O SÍTIO DO POEMA

18.7.16

A SOMBRA

É nas terras do Sol
que a sombra se afirma
e permanece.
Nada em ti amanhece
ou anoitece
que a sombra não vigie,
não persiga.
Cão a espelhar seu dono,
respeitando a distância,
fazendo companhia
na recta e no desvio.
Nada em ti acontece
que a sombra não projecte,
não desvende,
não comande.
Não te cavalga,
a sombra.
Forra-te.
Contigo mora
e se transforma
no teu jeito de andar,
no teu gesto largo,
no teu gesto parco,
no novelo de mágoas
nas águas de teus olhos.
Se és um homem do Sol
respeita a sombra,
aprende a iluminar a escuridão.
Sem seu contrário
nenhum homem cresce,
nenhum homem caminha
e se engrandece.

Licínia Quitério

8.7.16

UM RIO

Todos temos um rio que nos navega.

Um rio que nos promete travessias.

E nós lá vamos margem fora,

aquela onde nascemos,

o nosso olhar a projectar navios que vão e vêm,

pequenos, grandes barcos,

a cada um sua estrada de espuma,

todos prenhes de histórias de pescadores da fome,

de mercadores da gula,

de sonhadas perdições e achamentos.

Esse rio nos ensina a direcção do vento,

a força da corrente,

o oiro dos areais,

a fundura abissal,

a escama que brilha, rebrilha.

É esse rio, sina deste corpo, cor desta saudade,

que nos segreda:vai,

na outra margem há um país.

Licínia Quitério

1.7.16

TORRENTE

Não tentes perceber o que escrevo.

Eu estou sempre por fora do que escrevo.

Salto sobre as palavras, agarro-as para logo as largar.

Alguém que se atreva a domá-las, revoltas, insubmissas, impalpáveis.

O gato salta sobre o pássaro, joga com ele a vida e a morte.

Não há uma palavra que diga o intervalo entre a garra e a pena.

Foi ontem que libertei um pássaro.

Foi ontem que me libertei de mais uma morte.

Escrevo tudo isto a pensar em jogos inúteis, em seduções inúteis.

Vou arrancando ervas e matando lagartas que comem as ervas.

Não há uma palavra que diga o antes e o depois do que acontece quando liberto um pássaro ou esmago uma lagarta.

Não há de facto uma palavra para vida e morte.

Porque não tenho essa palavra, não tentes perceber o que escrevo.

Lê, apenas, deitado na torrente que te leve.

Licínia Quitério

21.6.16

POESIA

Ao fim de muitos anos de mãos e voz na massa, aprendi que para escrever poesia, dizer poesia, é necessária uma série de apetrechos que passam por gosto, vontade, sensibilidade, cultura, apuro técnico, noção de ritmo, interioridade, honestidade, insatisfação permanente, leitura de muitos e dos melhores Poetas do mundo. Resumindo: é tarefa duma vida, raramente conseguida.

Aprende tudo isto e muito mais e incomparavelmente melhor quem ler e reler "Carta a um jovem poeta" de Rainer Maria Rilke.

Licínia Quitério

16.6.16

PESSOAS COMO MONUMENTOS

Pessoas como monumentos em ruínas.
Pedras gastas, fissuras favoráveis
à camuflagem dos líquenes.
A cobertura a ganhar transparências.
Dos antigos vitrais, os estilhaços.

Atentai na senhora do vestido de renda.
O resto da opulência na prata da bengala.
A pintura manchada do cabelo sobrante.
O bâton mal contido no orlado da boca.
A altivez mantida nas arcadas do olhar.
A abóboda das costas, inclemente, indecente.
O passo irregular das sandálias douradas.
Recusa o derrube, a velha fortaleza.
Junta as pedras.
Caminha.

Licínia Quitério

15.6.16

O LODO

Aprendemos a fingir que nada aconteceu, que somos ainda os mesmos a passear de mãos dadas pelos cais desertos, o cheiro do lodo a trazer-nos a velhice da cidade.

Tantas guerras passaram e nós à espera que a paz acontecesse, a grande paz que tínhamos lido, feita de troncos renascidos e de animais à solta, derrubadas as farpas da loucura.

Passou o tempo do aço, passou o tempo da renda, voltámos a passear nos cais do lodo e inventamos histórias iguais às verdadeiras.

