Nas minhas mãos nascem caminhos
por onde o sangue corre
a levar recados do coração.
Sei de borboletas que ali flutuam
porque o bater das asas se anuncia
no tremor da pele.
Digo borboletas
mas poderia dizer antigos sonhos
que não desistem de adejar.
Digo das mãos
para dizer trabalhos nunca acabados,
na orla das grandes tempestades,
à entrada dos túneis imensos
com uma sombra ao fundo.
Digo mãos
como se amor fosse
a mão a acenar a outra que passa,
branca e fugidia,
nas noites de lua nova.
Licínia Quitério
quando todos faltaram
ao encontro com o medo
e a derrota
Nem a voz dos cães
nem o restolhar das folhas
Nada soa nas paredes das casas
Nem o respirar dos velhos
nem a risada dos novos
Cidades prisioneiras
de gente prisioneira
do silêncio novo
encomendado e servido
em bandejas de cobre
oxidadas de verdete e malícia
Cidades programando a ruína
desprezando a gente e os seus lamentos
alimentando a lassidão ou o desespero
a raiva ou a desistência
num bailado incoerente
estúpido e silencioso
Não há traço de morte nas cidades desertas
Vivem o seu prelúdio da loucura
Licínia Quitério
como se fosse areia
uma rocha é uma rocha e não posso
esmagá-la com os dedos desta mão
não posso escrever medo
com as letras todas do amor
no tempo do impossível
tudo é o contrário de si mesmo
e a minha vontade pouco conta
contra o muro invisível
da tormenta
tudo muda e tudo permanece
entre o longe e o perto
apagou-se a distância
não posso escrever porque não sei
o inacessível alfabeto
da silenciosa impiedosa maré
Licínia Quitério
Anda por aí, de porta em porta, em despedidas.
Não é como o pai natal.
No saco não traz presentes
mas ameaças.
Diz, envolto num pano de vento:
Portem-se bem,
não abram os armários da ternura,
esqueçam tudo o que aprenderam sobre o amor.
Se assim fizerem,
voltarei para o ano a visitar
as vossas cidades de gelo.
Há quem lhe chame o medo.
É apenas um Verão
que aprendeu a mentir.
Licínia Quitério
com a bagagem que guardámos
a salvo da inclemência e da usura.
A nossa pele terá envelhecido
esquecida do calor do outro corpo.
Proibida a volúpia
as nossas mãos serão maiores
porque espalmadas longo tempo
nas coxas, nas mesas,
nos vidros das janelas.
Na aprendizagem das fronteiras
soletrámos medo com as letras
que dantes nos diziam amor
ou ousadia.
Havemos de voltar da guerra
sem saber para que servem
os braços ou os lábios
a não ser para funções de sobrevida.
Por muito tempo havemos de temer
o irmão, a mãe, o filho,
todos capazes de nos matar
com a arma invisível
que o seu sangue transporta.
Voltaremos do palácio da demência
à casa donde nunca saimos
e nada contaremos da viagem.
Licínia Quitério
Palavras chegam, limpas, arrumadas,
segundo a ordem natural da fala.
Estranho despertar, com o poema
oferecido, desnudo, cruel, maravilhoso.
Os lugares da noite escrevem histórias
proibidas aos mortais.
Se a chuva os toma
abrem as portas do choro,
deixam correr rios ignorantes
de margens e barcaças.
Na devassa dos ventos
tecem intrigas e lançam pedras,
sustos, gritos, às vidraças.
Às vezes acendem luminárias
e são olhos de feras,
candeias caminhantes,
fogos-fátuos.
A lua nova aguarda
o seu parto de luz
para ensinar aos homens
os lugares da noite
e as provisórias trevas.
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chegou o tempo bruto de sentirmos iguais as horas do sono e da vigília assim é porque nas ruas ninguém passa ou passa com os olhos atados ao chão a boca inexistente igual à boca inexistente de outro alguém no corpo oblíquo uma pressa de chegar ao lugar vazio de fugir do desenho do ogre que espreita em cada esquina seja noite escura ou dia claro vive-se a gramática dos verbos sem modo e sem tempo e já ninguém se atreve a dizer amanhã porque só hoje existe e ontem foi o jardim das delícias que deixaram este travo de fruta há muito amadurecida temos medo que a memória não guarde os gestos de abraçar ou de beijar ou simplesmente de aflorar a pele de um outro rosto com as polpas dos dedos trementes de aflição assim vamos vivendo dia sim amor não Licínia Quitério |
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Era um leve rumor na porta da manhã
Um arrepio na cal
Um bater de asa
Na folha do loureiro
Uma dor súbita
Um cheiro insistente
A leite azedo
Uma agonia
Uma curta notícia
Um eco de palavra
No fundo da garganta
E depois
Um silêncio
Um silêncio infame
A cobrir a cidade
Vazia a cidade
Com o medo a pular
Nos bancos vazios
Nas ruas vazias
De olhos baixos os homens
Apressados os homens
Silenciosos os homens
Na boca das mulheres
Uma pergunta
Quando?
Uma aflição atada ao peito
Uma mágoa em cada mão
Para onde foi o coração da cidade?
Para onde foram todos?
Para onde?
Quem havia de dizer ...
Dizem os velhos
Quando isto passar ...
Dizem os novos
E o silêncio indecente
A encorpar
A invadir
A ameaçar
Este mundo e o outro
O outro que haverá
Com cantigas de roda
De mãos dadas
Tal como havia
Antes daquele rumor
Na porta da manhã
Licínia Quitério
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