Conseguiste subir a montanha de jade
Eu fiquei cá em baixo os pés na areia
O medo fechado na cintura
Não fosses deslizar na verdura da pedra
E cair
E eu sem me mover a afundar-me na quentura
Os olhos presos na tua hora de triunfo
Vamos ficar assim
A cada um seu grito ou sua lágrima
Sua altura ou planura
A montanha é só a montanha
O teu triunfo é a minha aflição
Se tombares
Será no colo do meu medo
Ainda que me afunde
Um pouco mais um pouco mais
Licínia Quitério
Insinuam-se nas frestas, trazem aromas de chá e avistamos a espuma a receber-lhe o fio de quentura, a encher a taça, a oferecer-se à mão, à boca, ao corpo, à tessitura do sol nas paredes da tarde.
É a hora dos relógios, da areia, da água, das árvores sobrantes, dos véus da cor do chá, do arremedo das danças, dos medos, das preces, do calor dos corpos, do calor do chá, do ardor da memória, da febre dos animais, do tremor da grande pedra, do aroma do sangue.
Na taça, o chá esfriou.
Licínia Quitério
Bonito é o lugar
Em forma de sossego
Pequeno limpo o lugar
Uma sala aberta à alegria
Uma varanda sobre um mar antigo
Um banco de jardim olhando o vale
Um corpo outro corpo
Uma voz lá ao longe
Um segredo a guardar
Discreto tímido
À espera de existir
O lugar
Pousamos
o coração na mesa dos anos repetentes
Perguntamos
porque bates se nunca mais cobriste
o chão de frio do grande inverno
Repegamos
a cor das velhas dores
num teatro de espantos e silêncios
Representamos
a comédia que somos
bem ao largo de nós
na ilusão de um invicto perpétuo coração
Licínia Quitério
Pássaros cegos
carregados de pólvora
sulcam os céus
Palavras encharcadas de guerra
sem alfabeto original
sem gramática
rebentam à boca dos generais
Nos dias envenenados
mulheres mudas caminham
homens sobrantes seguem-nas
e vão entoando um estranho canto
nascido da dor e do fumo
Licínia Quitério
Verde o bosque que passeámos.
Tudo tínhamos
do chá de menta à varanda do estio
de Jacques Brel ao grito dos pavões
das tuas palavras claras aos meus versos infantes.
A verdura dava-nos o sorriso de mãe
e o abraço de amante.
Tínhamos o nome do bosque
inscrito na palma da mão.
Estávamos a salvo dos salteadores de futuro.
Foi depois do incêndio
que percebemos a cor do desalento.
O chá de menta amargou
e tudo ardeu
as tuas palavras claras e os meus versos infantes.
A verdura fez-se noite
mas o nome do bosque continua
na palma da minha mão.
Licínia Quitério
Uma
varanda ou peito de pomba
observa
a intenção do vento
divisa
o longe que humanos não alcançam
Só o
céu conhece a hora exacta da largada
antes
que a noite venha e a pomba se confunda
com o peito imóvel da varanda
a gente passa
a água cai
e eu a ver
sem perceber
que tempo faz
que hora é
há um desacerto
há um engano
há um enredo
e a gente passa
e eu a ver
e a água cai
há uma balada
há uma toada
há uma batida
rente à janela
passa apressado
um coração
e eu sem ver
sem perceber
que a vida vem
que a chuva cai
que a vida vai
Licínia Quitério
Foi quando disse
rosa
que te fizeste
flor.
Tivesse eu dito
casa
serias o olhar
mais alto da
cidade.
Tivesse eu dito
amor
serias o meu corpo
junto ao mar.
