DOÇURA

Pedes-me notícias da doçura

e a tua mão treme na minha mão.

Sabes que quando digo golpe penso afago,

que quando escrevo mar dos afogados

aumenta o meu desejo de planície,

que a minha fúria é a saudade

dos caminhos verdes,

que as minhas sílabas de fogo

abrasam os que são de incêndio,

derretem os que são de gelo.

Tu sabes ler-me,

ó cavaleiro das tréguas,

ó guardador das chagas do poente,

mas eu esqueci

a ordenação das fontes

e as falas que me chegam

são numa língua que aprendi

e desprezei.

Dá-me um novo alfabeto

e eu te darei o mel

e tu serás meu livro de ternuras.

Licínia Quitério

ESCRITORES.ONLINE

Um outro Sítio onde me encontro:


http://escritores.online/escritor/licinia-quiterio/

ANDANÇAS

A corrida do fio da fonte, a brilhar, a devolver as cores do céu, das árvores, dos montes, como se dissesse arco-íris, silêncio murmurante.

O assobio do canavial, flauta de vento a ameaçar invernos no avesso das primaveras.

O soluçar dos campos pela ausência dos que partiram em direcção a um novo verão.

Os bocejos dos homens, sentados nos bancos do outono, a contarem as folhas caídas, os dias amortecidos.

Andanças, porque de danças se faz o nosso andar, de mundo em mundo, o que pisamos e o outro que sonhámos e, de tanto sonhar, nos fatigámos.

Licínia Quitério

NOTÍCIA BANAL

A faca corta, que bem corta a carne do vitelo, o corpo da mulher que não obedeceu, que não ajoelhou, que desejou partir, mas por ali ficou. 
Um filho carregava. 
Mas um filho de quem, deste homem ou do outro? 
Que lhe importa saber? 
A faca não pergunta o registo do sangue, a pureza do ovo. 
Deixa-se conduzir pelo pulso do homem, pela força da mão, pelo veneno da posse, a que o homem enforma, a que o homem deforma. 
A faca despedaça. 
Cortar é seu ofício. 
E porque bem cortou, o homem que a guiou tranquilo se sentiu. 
Senhor da vida e morte, consumado o abate, é um homem de pé. 
Não existe traição que a faca não degole, que a faca não apague. 
A matança apurou os sentidos do homem. 
Ele bem os ouviu, os gritos das mulheres, os rugidos dos homens, cruzados na arena. 
São aplausos calados, são ciúmes crescidos. 
Se eu tivesse uma faca, se não fosse este medo, ele não me escapava, ela não me ganhava. 
É a fúria do homem, é a força do bicho. 
Inocente é a faca que corta, que corta.

Licínia Quitério

LITANIA DA CHUVA

Era de noite e chovia

a água tamborilava
ao sabor da ventania
alguém na rua passava
e uma luz se acendia
onde uma mulher chorava
enquanto a chuva caía
porque o homem que passava
não parava não a queria
e enquanto o vento cantava
era a mulher que se ouvia
já fui dona já fui escrava
já fui noite já fui dia
fui soldo com que comprava
o linho com que tecia
o enredo que enredava
o lençol em que dormia
o passageiro que passava
e na minha casa entrava
e o meu corpo prendia

enquanto o vento soprava
enquanto a chuva caía

Licínia Quitério

A POESIA

Nasceu a poesia quando nasceu a vida.
Assistiu ao labor das bactérias,
ao tumulto das águas,
à transfiguração dos répteis.
No seu tempo ainda sem memória
a poesia viu a chegada
das árvores, a ousadia
dos peixes, a alegria da terra.
Quando veio o humano
que se escondeu do frio,
acendeu o lume e se sentou,
a poesia se entregou
à primeira pedra que foi livro
ainda sem palavras que o dissesse.
Eterna a poesia enquanto homem houver.
Enquanto luz.

Licínia Quitério, em "As Vozes de Isaque" (vários autores), da Poética Edições

O SONHO

Entre o sono e o sonho uma parede se levanta,
o tempo pára e todos os rostos são iguais.
É quando a indiferença nos submete e arrasta
e a dor do mundo é um vago negrume em nossa volta.
De repente uma flor, uma toada, um toque de luar,
e a parede a abrir, a ruir, a deixar ver o invisível,
tocar o intocável, mudar o imutável, maravilhar,
no teatro do sonho, numa noite de Verão.