Tão poucas certezas nos ficaram do mar de enganos que vivemos.

Licínia Quitério

10.6.16

OS HOMENS TRISTES

Há homens que atravessam a rua
sem olhar
Levam nos ombros pedaços da noite
e não há cor que os vista
São homens cinzentos
indiferentes ao sol ou à borrasca
Quem os vê diz
ali vão os homens tristes
mas nem eles sabem o tamanho
da tristeza ou da improvável alegria
O chão da rua conhece
a cadência incerta
a leveza ausente
dos passos destes homens
Há quem lhes chame homens de bruma
porque vagos são
os seus contornos
Virá uma manhã sem homens tristes
Ninguém perguntará
para onde foram
Alguém escreverá a sua história
no livro branco
do esquecimento
A rua permanece

Licínia Quitério

6.6.16

SUBIR

Subir até perder de vista
o que rasteja, o que se arrasta
na espuma do poder,
na lama da pobreza.
Ser andorinha que viaja
sem bagagem, sem outro anseio
que acompanhar a primavera,
regressar ao tecto,
restaurar o ninho, renovar a vida.
Que isto de ser homem
e não passar além da própria sombra
tem que se lhe diga.
Quantas vezes ficaste
pasmado a olhar o alto,
a pensar quem me dera
e por ali andaste grudado ao pó,
a ruminar saudades e remorsos,
sem vontade de saltar
a corda da fortuna, de afrontar
o limite da estrada, de pé descalço,
mão vazia.
É preciso que subas,
a escada atada ao coração,
na voz um bater de asas.
Observa como se abre o voo.
Agora vai.

Licínia Quitério

27.5.16

AS PEDRAS

Sobre as pedras passaram muitos anos,
a pele acrescentada de líquenes,
casulos, sujidades.
Viram trabalhos de homens
e ganharam saberes, utilidade.
Já foram muros, torres, fortalezas.
Se não se desmoronam, engrandecem.
Contam o tempo no desfolhar das árvores.
Aguardam pacientes o despontar dos gomos.
Guardam segredos de quem passa.
Resistem à tortura do aço e da inveja.
As árvores escutam o seu canto
a louvar a liquidez do mar,
a acalmar a avidez do mar.
Cantam as pedras, choram.
Nenhum homem as ouve.
Outras pedras virão
e em pleno do dia cantarão.

Licínia Quitério

24.5.16

TENS TUDO

Tens tudo.
Tens o vento de ontem, a chuva de amanhã.
Tens o que sabes e é tanto.
Podias se quisesses ter o comboio que te levou
do princípio do mundo até ao fim do mundo.
Na asa da tarde os teus olhos vagueiam.
Vais rua abaixo e sorris porque tens um barco
lá longe carregado de vida, carregado de sal.
O teu contentamento é o vestido de luto
da andorinha a rasar-te a janela.

Incorrigível, estas histórias contas

e as outras, das casas, dos bichos,

das cidades, das mulheres, dos homens.

Contas até das horas que te vão contando.

Mentiras, muitas, de verdade poucas.

O que te importa é o céu ali à mão.

Licínia Quitério

17.5.16

MUDAR O MUNDO

Mudar o mundo assim
com um mover de mão
dar cor às folhas mortas
pintar um rosto no vidro da janela
subir a crina do cavalo até à nuvem
descer a nuvem até ao rés do prado
e mais
e mais
fazer e desfazer
derrubar reerguer
desconstruir
reinventar a inicial vontade de mudança
e não parar
que parar é viver sem saber
das muitas mortes por haver
Não paro e escrevo vida
com as letras de fonte
e finjo que não sei
da carne dos proscritos
de mãos imóveis no gume das navalhas
atravessando o mundo que não muda

Licínia Quitério

9.5.16

O VIZINHO INVISÍVEL

Quando poetas se dão a prosas e se traduzem acerca de suas vizinhanças.

É um convite, é um convite.

