Quando nasce um poema
nasce com ele um mundo de paisagens
absurdas com florestas de gelo e
frutos palpitantes. E as gotas
de água de um amor antigo a refrescar
desertos. Um poema é um microcosmo
de ternura e de raiva, de mel e azedia,
de paixão ardida e renovada. Se cor
tem o poema nunca foi nomeada. Se
forma tem é a de um anjo ou melhor
a das asas que o anjo perdeu.
Ao certo só sabemos que o poema
nasceu quando um pássaro canta ou
um homem desperta e se levanta.
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Hão-de tombar os frutos e a madureza há-de manchar a folha branca e alastrar em delta de doçura no início das palavras, na polpa das palavras antes presas na aflição das mães, na escuridão do inverno, no sangue negro das feridas, na solidão das viúvas de homens por haver, no pavor noturno dos precipícios, no choro velado das mulheres veladas, na pacificação do ópio, nas fúrias naturais, na explosão das bombas no coração dos homens. Ó senhores do desprezo, abri vossas janelas que a palavra nascida e a doçura dos frutos serão a vossa terra e o vosso céu, e a flor do lótus, e o jarro de cristal, a linfa, o bosque e a ninfa, o tabernáculo, o miserável servo dos palácios, a decepção do ourives sem o ouro, a grandeza do Amor, do Amor, do Amor. Assim acontece porque um fruto cai. Podes dizer maçã. Licínia Quitério |
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Tudo é possível no balcão dos sonhos podes vir de mansinho com outro rosto e eu sem nada me pesar dizer há muito espero por ti Dirk e a bandeja na mão a bandeja do Rick que passou a ser tua e o piano vermelho a flutuar naquela rua de Veneza não não era um canal era uma rua ou talvez não fosse Veneza e o teu sorriso dorido de café e gin igualzinho ao do Dirk porque eu sei também o teu estava a sofrer há um tempo assim de tudo doer e digo mesmo tudo a bandeja o piano a rua a cidade inteira é uma dor informe talvez a vida seja isso um tempo de doer e fugir para o balcão abaulado dos sonhos a preto e branco há quem diga que são a cores os sonhos das pessoas tristes há quem fale de uma luz que faz vermelhos os pianos que flutuam quanto a mim fico à tua espera Dirk podes estar em Lisboa ou Casablanca podes até não vir sei o sonho de cor. Licínia Quitério |
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| As torres. Sempre as torres. Os homens cavalgam os verbos e constroem. Por cada pedra o custo de uma vida. Eia, eia! Um palmo mais, um ombro mais, eia! E as torres crescem, e a ambição consome, mais que a fome. As torres têm olhos e vigiam as noites com os homens dentro. No cimo das torres há agulhas, desafios, gritos mudos. A lua grande passa, abraça. A torre conta luas. Um dia a torre cai. A lua volta. Licínia Quitério Foto de Rui Medeiros. |
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Cansado da superfície assim dizia o homem em manhãs bafientas da estação. Tardam as notícias do fundo onde se prendem gritos e vontades e os peixes dormem com os olhos abertos dos esfomeados. Dizia brancas mãos o homem e chorava como choram os homens na vastidão dos seus lagos interditos. Não será hoje o dia de cortar as águas que a faca da memória ainda sangra. Homem, as brancas mãos virão. No fundo, os peixes dormem. Licínia Quitério |
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Foi no tempo da velhice das rosas. Os flamingos presos na tarde lodosa dos tiranos. Sinais de fumo na pele atormentada do pântano. Escamas de virtudes do tempo jovem das rosas punham um brilho diamantino na placidez das palavras. Ausentes o viço e a turgidez das pétalas. Presentes o odor a cais e o vulto dos peixes-náufragos. A cor das rosas podia ser dos flamingos ou do cansaço de um tempo anterior às auroras sanguíneas e à sede infinita dos vulcões. Podia e não podia. As rosas guardam o regresso das vozes no borbulhar dos pântanos. Escuta. Licínia Quitério |