A gente sabe lá de que é que falam
Aquelas duas mulheres
Nem novas nem velhas
Nem bonitas nem feias
Duas mulheres só isso
Cada uma a carregar um
saco
Cada uma a carregar uma
verdade
Cada uma a pesar a
verdade da outra
Verdades não são coisas
para ouvir
São para dar numa mão
fechada
À outra mão que não a
sabe abrir
As duas mulheres não são
novas nem velhas
As vidas das mulheres não
são bonitas nem feias
São vidas só isso
Que as mulheres carregam
nos sacos
A embrulhar o pão de
cada dia
E falam as mulheres falam
E o pão nos sacos
endurece
E mais endurece a vida
Verdade se diga
Que é disso que as mulheres não falam
Licínia Quitério
Dizes que me percebes
e eu acredito
Também acredito nos deuses
e nos seus mensageiros
e nos seus inimigos
e nos seus obedientes seguidores
Acredito porque nunca os vi
afagar palavras que escrevo
rir desbragados das verdades
que dispo e atiro ao vento
Não nunca os vi chorar
no mesmo acorde do meu riso nocturno
nem sorrir por lhes falar
de amor perdido e encontrado
Acredito nos deuses e acredito em ti
todos tão distantes
tão sem graça
quando percebem tudo o que eu não sou
Licínia Quitério
Podia não ter acontecido
e tudo seria exactamente igual
A vida continuava a somar anos
e saudades
As portas da casa haviam de chiar
nos gonzos
de manhã ao acordar e à noite
depois da lua ter passado
sobre o muro do quintal
Tudo exactamente igual
como se alguma coisa tivesse acontecido
O prato na mesa o cabide no armário
o livro aberto a envelhecer memórias
A lágrima presa por teimosia
até ao dia da torrente
Tudo como antes de nada ter acontecido
de não ser mais que uma vontade
peregrina de mudança
Licínia Quitério
Em voo planado, a ganhar alturas,
ventos de feição, algumas lágrimas de nuvem,
remoinhos, acalmias,
novos ímpetos, arrojos,
ternuras envergonhadas,
sinais de lume, olhos de lince,
lonjuras, lonjuras, música, música,
mundos, aquém e além dos astros,
tudo, nada.
Os poemas, no seu destino de pássaros.
Licínia Quitério
Atravessar os anos sem contar
a não ser nas horas de choro
nascidas nas pedras afiadas
pelos caminhantes da fortuna
ou nos dias de tédio
aprisionados pela bruma
que não morreu de madrugada
Mais longos os anos
Mais breve o anúncio de horizonte
As velas ardem a alumiar a estrada
da água que desistiu dos cântaros
No novelo dos anos por contar
o vento tece mantas
de aconchego e perdição
Licínia Quitério
Juro que era cinzenta quando a conheci
a cidade
Toda de pedra
geométrica tão geométrica
feita para eu me perder
na volta duma quadrícula
O rio fazia o seu desenho e seguia
indiferente à exactidão da cidade
Quase sempre cinzento
o rio
a não ser num único poente
em que o encontrei distraído a colar escamas de luz
nas pontes
Amei a cidade cinzenta
Voltei e voltei à cidade cinzenta
até deixar de ter medo de me perder
na geometria
Sempre encontros marquei na tal hora do poente
quando o rio se distrai por me ver e acende
a água
e desenha nas pontes meias luas
Agora quando penso na cidade
sei que cinzento é a cor das cidades que amamos
quando pela primeira vez as visitamos
Para não me repetir passei a dizer pessoas e não cidades
Licínia Quitério
No cofre, no silo, na garganta
Junto ao ouro, à corda, ao grão
Desde a mina, o campo, o sangue
Depois da dor, do golpe, do ciúme
Antes do brilho, do tremor, do vibrato
Em tudo e nada e nunca e sempre
Aquela voz acontece
E diz o nome, a data, a rua
E a certeza do silêncio
Tudo o que nos deixa é a lembrança
De um tempo ameno
De um lugar seguro
De um som inominável
Se a voz aconteceu há de voltar
Licínia Quitério
Do nome a vogal dominante
nada mais
Do rosto o contorno
interrompido aqui e ali
como se sombra de gigante o procurasse
Do corpo o vulto em movimento
que pouco importa para a vida do retrato
Ficou a voz macia e clara
aquém do esquecimento
dizendo chamando
em permanência vogando
procurando o eco
Licínia Quitério
Crescer
é o que faz a semente
a prometer o gérmen
que há de crescer até ser corpo
ansioso por crescer
e lhe chamarem vegetal em água ou terra firme
ou animal em água ou terra firme
quem sabe será árvore
quem sabe será gente
quem for trará consigo a marca
o signo o som a luz e tudo o mais
que fez crescer a semente
até ser animal
até ser gente
até voltar a ser a terra a água
ou a bola de cristal duma qualquer vidente
Licínia Quitério
Se fosse assim
gostoso como beijo
de amor maior que a estrada
inda que pedregosa a estrada
mas orgulhosa a estrada
das ervas a espiarem os passantes
apressados os passantes
absortos os passantes
ansiosos do fim
que só verão depois da curva
apertada a curva
mal desenhada a curva.
Se fosse assim gostoso
o caminhar de sombra em sombra
o beijo ainda acima da vontade
de o lembrar
antes de ter nascido
depois de ter nascido
igualzinho ao que foi
sem nunca ter nascido.
Será assim depois da curva
por entre a sombra
a estrada
ainda a estrada.
Licínia Quitério