Licínia Quitério

8.5.16

NUM VERSO LONGO

Num verso longo é que se joga a vida

Um verso longo e branco com sabor a caminhos,

a lonjuras

Um verso de palavras sonoras
a tilintarem nas esquinas
gastas pelos corpos
vivos de manhã

e à noite adormecidos

Jogar às escondidas, fechar vogais, abrir vogais,

gritar ditongos ou cantá-los ou sofrê-los

Das consoantes fazer cordas, saltá-las,

repeti-las, ignorá-las

O verso é longo e a vida

perdeu o gosto de esperar

Melhor deixá-lo ali na alvura da folha

a jogar com as palavras

um dominó de velhos à tardinha

antes que o sol se esconda

e o verso se recuse

e emudeça

Licínia Quitério

5.5.16

DIA A DIA

O dia a dia é um vulgar objecto
O charco a afogar os pés ou
A nuvem encostada à imaginação
A força nos braços ou os braços sem força
O carro que desce a rua ou o velho que a sobe
O dia a dia é o que passa diante dos meus olhos
E mais o que passa por dentro deles
E o que invento e faço e desfaço
Sem sair do lugar sem contar
A usura dos dias
E o dia a desfilar
Mais um dia outro dia
A somar a somar

15.4.16

GOSTO DE VÊ-LOS

Gosto de vê-los em bandos

à saída aulas.

Às vezes param para se beijarem,

ou tocam às campainhas das portas

e fazem de conta que não foram eles.

Têm a infância mal fechada nas mochilas

e um homem ou uma mulher a chamá-los

do lado de fora do corpo.

Cresceram mais do que os pais,

sabem coisas que os pais nunca souberam,

querem coisas que os pais nunca quiseram.

vivem num mundo que os pais nunca sonharam.

Uns centímetros mais e voarão

e já não passarão na minha rua

em bandos

à saída das aulas.

Licínia Quitério

21.3.16

AS SEMENTES

Cansada sou da superfície.

Pode o poço secar.

Eu puxo a corda e espero.

O balde retorna à minha mão.

Pode o poço secar e então? O balde

É que me traz notícias da fundura.

Aqui em cima tudo desistiu.

Já ninguém tenta a travessia.

Lá em baixo há o cofre das sementes

Em sossego até que o corpo

Da demência se desfaça.

Daqui da superfície

Eu vou puxando a corda

Que me liga ao balde

Que me traz notícias

De areias secas

De sementes dormentes

Pacientes.

Eu espero.

Licínia Quitério

12.2.16

APAGA A LUZ

Apaga a luz, meu amor.
É de noite que as farpas da memória
nos trazem as rosas que tombavam
nos quintais da infância,
esses eternos, imutáveis quintais
com muros que aprendemos a transpor,
a iludir os cães de guarda,
fiéis a seus donos infiéis.
Apaga a luz, deixa a noite
escrever na almofada dos sonhos
os seus contos de fadas
que salvavam dos mares e da metralha
os corpos enjeitados
e os vestiam de brilhos e carícias
e lhes chamavam príncipe, princesa,
que os nomes de homem e mulher
se tinham afogado na viagem.
Não tardes, meu amor,
apaga a luz da rua, fecha a porta,
entra na noite, pensa em mim
como se fosse barca a navegar
no rio do esquecimento,
ao sabor da corrente,
com a mansidão das aves
e o veludo dos limos.
Dorme. Deixa que passe
este tempo de hienas,
esta devora de inocentes,
esta mentira de capote de oiro.
Quando acordares talvez os homens
já tenham descoberto
o princípio do mundo,
de outro mundo.
Dorme.

Licínia Quitério

6.2.16

A SECA

Em tempo de sequeiro não há chuva
que alimente as fontes.

Tão funda a sede
que nunca a areia se faz lama.

Não há dor, não há distância
que os olhos humedeça.

Somos casca de árvore
que lume algum afronta.

Ouvem-se ao longe ladainhas
de palavras roucas.

Nossas bocas inúteis e o pássaro
tombado no portal.

Nem toda a fome mata.

Toda a guerra seca.

Licínia Quitério

28.1.16

UMA VARANDA

Há uma varanda sobre o tempo
onde debruço os meus espantos
de haver serras, vales e o casario
feito de pedra e ausência.
É uma longa varanda de silêncio
aberta à novidade e à tradição
com que um país se faz e se desfaz.
A varanda tem um livro que se lê
ao despertar dos dias quando o sol
ganha altura e incendeia e os olhos
inundados recuperam do berço
ternuras maternais.
Varanda atenta às tardes,
escudo de ventos, esteira de sossego,
e o livro aberto a convocar
memórias de invasores
que de amores se perderam
pelas rubras mulheres,
pelas águas tentadoras.
Ao desdobrar da noite podem acontecer
mistérios, nebulosas,
ou o trote louco dos cavalos.
Pode também acontecer que a varanda,
rendida à vibração nocturna, se recolha,
feche o livro e os homens adormeçam
enquanto estrelas nascem,
estrelas morrem.

