Este não é o tempo de prever
É o tempo de ver como nunca se viu
Incerto o tempo futuro como sempre foi
Acabou-se o tempo dos adivinhos
o tempo dos profetas
Dos deuses nem se fala que perderam
os manuais de perdões e castigos
A chuva ou o tufão não se anunciam
As guerras não sabem de vitórias ou derrotas
Constante apenas o nascimento
dos filhos das mulheres, dos homens
porém sem tempo certo, sem aviso
Um pé depois do outro devagar
que o caminho não fala de chegada
e a ideia de regresso foi esquecida
É este o tempo de aprender
o tempo nosso de cada hora
o pão de todos enquanto é dia
Licínia Quitério
E vem mais um Setembro
Vem sereníssima
moradora
nas alturas dos sonhadores
nas profundezas dos tombados
nos mares dos fugitivos
nas celas dos cativos
Vem suavíssima
sabedora
da aflição dos abusados
da solidão dos desprezados
do desespero dos perdedores
da decepção dos ganhadores
Vem humaníssima
amante
do silêncio nocturno
do estrépito diurno
Vem poderosíssima
dona
dos segredos inconfessados
da contradição dos espíritos
dos medos da paz e da guerra
dos medos da fome e da abundância
Vem desconhecida
Aqui te invocamos
Podes ser deusa
Podes ser sibila
Podes ser amor
ou poesia
Vem aplacar a fúria de todos nós
Estamos perdidos
sós
Licínia Quitério
como explicar o choro no restolho
se os humanos já ali não vivem
e o silvo a cortar os ares
a fazer-se lume e a estilhaçar a sorte
dos audazes
quem lhe deu a mão lhe segredou
o nome da distância
de perguntas andam grávidos os dias
pesados os dias
vamos pisando as respostas
há muito afundadas no chão das guerras
senhora da ignorância afasta-te de nós
Licínia Qiuitério
A decadência veloz duma era, o anúncio da mudança, a relatividade do mal, a pressa e o temor de conhecer o acto final.
Travestidos os bruxos, as sibilas, indecifráveis os oráculos.
Tempo de fogo e enxurrada a adubarem a pobreza infinitamente crescente.
A natureza e os humanos em competição, no sofrimento, na mortandade.
Nem os poetas, nem eles, se apercebem das vozes nos seus pátios interiores.
Licínia Quitério
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Que sei eu do cansaço senão o que li nas pernas das mulheres
nas cordas cinzentas que lhes sobem pelas pernas
até ao peito que já foi fonte e se cansou.
Nos homens que não se cansam de plantar
para dar de comer a outros homens que tombam de cansaço
na beira dos campos, na beira dos dias.
No eterno cansaço de Sísifo, coitado,
iô-iô de deuses brincalhões
agora carrega agora sobe agora desce
e sempre e sempre sem descanso
mesmo nos quadros dos pintores famosos.
No cansaço dos poetas mais ou menos líricos
a obrigarem as palavras a dizer o que eles pensam que os
outros sentem
e elas sim as palavras a ficarem cansadas e inúteis e a fugirem
na primeira aragem.
No supremíssimo cansaço de Álvaro de Campos.
Licínia Quitério
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posição no tabuleiro.
Casa branca, casa preta,
qual das torres cai primeiro,
quantos cavalos se contam,
quem vem lá enviesado
que não deixa ver a cor.
Os infantes devorados,
alta dama vai cair.
Frente a frente,
casa branca casa negra,
senhor negro senhor branco,
e o tabuleiro a estalar,
a ruir, a regressar
à árvore de que foi feito.
Xeque mate, xeque mate.
Licínia Quitério
Na minha mão o universo.
Sei que ele começa na semente que lancei à terra.
Expande-se o universo.
Só precisa de água para se fazer verde, aquele verde a que chamamos azul.
Na pele do universo nascem estrelas, planetas, que a minha mão afaga como se afaga o infinito.