Licínia Quitério

NO VENTO

No vento, escreve-se
o mar e o deserto,
com  suas ondas de fúria 
e de constância,
e também
o desalinho das ramadas
onde se inventam pássaros
com o seu canto a haver,
e também
o susto das paredes,
seus gemidos de pedra,
seu orgulho a ceder.

No vento, escreve-se 
o homem, a criança, a mulher,
seus temores de nascer,
de caminhar, de se perder.

No vento, só não se  escreve o amor,
esse sopro abraçado a outro sopro
liberto de qualquer caligrafia.

Licínia Quitério

AS ROSAS

Nos sonhos da manhã
outros sonhos navegam.
Em confusão, por vezes.
Por vezes, limpidez.
Leve o desejo de ficar
por mais um tempo
ou para sempre
na morna fantasia
entre a recta e a curva
entre o sol e a sombra.
Livres do nevoeiro
nos sonhos da manhã
chegam as rosas.

Licínia Quitério

INTERIORES

Os quartos interiores guardam memórias 
que só na escuridão têm abrigo.
Abrem-se estradas, corredores,
montanhas nunca.
Desfilam objectos em pedaços,
clarões de rostos,
íntimos sopros,
falas de palavras mudas.
Por vezes a nitidez de uma janela ao Sol,
uma flor gradeada,
uma renda de gelo.

Nos quartos interiores não sopra o vento,
mas folhas secas pairam, sem tombar.
Se o nosso olhar as segue,
bailam, rodopiam,
longe da nossa mão,
longe do corpo, a mão.

São muito antigos, os quartos interiores.
Antigos e fechados.
Só se abrem a quem guardou a chave
num raio de luz a oriente 
da casa
e dos seus quartos interiores.

Licínia Quitério

AZUL

Salvè, benevolência do Inverno, a prometer a purificação das horas.

Os homens sempre desconfiam da Natureza dadivosa.

Afincam-se a chorar a intempérie, a enxurrada, o tufão, a seca.

Mesmo o azul os perturba, se abundante.

Ao menos uma nuvem, sua metade branca, sua metade escura, a permitir presságio de mudança.

Só a imperfeição contenta os homens.

Perfeitos os deuses, esses sim, sem mácula, sem dor, distantes, muito distantes, da pobre humanidade.

Licínia Quitério 

REGRESSO

Pela janela da infância o mundo entrava.

O mundo, quero dizer, o canto estridente

do canário da vizinha Celeste,

com um carrapito preso por ganchos de tartaruga.

O bater sola, cadenciado, do Júlio sapateiro,

de beata apagada ao canto da boca.

O chiar do rodado do carro de bois,

pachorrentos como se usa dizer dos bois.

Os gritos, sobretudo os gritos dos meninos da rua

que brincavam e lutavam e se insultavam,

a enganar a fome da côdea que tardava.

E os gritos, os gritos das mães, a filarem-lhes as orelhas,

Meu vadio, meu malandro,

Ah nha mãe na me bata qu’eu na torno a fazer.

O piar dos pardais, à boquinha da noite,

disputando um abrigo nos braços enormes

do velho plátano solitário.

Noite feita, os morcegos rasando a janela da infância.

Estranhos pássaros a chiarem como ratos.

E as corujas das torres a mandarem calar o murmúrio dos ares.

Chiiu, chiiu, chiiu…

E os pirilampos, na magia dormente das noites de Verão,

pequeninas estrelas ao alcance das pequeninas mãos.

Quando a janela da infância se fechava, começava o sono

e nele entrava o mundo, em nova ordem,

bizarro e encantatório.

Licínia Quitério, 1992

PAISAGEM

Anda a paisagem cheia

de vultos deslizantes

encharcados de Sol

nas suas horas altas.

Entre o escuro e o claro

não cabem indecisos.

A evidência da luz amaina

a indigência. 

Decoradas de sombras

as vontades avançam

em corpo de mulher

em corpo de homem.

Que a estrela não desista.

Que o brilho seja manto

a cobrir a penúria

a resgatar do gelo

quem para trás ficou

acorrentado

desamado

inerte. 

Licínia Quitério

AS PALAVRAS

São assim.

Crescem.

Desprendem-se.

Um estalido.

Um sussurro.

Um quase nada.

Se voltam

instalam-se

no coração da garganta.

