.
O caminho traçar e apagar continuadamente.
Fazer e desfazer, seguir em frente,
sem se voltar, nunca retroceder.
Aproveitar o vento ou a maré ou a corrente.
Desaparecer por trás das nuvens.
Nos olhos dos homens a memória
de um traço contínuo sobre as águas.

Licínia Quitério

1.2.20

UM ILHÉU

Posso
amar um rochedo, um ilhéu,
na contraluz do sol nascente,
na afirmação do dia,
na lâmpada do sol poente.
Posso
amar um rochedo, um ilhéu,
possui-lo de longe, amante incerto,
respiro do oceano.
Posso
amar uma árvore, uma voz,
uma varanda sobre a serra.
Posso
amar a presença e a ausência,
o eterno e o instante.
Posso
amar.

Licínia Quitério

22.1.20

UM CAMPONÊS

Um camponês vê os frutos ao olhar as árvores.

Aprendeu isso com a gulodice dos pássaros.

Sabe os nomes das árvores antes de nascerem

porque a terra-mãe lhos segredou

quando nela se deitou cansado de estiagem.

Um camponês não dorme sem uma árvore por perto

ainda que perto seja do outro lado do mundo.

Diz: esta é mais velha do que eu,

aquela ali tem a idade do meu filho,

Mede o seu tempo de ser árvore.

Licínia Quitério

15.1.20

OLHAR

Passamos e não olhamos
ou olhamos e não vemos
e sempre podemos dizer
que não passámos.

Foi assim contigo até ao dia
de olhar e ver e olhar de novo
e ver melhor e gritar eu vi eu vi.

Ninguém vai entender o teu grito
mas tu sabes o que viste
quando de verdade passaste
e tiveste a alegria das coisas visíveis
porque realmente as desejaste.

Licínia Quitério

11.1.20

PLENILÚNIO

Noite de plenilúnio.
O astro segura as rédeas do cavalo do frio.
Hora de invocar a protecção dos seres que se alimentam do silêncio.
Uma mancha de luz caminha em nossa frente, a desafiar lembranças de outras luas de potros alados.
Na manhã de sol, há nos rostos uma sombra, um anúncio de lua nova.

Licínia Quitério

27.12.19

TEMPOS

No tempo de ser erva ofereci-me aos bichos e aos homens e ensinei-lhes o verde e a frescura.
Depois fui pedra e dei poiso aos bichos e aos homens para despirem o cansaço.
Nesse tempo de pedra aprendi a descida e o prazer de rolar e ver o céu rolar em minha volta.
Depois experimentei ser água e lavei as memórias de ser erva e de ser pedra.
Agora respiro fundo ao cheirar a erva acabada de cortar.
Apanho pedras no caminho e acaricio-as.
Guardo nos olhos o ondular das águas de regresso.
Chamam-me mulher.
Ainda me falta ser vento e ser viagem.

Licínia Quitério

14.12.19

FLORES DA NOITE

São as flores da noite que te embalam o sono, te segredam promessas de adornar a árvore dos dias.
Flores a preto e branco, flores descoloridas, magníficas flores, simetrias radiantes, invisíveis na claridade das ruas, na penumbra das casas.
Só no chão das noites se alimentam, na poeira acidulada dos leitos, e sobem, sobem, rodopiam, entrelaçam silêncios, dançam histórias sem princípio nem fim, dizem-te, dorme, dorme, o teu sono é a nossa vida, o nosso tempo.
Amanhã recordarás um tilintar de loiça fina, a despertar-te, e um doce aroma a inundar-te as horas.
Dirás de goivos, de laranjas, de jasmins.
Não saberás das flores que vivem nas paredes das noites, flores loucas, flores de carne, flores impossíveis no estrépito diurno.

Licínia Quitério

6.12.19

A HORA

É a hora
de preparar o chão da noite,
de falar baixo ou calar,
de recolher as roupas,
de desligar os motores,
de convocar o silêncio do peito,
de procurar o sentido das mãos,
de juntar palavras de dia
com palavras de noite
de escrever a saudade da maré alta,
dos pinheiros altos,
da janela alta das esperas.

Licínia Quitério