Comovem-me a rosa, o tomate, quando me mostram a Lua, a Estrela Polar.
Um dia a minha mão perder-se-á.
O universo continuará para outras mãos onde ele sempre recomeça.
Licínia Quitério
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os objectos
uma vida duas vidas muitas vidas
revividos recompostos resistentes
inertes
atentos persistentes permanentes
viajantes
de parede em parede
de chão em chão
de casa em casa
provocadores
espreitadores
sabedores
guardadores
de amores de segredos de degredos
de histórias tantas quantas
os anos as casas
as tempestades as danças
descoloridos deformados
estalados esventrados
os objectos são
a aragem
o anúncio da passagem
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Casa de Cultura D. Pedro V
Rua José Elias Garcia, 72
MAFRA
Ali terei o prazer de vos receber para uma conversa amena com poetas e poemas.
Licínia Quitério
Precisamos de palavras novas
limpas de violência e de perjúrio
Palavras breves libertas da rouquidão
encharcadas de sol e de abundância
Estamos cansados de palavras velhas
carregadas de pólvora e botox
a pesarem na surdez dos rebanhos
Havemos de fazer a festa das palavras
se elas enfim chegarem e contarem
com que sílabas calaram
a infame ladainha dos guerreiros
sobre as ruínas metodicamente construídas
Licínia Quitério
Nasceu da
raiva dos vulcões
da inclemência
da tempestade
da secura
das florestas
a guerra
alimentou-se
do leite azedo das mães
do sangue
arrefecido dos soldados
da desmesura
dos imperadores
a guerra
cresceu para
ser dona das casas
das ruas das
cidades dos países
para secar
os rios
para queimar
os corpos
para rasgar
os mapas
para apagar
os nomes
a guerra
ergueu
altares ao ódio
à doença à fome
à morte de
inocentes
a guerra
declarou-se
invencível
universal
eterna
obedecida e
venerada
a guerra
esqueceu-se
do amor
e definhou
a guerra
Licínia Quitério
O medo atravessou fronteiras.
Veio até nós circular corrupto.
Confiámos na nossa capa de certezas.
Dissemos vai aqui não está ninguém.
Por resposta um riso de esporas afiadas.
Vive na casa dos medos milenares.
Mutante senhor do mundo que mudou.
E nós com ele a tactear veredas e poemas.
Licínia Quitério
Um pássaro deixou tombar um fruto
ou o vento embalou uma semente,
um quase nada.
Vi da terra sair um gomo verde,
ainda quase nada.
Percebi tua vontade de crescer
e dei-te terra, água.
Mostraste flores singelas,
quase nada.
Os grãos de pólen convocaram as abelhas.
Os frutos vieram minúsculos,
quase nada.
A vida nos juntou e foste
a minha árvore sem nome,
quase tudo.
Licínia Quitério
A gente constrói.
A gente constrói-se.
A gente reconstrói.
A gente reconstrói-se.
Nas fundações da construção, os braços da ruína.
A gente teima.
A gente diz que este não é o tempo da ruína.
Constrói, reconstrói.
A gente ilude o tamanho do tempo.
Constrói, reconstrói.
Constrói, reconstrói.
Licínia Quitério
Caminham sempre até os pés se gastarem, até se perderem dos filhos, das mães.
Na estrada longa, o nosso carro de sol e chuva
segue a viagem de conhecer, esquecer.
Passageiros sobem, passageiros descem.
Sinuosidades encobrem as margens
e apagam quem nelas caminhou e se perdeu.
Indelével, a memória dos vivos e dos mortos.
Revelados são os nomes dos passageiros
que continuam no carro, invisíveis,
testemunhas da inacabada solidão.
Todos os caminhos vão dar a Roma, dizia-se
quando o mundo era o tamanho da cidade.
Neste tempo sabemos que todos os caminhos
vão dar a uma cidade de nome Vida e o seu contrário.