Agitam-se e

assustam.

Sabemos e sentimos

o seu tecido

não tecido

a sua forma

informe.

Na hora certa elas virão

em cordas de violino

à nossa mão

e serão corpo

nosso

entrega

voo.

As palavras.

Licínia Quitério

PENAS

No fio dos dias há gargalhadas

das aves de arribação

que vão

que voltam

que vão.

A minha cabeça roda

a procurar montanhas.

Uma pena debaixo da almofada.

Uma pena no negro do café.

E eu perdida no veludo da noite.

Os anjos cantam

riem.

E eu perdida entre o sorriso e o soluço.

E eu a despertar

a adormecer.

O fio dos dias a compor o signo do infinito

igual a sempre

igual a nunca.

E eu perdida

desigual.

Licínia Quitério

JORNADA

O silêncio do corpo é a própria ausência,
seu repouso e transparência.
No silêncio do corpo, abrem-se leques,
flores de cerejeira, águas brancas,
cumes arredondados com cheiro a seios
antes do leite.
Breve é o tempo de crescer, doce a subida,
certeira a seta na descida.
No meio da jornada, o sobressalto,
o tilintar de engenhos,
a indecisão do nevoeiro.
O corpo ali, rosto de esfinge,
pedra de sorriso,
quantos são os teus pés,
para onde vais.

Licínia Quitério

O ÚLTIMO POETA

Salvar ou não salvar é uma questão

De despertar

Com uma corda no braço

Ou uma pedra na mão.

Tão próxima é a foz

Que o rio não avistamos

E da nascente não sabemos

Senão o grito, o arrojo, o respirar.

Dos anjos salvadores

Restaram penas,

Alguns poemas que em estrela se tornaram.

Um outro, eu sei, escapou

À matança, à purificação.

Se de nome mudou

Talvez se chame flor ou

Água de beber

Ou perfume em riso de mulher.

Talvez eu seja o rio

onde mergulhe para afogar

A urgência do poema

Ou seja a corda e o salve

E lance a pedra para bem longe

E o poema seja eu que me salvei.

Licínia Quitério

Nota - em "As Vozes de Isaque" - Derivações poéticas a partir da obra "O Último Poeta", de Paulo M. Morais, da Poética Edições

NÃO SABEMOS

Não se pode abraçar uma lembrança.
A matéria dos sonhos é volátil.
Inaudível a harmonia da água
que pode ser ribeiro
que pode ser naufrágio.
A cor é a que não vemos
e o negro só existe se pensado.

Na floresta dos nomes que sabemos
erguem-se vozes
com que abrimos clareiras
de silêncio
e esperamos o odor de novas flores.

Tudo o que importa já existe
mas não sabemos
que nome dar ao que navega além do corpo
além da casa dos sentidos.

Licínia  Quitério

O TREMOR

Desde a estrela, desde a lua,
a noite se acendeu e
os homens perderam a cegueira.
Esperaram o dia, os corpos
a vibrar de um tremor novo
que não era voo, nem corrida,
nem salto de animal,
nem ondear de mato.
Era um trovão, um rio, um ardor,
uma pressa e um sossego.

Desde que o fogo aconteceu,
o frio fez-se calor e a palha ardeu,
como se fosse raio que caísse.
Era outro o dia que nascia, 
embora houvesse a noite.
O tremor dos homens fez-se febre
e a pele pediu a pele.
No calor do lume se encontraram,
no peito uma batida de tambor.

Hoje é o lampião que acende a noite.
Os homens perderam a memória
e quando dizem fogo ou estrela
não sabem do tremor que os percorreu
no princípio do espanto,
no alvor da caminhada.
Dizem amor ou dizem filho, mas
esqueceram a noite que acendeu o dia.

Licínia Quitério

AS CASAS

Antes que as guerras cheguem,
as casas guardam pedras 
cansadas de memória.

Nas fendas, sopros
que podem ser o vento
ou a passagem da saudade.

Vão desenhando motivos vegetais 
na amargura da cal 
há muito poluída.

Exibem cicatrizes,
mas não pedem compaixão
nem cura.

Gozam a transparência da idade.

Jogam às escondidas com o céu,
fingem que prendem nuvens
nas janelas.

Até que a terra trema,
o homem esqueça,
o tempo passe 
e as desfaça.

Licínia Quitério