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A perfeição não cabe no cálice do peito. Transborda, alaga os pátios interiores, procura a foz para morder restos de pedra, rasgar as flores altivas do silêncio, gritar o nome da grande deusa das manhãs. A perfeição é impiedosa. Sufoca, agride, aperta, é um amor selvagem, uma garra de tigre, um batuque no longe, um hibisco a sangrar, uma pomba, uma pomba a adejar no coração. Insuportável bem que não existe. Licínia Quitério |
7 comentários:
Quase perfeito! :-)
Pelo sonho é que vamos
sempre
A sua poesia sempre surpreendendo.
Obrigado.
Um abraço aqui do Brasil.
Como um horizonte que se quer tocar e, porque se afasta à medida que andamos, faz-nos caminhar sempre...
Um beijo
E no entanto desejamo-la procuramo-la.
sempre a buscamos, mas porque conceito tão absctrato e absoluto, sentimo-la distante, inacessível. como a felicidade. mas que isso não nos impeça de ver e apreciar a "perfeição" de um poema ou de um pôr-do-sol. e que seja motor impulsionador de sonhar, fazer, ir mais além :)
beijinhos, Licínia.
Meu bem uma coisa é certa: nada neste mundo é perfeito. tudo tem defeitos,tudo tem qualidades. se a vida fosse perfeita nunca teriamos tanta vontade de viver e vencer. Os meus desejos é que se viva num mundo bom e cheio de esperanças de lutar por um mundo melhor. Beijinhos fofinhos!!
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