Licínia Quitério

14.1.16

MADRUGADA

Inefável a luz da madrugada
a convocar memórias
de terras nunca vistas
Os olhos arrasados
a tentar abarcar
a transfiguração
Nas ramadas mais altas
avistam-se fulgores
cintilações de pássaros
Sonolentos os homens
de esperança no bornal
a encetar o dia
Um navio de espuma
atravessa a distância
do coração do homem
ao coração da terra
Com seu esplendor divino
aurora se apresenta
enfeitiça deslumbra
mansamente se esvai
No ar persiste o cheiro
das queimadas
A névoa sobre o rio
é um véu de bondade
a amaciar tristezas
Já os homens caminham
em direcção ao sol
Amanhã voltarão
de novo partirão
mais uma vez e outra
e a madrugada espreita
tremeluzente
eternamente nova

Tão breve o que é perfeito

Tão demorada a noite

Licínia Quitério

5.1.16

PRENDO-ME

Prendo-me no ensaio desajeitado de ternuras
quando as gotas de chuva se desatam
nos vidros da manhã e a música da terra
se adivinha em pétalas de flores.
Os raros transeuntes deste dia têm
um jeito húmido de andar, uma moleza
envergonhada, ou são meus olhos
lentos de acordar.
Quem me dera notícias de alegria
atravessassem a rua do meu sonho
e a chuva fosse a embriaguez do vinho,
o carinho da mão a amortecer a dor,
a suave liquidez do adormecer.
Deste jeito será a paz com que me vivo, me prossigo.

Licínia Quitério

1.1.16

PASSAM PONTES

Passam pontes e pontes,

sobre pálidas águas, terras ásperas.

Imóveis quase sempre as pedras.

Frágeis pontes do princípio dos dias.

Atravessam os anos e escurecem

as pontes do ocaso, trémulas.

Carregam as pontes, abatem os arcos,

passam a dizê-las imprestáveis.

Uma margem, outra margem e eles

indecisos, entre a fome e a fome.

Há quem se atreva à travessia

em busca de razão e nem a ilusão vá encontrar.

Ficar pode ser um destino, partir é fugir dele.

Se ponte não houver, a nado vão ou morrem.

É isto o que sabemos dos escravos

de novo em movimento, torpedeando

os pontos cardeais, chamando norte

ao que o norte perdeu, negando o sul

que depois de os parir os abusou.

Licínia Quitério

23.12.15

TREM DE PASSAGEM

De passagem vamos, neste trem de ferro,
a engolir paisagens, casas,
terras que não guardam casas.
Casas a espreitar os rios.
Rios que estreamos, rios que se mostram,
rios que sabemos e se ocultam.
Pontes sobre abismos.
Provocadores abismos,
pavorosamente atraentes,
brevemente apagados.
De corrida vamos, neste trem
de partidas e chegadas.
E as paralelas a guiarem-nos.
E o trem obediente, coleante,
bamboleante.
Uma vontade de ficar, colado ao vidro,
o vidro colado ao ferro, o ferro
a correr no outro ferro, e nós
a entontecer, a paisagem desfocada,
a vontade quebrada, a mão
abandonada sobre o sono.
O trem que vai, o trem que vem,
que vai, que vem.
Que vai.

Licínia Quitério

18.12.15

ANJOS

Os anjos são assim.
Bonacheirões, alados,
rechonchudos, doirados.
Pairam, espreitam, sorriem.
Podemos avistá-los numa dobra
da tarde, num adejar de pomba,
por entre cortinados.
Silenciosos, falam-nos.
De olhos fechados, olham-nos.
Imóveis, perseguem-nos.
Neles revemos a bondade,
o sossego, a leveza,
a protecção na queda,
o impulso na subida.
Rimo-nos, e é de nós que rimos
ao dizer que os anjos não existem.
Calamos o desejo de acreditar em anjos,
serenos, dadivosos, ternos.
Dizemos anjo e pensamos homem, mulher,
livres, férteis, sem dor e sem culpa,
angelicais, apaixonados,
tremendamente humanos.

Licínia Quitério